Maggie Cheung Vogue Italia (June 2008) ph. Peter Lindbergh

martes, 10 de septiembre de 2019

Quejica.



Hay una gran concentración de personas por metro cuadrado escribiendo  para un solo lector (o lectora) en todo el continente.
Hay escritores (o lo que sea) sentados en la puerta de los grandes almacenes con un gran cartel en el que imploran “léame”.
Hay demasiada gente escribiendo sin conciencia, ignorando la tala de árboles, el fétido olor de las papeleras, el incremento del déficit por el excesivo consumo de tinta, la importación de repuestos para las impresoras, lo del ozono, que no se puede respirar en las ciudades con tanto talento, con tanta absorción de oxígeno por cerebros humeantes, eso, que ya no es como antes, nada.
¿Qué me dicen de los lectores?, aquella raza extinguida, que le dabas tus memorias y te las devolvían con multitud de párrafos subrayados, ¿viste? que te comentaban esto y aquello, ¿qué fue de aquellos?
Escribir es un ejercicio arriesgado, muy, que se te cae una idea de la cabeza y lo mismo se queda ahí, en mitad del párrafo, expuesta, desnuda en su simplicidad pero no menos ignorada, vamos que como si te dejas un riñón, una pena, un testículo, un y a mí qué me cuentas.
Esto lo escribo un lunes para el martes porque es lo que hay y tampoco es cosa de romperse la cabeza ni de romperse nada, es un juego y así lo tomamos. Me gustaba más el escondite (por ejemplo) pero son otros tiempos. Estos.


Las fotos están para que alguien pregunte ¿quién es? o "qué colores más bonitos" o "ya no pones música"

   




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