Parker arquitecto

 

Iliko Kandaveli.

Parker hace cálculos y cree que levanta puentes, es curioso esto de la arquitectura del aire. Por alguna causa, cimientos, vientos, malos cuentos o algún segmento mal acotado, el paisaje se llena de tapias Parker con resorte y  no hay quién vea las otras huertas, ni el horizonte, ni a la vecina tomando el sol desnuda, ni nada de nada.

Está también lo de las zarzas.   

Forgivme

 

No te muevas, ahora no. En lo oscuro estoy mordiendo estas frases para que mañana las entiendas, cuando vuelvas al estúpido sueño donde nunca debiste entrar. Tengo los brazos tatuados de flores de sol, de sangre, tengo un arma en tu garganta, tengo un rojo manto de odio sobre los hombros, tengo tantas ganas de romperme la puerta del alma y contártelo que como sienta que te mueves no sé qué seré capaz de hacer. Quieto ahí, el otoño se deshoja en olvido, mutila la esperanza de un invierno afilado, llena de obscenidad los recuerdos que no fueron, me asaltan  los rencores y grito por las calles, me es igual el estado de alarma, ¡no me mires!

Lo invisible

 

Ayúdame a amontonar a los heridos, ahí en esa esquina, organízalos, prepara el fuego. No es necesario que entiendas esto que te digo, limítate a seguir el reguero de cadmio, el escarnio, las torpes caricias de palabras que no entiendes, el terciopelo en el borde mi herida, la luz del zaguán donde salía a respirar, el hotel frente al mercado de los artesanos, la agazapada bestia del ahogo, el abrazo del miedo, las espantosas criaturas sin ojos, lo invisible

Señores mayores en Spotify

 

Algunos señores mayores se enroscan en un ya lo sé y caminan a pasos cortos, titubean, escogen siempre el norte porque  el sur está lejos, suelen ser sordos de un oído,  no cambian de idea ni a tiros, su equipo es el mejor y como sigamos así no vamos a tener tiempo de olvidar. Todo es como siempre ha sido y el futuro es un engaño. La nostalgia es un engrudo. El progreso es un atraso. El ayer nunca será mañana. Antes sí que sí. Ay si yo te contara.  Se ha perdido el respeto, la urbanidad, la educación, el temperamento, la cartera, el tranvía,  darrera d'aquesta noia vaig jo, cada uno llevaba su cántaro y de tanto ir a la fuente al final se rompía. Para música la de antes,  no estos gorriones de ahora que no saben ni lo que cantan. Stones, Beatles, Kinks, CSN&Y, BST, Van, Band, Joni,  Dylan. Bueno, estamos en otro siglo, en otra dimensión, quizás no te guste nada de lo que cabe en esta playlist, pero no digas bah, haz un esfuerzo, inténtalo, está hecha con mimo, con cariño, como todo, aquí. Algo sobrará, algo faltará. Este señor mayor va y viene, se choca consigo mismo y contra otros, maldice detrás del muro. $#%*ç}{ç “|✔✔×Maldición.

https://open.spotify.com/playlist/4HL7ZJzUUlX1AFdGX9kT19?si=fK-51fFDSZe0BfmDiMz1-g

Mitchell

 

Un Reto. Tú el poeta. Tú el que firma. Tú el que escribe. El que lee. El que dicta. Él. O sea tú. No artista invitado. No primera figura. No. No solo. Todo. Amo. Dueño. No. Empujar. Desplazar. Tomar el lugar de. Ser el que. El poeta acaricia la semilla entre los dedos, planta, abona el jardín, riega, sujeta los brotes con cordeles de seda, escarda, poda, reparte pétalos por la blanca pared, pinta tiestos, mira al cielo, regala ramos de hortensias a los ateos eb la salida de la misa del domingo. Lloverá. El poeta vive en el húmedo destierro al otro lado del desierto. Ser tú el poeta. Suplantar. Matar al poeta. Hoy. El poema de hoy. (Carcajadas)

Wassily

  

En el azar está el  instante de intento constante. Intentar contar, aquí dentro, lo que ocurre, ahí fuera.  Definir qué ocurre. Intentar que ocurra a partir del propio intento. Intentar la poesía más allá de la palabra. Inventar el poema desde el sentimiento de la no palabra. Del grito incluso. Es decir. Generar la historia que prenda la mirada con ganchos de interés. Lo irreal. Buscar la historia compartida a partir de aquello que conmueva. Lo real. El acontecimiento. Interés. Imposible la mirada desde el cotidiano despliegue de voces. Sólo. Hacer partícipe del suceso. Sin abstracciones. Buscar al protagonista en el coro. Dejar que transcurra la actuación bajo el foco que da relieve, que hace más grandes las letras en los carteles, que eleva el nivel de en la sangre de, que llena el anfiteatro de silbidos o de aplausos. Hay que ver. No sé yo si…

 

Boca del Cielo

 

Escarbo bajo el musgo para saber si aún están escondidos el anillo de plata y el relámpago, los ojos abiertos de la niña que fue y la mariposa en el pelo de Gretel.

Si es que sí habrá merecido la pena, si es que no, también.

Nado hacia el sur, me dejo llevar por la corriente, el vendedor de cocos me ve pasar y sonríe, seguro que  se pregunta quién será ese pálido extranjero solitario.

No quiero llegar, el camino es ir, el resto es un regreso, no quiero volver, voy.  

El italiano flaco saldrá de madrugada con fuel y panes, con una luz en la proa de la canoa, volverá con un fardo, con dos. Nadie sabe, todo el mundo lo sabe, nadie habla de ello.

La cocinera lee un libro en el que busca a Dios.

Al atardecer el matrimonio francés vestirá de punta en blanco a sus cuatro hijos y descalzos pisarán la espuma del Pacífico, recorrerán sus bordes justo hasta que el sol muera, volverán con risas, con las mejillas enrojecidas de libertad y tortugas escondiéndose de las gaviotas.

Amanece pasadas las seis, el sol se oculta pronto, el resto es  noche cerrada con pájaros ciegos, perros solitarios y una única luz al extremo del mundo, de ese mundo.

Estuve allí.

Y eso hace que me sienta muy feliz.

Asha

 

Vino el tiempo de los que se cambiaron de camisa, del negro al verde, luego roja, después blanca, no sabías con quién hablabas, que les veías desde fuera y no les conocías, que disimulaban tanto que no había tiempo para asimilar el trueque de máscaras, de casullas, de ideas caprichosas, que hoy era blanco, mañana estaba transparente,  nadie veía lo que venía, tormenta o sirimiri, llovizna, calabobos que también se dice y bobos o algo peor éramos, lo somos aún en las filas de una aparente indiferencia, ajenos, con la pintura lista para mimetizarnos en cuanto se oculta el sol, cuando sale la luna, ay, la luna.

 Salgo un momento a respirar.

Calder

 

Los de la camisa negra nunca llamaron a mi puerta. Digo alivio y digo silencio, el mío, tan culpable como las voces airadas del otro lado. Digo nunca y digo ahora, desmemoria de cuando la muerte paseaba cada día por nuestras alamedas, por nuestros templos, por la mirada cómplice de los que giraban la cabeza. Digo puerta y digo candados, aburrimiento de liturgias cerradas, de códigos incomprensibles, del capricho de verdugos sin azar. Tuve miedo.

Oehlen

No me canso de esta presunta poesía, tiene la ventaja que no te mojas, no te manchas, sorteas la baba negra con laberintos y ciervos sobre el altar de lo inaprensible, utilizas el alfabeto de los náufragos. Me atraganto con tanta mentira.