Abril 2

Jana Schroder-

La culpa, el sueño y yo caminamos por la misma ciudad, por diferentes calles, esclavos de la soberbia, del imposible milagro de los panes y los peces. Es lo que es.

Me quito los pantalones.

Abril 1

Jana Schroder-

El remordimiento como una bestia parda hocicando en las entrañas de lo establecido, de lo correcto, de la norma. Para calmar su furia ofrecemos sacrificios en el altar de la tradición, nos mortificamos con cilicios en los muslos del deseo, encadenamos el instinto en un sótano del edificio del recuerdo. Somos como no queremos ser.

Me quito la camisa.

Comerás flores.

Comerás flores.

Lucía Solla Sobral.

Me uno a este género de “los Lectores de Libros opinan”.

Para evitarles mayores esfuerzos lo resumiré: ¿Me ha gustado? Sí.

Y si alguien quiere lo comentamos.

Para más información sobre este libro todas estas personas lo cuentan muy bien:

   https://es.babelio.com/livres/Solla-Sobral-Comers-flores/252272/critiques

Dicción

Jules de Balincourt ( 1972)

Soy equilibrista, un funámbulo, se, se, se nota ¿no?

No sabía que lo eras, pensaba que eras un oficinista fundamentalista, me dice.

Y añade, baja el nivel, eres demasiado lírico.

No sé dónde está el dichoso ni, ni, nivel. Ni si, si, si existe. Me pongo esas zapatillas negras deee piel y me subo a la, a la, a la cuerda, camino sobre eella con los brazos extendiidos.

He atravesado las cataraatas del, del, del Niágara. He pasado en, en, entre dos rascacielos de New York. He escalaaado la To, la To, la Torre Eiffel.  

También soy ma, ma, malabarista. Hago equilibrios con, con, con lo que veo, lo que me, me, me ocurre, lo que no. Tengo historias ma, ma, maravillosas pero no pue, no pue, no puedo ni siquiera mencionarlas. Un blog glup (2.0) es sencillo, uno viene y le, le, lee pero, ay, nadie sabe to, to, todo lo que no puedo contar.

"A usted lo que le ocurre es que ti, ti, tiene problemas de dicción, co, co, como yooo" me dice por teléfono un amable lector . Y se va a otro blog, muy enfadado.

Es terrible lo que sufre uno en esto de escribir.   

(No sé si esto es bajar demasiado el nivel, MariBel)

Jane Birkin no está.

 

El viento de levante canta,
desordena pasadizos húmedos,
levanta exordios de libélulas.
Las mujeres comparten
risas, malaventuras,
lacerados deseos.

Jane Birkin no está.

En el mediodía roto,
en círculo, madres
hablan de madres,
absortas en el goce,
en los dolores,
hijas hablan de hijas.

Aromas que vuelan
ajenas a la mirada
del hombre que mira,
extranjero en la línea
de voces tras la
luz que palpita.

El viento de levante canta,
inventa laberintos con denuedo,
por la hierba reparte insectos
locos. El puchero borbotea
en el fogón. Nadie
piensa en comer.

Jane Birkin no está.

Y esto, también.

 

 Photo de Sergio Del Grande  Paris, Université de la Sorbonne, mai 1968

Parker no puede recordar la nítida frase que de camino a Gernika se le apareció ardiendo en una zarza, las palabras alineadas, el sentido, también la poesía, pájaros ambiguos en la niebla, lo tenía tan claro.

En cuanto llegue lo escribo (pensó).

Después el óxido del día confundió las imágenes, las deterioró el silencio, la rabia, el sabor del triunfo bajo la lengua como una medicina milagrosa. Era aquel tiempo, sin destierro, sin voces ajenas creciendo desde la soledad, el color de las uvas, la memoria decrépita, un perro negro de mirada torva escondido en el zaguán del caserío

Esto es un ERP, ¿ve?, no, Linux no, bajo SQL, abierto (dijo, varias veces, a varias personas que le miraban como una vaca que ve pasar el tren)

Ese era el momento, ese y no otro, el coche subiendo Autzagane y Carole King cantando ¿Me amarás aún mañana? que siempre le estremece, su voz como una lengua de fuego de Pentecostés sobre su cabeza, entendía, ¿Will You Still Love Me Tomorrow?, no lo sabe, el futuro ya no es lo que era y es bien cierto, carpe diem, de momento Parker se va a celebrar algo, no sé, que está vivo por ejemplo, eso mismo.

Y esto.

¿Estamos vivos?

Jules-Eugène Lenepveu, Joan at the Stake in Rouen, 1886-90

El sujeto. Una puerta, cerrada. Lo que es, hace, calla, acepta, la quietud de los días, lo que piensa, la realidad detenida.

El sujeto. Una puerta, atrancada. Lo que quiere, piensa, sueña, anhela, teme conseguir, flota a lo lejos, lo imposible entre nubes Pollock.

El sujeto, sujeto, atornillado al suelo, a la rutina, se ha enganchado en el viento y se estira, tal parece que vuela, gesticula, imita a un pájaro, gorjea, se posa en su rama, duerme con la cabeza bajo el ala.

Movimiento, no quedarse en el umbral, me estoy grabando, sonrío, finjo, imito, me disfrazo de imposibles personajes, sentado en la grúa, arriba, fuera de plano, mirando allí, desde otro lado.

Continúa la fiesta, estamos vivos.

Tú

 

Elise Ransonnet-Villez - Self-portrait (1878)

La que eras, infatuación erótica, azar que desborda el tiempo con fluidos que envenenan la cordura del vendedor de víboras, sentimientos omitidos, tú, no.

Que callen las sirenas.

Los hombres están dormidos.

Los niños aún no han nacido.

Harry

 

-         No sea coplero, deje de cantar y responda.

(Demasiadas preguntas, aquello duraba demasiado, estaba cansado, me senté justo en el punto en el que cambiaba la marea de  los textos, en el preciso lugar donde confluían la noche y el día, en el arrabal de casas confusas y griterío, masticando la rabia silenciosa, los nombres exangües, el laberinto derrotado, perros ajenos, lapiceros imaginarios dibujando cómo seremos cuando no seamos, bosquejos en la mitad del puente.)

-         Vale ya de tonterías, se lo preguntaré solo una vez.

 Adelante.

 -         Mató usted a Gothard Handrick?

 Sí.

 -         ¿Lo mató usted solo?

 Ha dicho que me lo preguntará solo una vez.

 -         No sea estúpido, usted le odiaba, ¿no es cierto?

 No.

(No eran preguntas al aire, el comisario quería establecer una teoría final, en su imaginación crecía ya el musgo prematuro de no saber, hedía el fracaso de sus investigaciones anteriores, la cobarde retirada de las palabras ambiguas, antiguas, la eternidad bajo el cartel que anunciaba una próxima corrida de toros, un concierto azul de txalaparta, la suma de intenciones al azar. Entonces el comisario me apuntó con una pistola tan negra como mi alma y dijo)

 -         Queda usted detenido, tiene derecho a guardar silencio, cualquier cosa que diga podrá ser usada contra usted en un tribunal. Tiene derecho a un abogado, si no puede pagárselo se le asignará uno de oficio…

 Entonces canté: Work all night on a drink a rum...

 Daylight come and me wan' go home

(Cuando entraron los coros, el comisario volvió la cabeza ligeramente, apenas una fracción de segundo, un momento que aproveché para saltar por la claraboya)

 

(Continuará)

Como antes

 

Hoy no se fía, mañana sí. Que no hay mucho que decir excepto que están prohibidos los bostezos. A María se le desencajó la mandíbula. A Bego (es un nombre ficticio, ya sabes, por lo de las posibles denuncias, que es un fastidio, el juzgado, ponerse corbata, pagar, faltar dos días al trabajo) se le alborotó el corazón y venga con lo de es el hombre de mi vida y el tío era un julai que solo quería lo que quería, que se le veía de lejos, menos Bego que siempre ha sido ciega para lo de escoger, que le decían amor mío y se derretía, literalmente, hambre de reconocimiento, de estima, ¿me ves fea?, antes de eso lo de aquel con la cara de viruela, que tenía que haber sido un aviso, una luz roja, pero hay epidermis que no resisten un halago aunque todos los del grupo, menos ella, sabíamos que eso se lo dirás a todas, chato, qué buena chica era, sí, pero no muy espabilada, también estaba lo de su madre, quién te va a querer a ti, lo del padre, cuando estaba, de Loli no hablo, etcétera. Así se puede pasar esta mañana de lunes soleado, escribiendo memeces, pero mejor me voy de paseo con mi nieta que por lo menos me hace caso. Un placer.