El remordimiento como una bestia parda hocicando en las entrañas de lo establecido, de lo correcto, de la norma. Para calmar su furia ofrecemos sacrificios en el altar de la tradición, nos mortificamos con cilicios en los muslos del deseo, encadenamos el instinto en un sótano del edificio del recuerdo. Somos como no queremos ser.
Comerás flores.
Lucía Solla Sobral.
Me uno a este género de “los Lectores de Libros opinan”.
Para evitarles mayores esfuerzos lo resumiré: ¿Me ha gustado? Sí.
Y si alguien quiere lo comentamos.
Para más información sobre este libro todas estas personas lo cuentan muy bien:
Soy equilibrista, un funámbulo, se, se, se nota ¿no?
El viento de levante canta,
desordena pasadizos húmedos,
levanta exordios de libélulas.
Las mujeres comparten
risas, malaventuras,
lacerados deseos.
Jane Birkin no está.
En el mediodía roto,
en círculo, madres
hablan de madres,
absortas en el goce,
en los dolores,
hijas hablan de hijas.
Aromas que vuelan
ajenas a la mirada
del hombre que mira,
extranjero en la línea
de voces tras la
luz que palpita.
El viento de levante canta,
inventa laberintos con denuedo,
por la hierba reparte insectos
locos. El puchero borbotea
en el fogón. Nadie
piensa en comer.
Jane Birkin no está.
Parker no
puede recordar la nítida frase que de camino a Gernika se le apareció ardiendo
en una zarza, las palabras alineadas, el sentido, también la poesía, pájaros
ambiguos en la niebla, lo tenía tan claro.
En cuanto
llegue lo escribo (pensó).
Después
el óxido del día confundió las imágenes, las deterioró el silencio, la rabia,
el sabor del triunfo bajo la lengua como una medicina milagrosa. Era aquel
tiempo, sin destierro, sin voces ajenas creciendo desde la soledad, el color de
las uvas, la memoria decrépita, un perro negro de mirada torva escondido en el
zaguán del caserío
Esto es
un ERP, ¿ve?, no, Linux no, bajo SQL, abierto (dijo, varias veces, a varias
personas que le miraban como una vaca que ve pasar el tren)
Ese era
el momento, ese y no otro, el coche subiendo Autzagane y Carole King cantando
¿Me amarás aún mañana? que siempre le estremece, su voz como una lengua de
fuego de Pentecostés sobre su cabeza, entendía, ¿Will You Still Love Me
Tomorrow?, no lo sabe, el futuro ya no es lo que era y es bien cierto, carpe
diem, de momento Parker se va a celebrar algo, no sé, que está vivo por
ejemplo, eso mismo.
Y esto.
El sujeto. Una puerta, cerrada. Lo que es, hace, calla, acepta, la quietud de los días, lo que piensa, la realidad detenida.
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La que
eras, infatuación erótica, azar que desborda el tiempo con fluidos que
envenenan la cordura del vendedor de víboras, sentimientos omitidos, tú, no.
Que
callen las sirenas.
Los
hombres están dormidos.
Los niños
aún no han nacido.
-
No sea coplero,
deje de cantar y responda.
(Demasiadas preguntas, aquello duraba demasiado, estaba cansado, me senté justo en el punto en el que cambiaba la marea de los textos, en el preciso lugar donde confluían la noche y el día, en el arrabal de casas confusas y griterío, masticando la rabia silenciosa, los nombres exangües, el laberinto derrotado, perros ajenos, lapiceros imaginarios dibujando cómo seremos cuando no seamos, bosquejos en la mitad del puente.)
-
Vale ya de
tonterías, se lo preguntaré solo una vez.
(No eran preguntas al aire, el comisario quería establecer una teoría final, en su imaginación crecía ya el musgo prematuro de no saber, hedía el fracaso de sus investigaciones anteriores, la cobarde retirada de las palabras ambiguas, antiguas, la eternidad bajo el cartel que anunciaba una próxima corrida de toros, un concierto azul de txalaparta, la suma de intenciones al azar. Entonces el comisario me apuntó con una pistola tan negra como mi alma y dijo)
(Cuando
entraron los coros, el comisario volvió la cabeza ligeramente, apenas una
fracción de segundo, un momento que aproveché para saltar por la claraboya)
(Continuará)
Hoy no se fía, mañana sí. Que no hay mucho que decir excepto que están prohibidos los bostezos. A María se le desencajó la mandíbula. A Bego (es un nombre ficticio, ya sabes, por lo de las posibles denuncias, que es un fastidio, el juzgado, ponerse corbata, pagar, faltar dos días al trabajo) se le alborotó el corazón y venga con lo de es el hombre de mi vida y el tío era un julai que solo quería lo que quería, que se le veía de lejos, menos Bego que siempre ha sido ciega para lo de escoger, que le decían amor mío y se derretía, literalmente, hambre de reconocimiento, de estima, ¿me ves fea?, antes de eso lo de aquel con la cara de viruela, que tenía que haber sido un aviso, una luz roja, pero hay epidermis que no resisten un halago aunque todos los del grupo, menos ella, sabíamos que eso se lo dirás a todas, chato, qué buena chica era, sí, pero no muy espabilada, también estaba lo de su madre, quién te va a querer a ti, lo del padre, cuando estaba, de Loli no hablo, etcétera. Así se puede pasar esta mañana de lunes soleado, escribiendo memeces, pero mejor me voy de paseo con mi nieta que por lo menos me hace caso. Un placer.
(Antes en Blogia desde 07.2004)
(Y mucho antes en "La tertulia en Mizar")
