Truth

Te cuento hoy para dentro de unos días, por si luego no puedo.

Mi corazón recorre distancias para las que no está preparado y lo más difícil es transitar sin heridas, sin que se caigan las hojas de este libro libre con fotos degolladas y alambradas para que la rutina no salte por la ventana con cortinas de encaje y canciones de cuna en el ático, caballos sin alma y la búsqueda del verso entre atropelladas voces que ahora sangran, ahora cantan o se adormecen y los días se deslizan fáciles o complicados, van en esta crisis que no ha terminado (¡no!) en los que unos pocos se siguen llenando los bolsillos y casi todos temblamos de incertidumbre por noticias amargas, por oráculos pagados, por curas mudos, por la espada del caos, porque creíamos que la risa era el estado natural, la felicidad, y no, esta fecunda tristeza es una planta que trepa y nos lleva al apocalipsis. O así.

Creo que no era esto tan pesimista lo que quería decir te/ros. Mientras lo escribía, por detrás, a la vez, he imaginado una historia de amor otoñal pero entre ir y venir no recuerdo si se me ha olvidado o si la escribiré mañana. Veremos. Va. Ánimo.

Tic (tac)

 

Andrés Jacome (Valparaíso, 1993)

Hoy quiero peces, por eso aquí estamos/estoy, jugando las bazas contra el tahúr del tiempo, ganando días, saltando a Fosbury sobre la soledad, inventando un ahora de techos altos y gemidos en pijama. Ya no (me) importa la ignorancia vestida de largo que camina por el pasillo, qué más da, pasen y vean, este es un espectáculo gratuito, un cantar de ciego, una perorata sobre el acantilado indiferente y sin embargo se mueve. Creo, aunque quizás sea solo un tic.

Pobres corderos.

 

“En la Cour du Comerces se hizo la primera prueba de la guillotina, sobre corderos”. ( Lefeuve. Les anciennes maisons de Paris, IV, p. 148. Cit. en Obra de los pasajes, A 1 a, 6) y “Cada época no sólo sueña la siguiente, sino que soñadoramente apremia su despertar. Lleva en sí misma su final y lo despliega —según Hegel— con argucia” (Walter Benjamin; París capital del siglo XIX). Añade: “El hombre pasa a través de bosques de símbolos, que lo observan con miradas familiares”. (Baudelaire) puedo perderme en 1102 páginas y contar hasta aburrir os/me pero seré benévolo por el bien de vuestras futuras visitas, siempre inciertas, siempre sujetas al azar google, fotografías insinuantes y música que ya solo suena a voluntad del visitante, flaneur (flaneur: el viajero contemplador y reflexivo que disfruta a su manera del paisaje, el sujeto que erra lentamente por las calles, que se entrega ociosa, imaginativamente, sin un plan prefijado, a lo que le ofrece el destino.)  por avenidas y bulevares de este blog, de los otros, me refiero a los míos, comprobar que sé de qué no hablo/escribo, antes, cuando amaba… dejaba esto perdido de lamentos y no, no, no, que lo mismo me da un pronto y no puedo contaros lo de Gotti (John Joseph Gotti, Jr (27 de octubre de 1940 - 10 de junio de 2002), también conocido como The Dapper Don) que quizás no te importe nada de nada, pero ¿Qué quieres?, estas páginas en blanco (ya no), dan para mucho y espera que no me salte a Haussmann (Georges-Eugène Barón Haussmann (París, 27 de marzo de 1809 – París, 11 de enero de 1891) fue un funcionario público, diputado y senador francés que trabajó en la ambiciosa renovación de París.) y es que el saber no ocupa lugar que no sé cómo podíamos vivir sin internet o sin electricidad o sin amor o sin alcohol, hasta aquí que me esperan las calles para caminarlas arriba y abajo, los tres círculos, penitencia diaria. Así.

  

Sobre lo de ver.

 purity ring :: obedear

Queda claro, esta es una página para que usted venga y lea, ¿ve?

Le propongo un ejercicio, sencillo, ¿sí?

Tápese un ojo con la mano, es igual, el derecho o el izquierdo (los dos a la vez, no) y con el otro, abierto, lea, ¿ve?

Si ha dicho SÍ, perfecto.

Si ha dicho NO, perfecto.

Ahora tápese con la mano el otro ojo y abra bien el libre de obstáculos y manos, ¿ve?

No se distraiga, atento, otra vez, ¿ve?

Si ha dicho SÍ, NO, si no ha dicho nada, perfecto.

¿Ve?, esta es una página de literatura para que usted vea.

Si la encuentra, o un mínimo porcentaje de poesía, qué sé yo, si se encuentra una víscera  entre la música o las fotos de otros, sangre, unas tijeras, tranquilo, todo está en orden, me suelo cortar las venas, no me gusta llevarlas largas, no entiendo el silencio como alternativa, soy capaz de pintar de amarillo este blog glup y si es daltónico, entonces, usted no verá ¿ve?

Todo está en orden, es viernes, que tenga/mos un buen día. Amén

El daltonismo es un defecto genético que ocasiona dificultad para distinguir los colores. La palabra daltonismo proviene del físico y matemático John Dalton que padecía este trastorno. El grado de afectación es muy variable y oscila entre la falta de capacidad para discernir cualquier color (acromatopsia) y un ligero grado de dificultad para distinguir algunos matices de rojo y verde. A pesar de que la sociedad en general considera que el daltonismo pasa inadvertido en la vida diaria, supone un problema para los afectados en ámbitos tan diversos como: valorar el estado de frescura de determinados alimentos, identificar códigos de colores de planos, elegir determinadas profesiones para las que es preciso superar un reconocimiento médico que implica identificar correctamente los colores (militar de carrera, piloto, capitán de marina mercante, policía, etc.). Puede detectarse mediante test visuales específicos como las Cartas de Ishihara.

El defecto genético es hereditario y se transmite generalmente por un alelo recesivo ligado al cromosoma X. Si un varón hereda un cromosoma X con esta deficiencia será daltónico. En cambio en el caso de las mujeres, que poseen dos cromosomas X, sólo serán daltónicas si sus dos cromosomas X tienen la deficiencia. Por ello el daltonismo afecta aproximadamente al 1.5% de los hombres y solo al 0,5% de las mujeres.

El término discromatopsia se utiliza en medicina también para describir la dificultad en la percepción de los colores, pero tiene un significado más general. La discromatopsia puede ser de origen genético, en cuyo caso se denomina discromatopsia congénita o daltonismo. También pueden producirse discromatopsias que no son de origen genético y se presentan en algunas enfermedades de la retina o el nervio óptico. 

¿Ve usted el número que está dentro del círculo?

Perdón, ¿ve usted el círculo?

¿Sí?

¿Y el número?

¿No?

La ceguera es una discapacidad física que consiste en la pérdida total o parcial del sentido de la vista. Existen varios tipos de ceguera parcial dependiendo del grado y tipo de pérdida de visión, como la visión reducida, el escotoma, la ceguera parcial (de un ojo) o el daltonismo.

Poema del escaparate.

George Grosz, Der Mädchenhändler

Poema del escaparate. A buenas horas, de acá para allá, sin poder dar de comer a la urraca, sin entrar en garitos de berlanga, sin poder explicar, hoy tampoco, mi querencia por lo del falansterio. Y así.

Ay, Parker.

Lisa Wright (British, b. 1965)

Parker es de la opinión  que durante su juventud, algunos hombres piensan obsesivamente en el sexo, también en otras cosas, pero menos. Al llegar a cierta edad, recuerdan que han de morir y se dedican obsesivamente al deporte, al rock, a cosas de jóvenes, pero el tiempo pasa y no hay nada que lo pare. 

De lo que piensan las mujeres Parker apenas es capaz de intuirlo.

Parker y la muerte.

 

Alberto Giacometti,

Solo en la belleza creada

por otros hay consuelo.

 (Adam Zagajewski)

 

Era lunes. El primer muerto que vio Parker fue a un conductor abrazado al volante de su camión que se había empotrado contra un árbol en una curva traidora. Las vacas que transportaba vagaban desorientadas por la carretera y los prados de alrededor.

El martes Parker se incorporó al ejército.

En los siguientes meses vio muchos más muertos.

Contar el principio de esta historia, aquí, supone que aunque a nadie le importe, a mi me deja la sensación de haber removido las aguas de lo que pasó y de lo que pudo haber pasado, un coitus interruptus que hace que me sienta frustrado.

Pero la seguiré contando si Parker me lo permite.

No me entiendo

Minyoung Kim (Korean, 1989) - Unwelcome Guest (2023)

¿Ves?, es tiempo de dolor, estoy sentado en un cuarto de hospital, a mi lado dormita la anciana  colgada del débil lazo del suero con quién sabe qué antibióticos y fármacos, el páncreas roto, su final, lento, hora a hora,  se despierta y a veces me mira sin saber quién soy, aún puede hablar, no le entiendo, de norte a sur, por un pasillo de luz camina una dama de negros ropajes.

Puedo juntar la emoción del dije, digo, sigo diciendo, solo para que sepas que estoy, sacando tiempo del sueño, saltar de línea a línea sin perder el temblor del alma ni los modales, comer la flor de loto, desmayarme, cambia el viento y la lluvia seguirá y seguirá, tantos días ya.

¿Tienes suerte?, preguntaba Napoleón a sus oficiales. El sí determinaba su siguiente ascenso. Tengo suerte, entro en el bosque de lo ficticio y camino entre los árboles de los días. No soy escritor, utilizo este medio para decir lo que me digo. Estoy diciéndome y no me entiendo.

El número siete.

Paul Wolff, Young People’s Library, 1930

Esta es una incierta técnica de luces rojas de aviso y constancia, escalofríos de un niño que aún sueña con aquel escenario de tambores y plumas, pieles rojas ciertos, caras pintadas con colores de guerra, desde el sexo presentido en sueños pueriles hasta la muerte sentada en un sillón y visitándonos por riguroso turno, como en las charcuterías. Tengo el número siete. 

Amabilidad.

Bilbao es una ciudad con árboles y personas amables.

Salgo por la autopista, coches y coches, camiones, el bosque, los montes, lluvia, el invierno lo llena todo. 

Antes el mundo era grande, inabarcable, todo estaba lejos o no estaba. Ahora ahí es un aquí un poquito más lejos y tú y yo estamos en un ahora que nadie sabe cómo ha sido, el mundo es esta nada que abarcamos en un plis plas, dos aviones y esperas en aeropuertos con policías malhumorados y desconfianza. Ya ves, por contraste ahí es verano, no llueve y tienes un calor socante, qué cosas. De haberlo sabido. Ahí. Eso.