E.E. Cummings

  

Cuando piensas o crees o sabes, eres un montón de otra gente; cuando

 sientes, no eres nadie que no seas tú".

E.E. Cummings

Ene, qué risas.

 

Lo que prefiero de tus viajes

es la risa cuando vuelves.

 

Bertolt Brecht

 

Edward Hopper

The solitude（1944）

Para aquellos que no saben que el mundo está en llamas, no tengo nada que decir.

Bertolt Brecht

Aviso.

 

Anders Petersen. Hamburg 1968

Aviso:_en septiembre sigo aquí, así, sin impulso, desnortado, con las brújulas en el armario, con las ruedas del coche torcidas, sin coche, se me han dormido las danaus plexippus del estómago, mi musa de la fantasía se ha marchado con un viajante de electrodos rusos, mis bolígrafos han perdido la tinta (en realidad no todos), los pájaros las plumas, los caminos tienen las señales borradas y no sé si voy al Sur. He tirado las maquinas de escribir por la ventana (¿comprenden el juego de palabras?). Enredado en un zarzal de culpabilidad no me muevo, que yo no fui.

Dejo este informe desnudo.

Se me ha vestido la intimidad.

Decidido, me quedo en la cama y que inventen ellos.

Como mucho voy a bordarme las vísceras por si alguien me mira dentro.

Si encuentra alguna metáfora es mía.

Vuelva usted mañana, por si estoy.

Me llaman si eso.

Pobrecito Parker.

 

Parmesan, Luzzara, Italy, 1953 - by Paul Strand (1890 - 1976), American

Sin temblar en la quietud de los planetas que sin duda Parker verá girar en las mañanas de caminar junto al río/ría, como una obsesión de la juventud que en cada paso se le escapa y se refugia en catedrales y otros desiertos, lámpara de aceite junto al lecho donde un día amó sin otra defensa que la respiración entrecortada, la mirada teñida de albaricoques y niños llorando junto a la parada de autobús, con madres que esperaban la libertad del café y la cháchara, la mirada de un desconocido como una mano acariciando el sopor del martes y la línea de los ojos pintada con furia ante el espejo que acusa y no miente, madres sin dejar de ser hijas que piden ayuda porque el amor no era eso que no es y los días tan largos y la espera y la postura entre sábanas que no les satisface y los imanes en el frigorífico, uno por viaje, hace tanto, seis años, los que tiene el mayor, otra historia, imaginar otras historias ahora que el tiempo se ha vuelto interminable y puede mirar de frente a los paseantes del tedio, hombres que nadan defendiéndose en su propio naufragio, mujeres ahogándose en una isla que barre el viento de la soledad, saber que nunca sabrá pero pararse en las esquinas a ver cariátides y cornisas, detalles arquitectónicos y mirlos, ancianos en los parques,  mejor gozar de los días, de la amistad, de la risa, de la simpatía, del sol o de la lluvia, lo que venga, contra las noticias no por menos ciertas no destinadas al miedo, a aprisionarnos en el terror, a inmovilizarnos, a neutralizar el espíritu crítico, a defendernos, ya, Parker se sumerge entre sus amigos víctimas de la celotipia, oh celo, del favor verdugo eterno, alerta cuando se para a charlar con los jubilados de boina y cachaba, con las panaderas, con el ciego del cupón, con el que vende rosas, relojes falsos y calcetines, con la rubia que le mira y mide y el que hambre tiene con pan sueña y vamos que nos vamos. Parker, pobre.

Madrid, Ext.

 

Madrid, Ext  es un documental necesario, un archivo casi  Instagram de 93 minutos con magnífico acompañamiento musical, un homenaje a un Madrid casi oculto detrás del ruido, los grandes edificios, el turismo y el presente incierto. Hay momentos que duelen y otros que sorprenden e iluminan por la belleza, lo paradójico y el buen gusto del trabajo de Juan Cavestany. Es destacable la música de Guille Galván, así como la fotografía de Javier Bermejo. El cartel, como no, es de la mejor, Susana Blasco.  Madrid, Ext, ahí vamos, sin memoria, sin piedad, indiferentes. Me ha gustado mucho.

Adiós/Hola

Evgeniy Nodvikov with the art work "Blindfold

No es un caso especial, no, se empieza a recurrir a la imagen y se mata la palabra.

Pero la palabra es única.

Puede juntarse con otras y lograr la emoción, el latido del alma.

Se necesita una cierta habilidad.

Y que el lector sea proclive.

Hay que insistir.

Conozco escritores que incluso escriben.

Sé perfectamente qué hay que escribir para que alguien llore.

Una vez lo utilicé.

Es un secreto pero  lo cuento.

La palabra es adiós.

La verdad es que no se me ocurrió solo, me lo habían dicho alguna vez. La primera vez lloré, era tan joven. La segunda me resultó indiferente, también me había aburrido. La tercera me dejó en una especie de cueva, un espacio negro en el que no podía moverme, ni respirar, estaba como muerto, al menos perdí el sentido de la vida, es increíble lo que puede producir una sola palabra. Ella lo dijo como una liberación, como una afrenta, como un insulto. Qué cabrona.

Del resto los he juntado en una nebulosa en la que no sé quién de los dos (o tres) lo dijo antes. Adiós.

De cualquier manera ahora estoy lleno de saludos de bienvenida, es mejor, alguien se quedará.

Y es que este otoño puedo ser muy duro.

Hola.

El tiburón, el tiburón.

Sin que sirva de precedente, este soy,  desnudo bajo el agua verde, defendiéndome con puntiagudos pero escasos medios de lo irremediable, del escualo del mal, del brutal ataque del tiburón enigma, sus dientes de cuchillo y navaja barbera rasgarán mis últimas esperanzas, mi fe, mis carnes morenas. Para colmo –como podéis ver – el pulpo me sujeta la pierna con tentáculos de tentación, las anémonas se mecen, ríen, adorno de flores submarinas en el fondo del mar del pecado. Sin oxígeno, sin tritones que me auxilien, sin sirenas del boca a boca, no tengo remedio.

Para mí que de esta me ahogo.

Con lo bien que nadaba.

Socorro, Pamela.

Un hombre que escribe cartas de amor ¿es un escritor?

Jessica Lisse

Erase una vez un hombre que escribía cartas (de amor)  a diestro y siniestro, a conocidos y a desconocidas,  con pulcra letra de pato, retorcida pero legible, intensa actividad maridada con dibujos, fotografías y nubes, un mosaico de sentimientos e invenciones, un regalo, un error, una carga, un psssst.

"Aún guardo las cartas que me mandaste a África"- le dice Iñaki.

(Algún día contaré la historia de Iñaki.)

Ese hombre iba por el carril, pian pianito, sin salirse, claro, para no descarrilar pero un día, hablando con Cohen (Leonard), se dijeron –"somos tontos, qué hacemos aquí, primero conquistaremos Manhattan y después conquistaremos Berlín"-.

Ese hombre estuvo herido por flechas y silencios, por distancias y mujeres frías con imaginarios gatos de angora en el regazo. Por eso, tan entretenido, no supo, perdió los mapas y empezó su particular conquista al revés, primero Roma, París, Estambul, Viena, Praga, Budapest, Londres, por fin Berlín y sí, también Manhattan. No se imaginaba que el mundo era tan pequeño y New York tan fascinante. Lo era y es (ahora menos, fascinante).

"¿Y le quedaba tiempo para escribir cartas (de amor)?"- pregunta Antonio.

(Sí. Solo es ponerse. Esto lo añado yo, ya que el de las cartas (de amor) está en un preocupante estado de shock Algún día contaré cosas de Antonio.)

Un día, leyendo a no recuerda quién, el hombre que escribía cartas (de amor) pensó –escribo más que este, no sé si mejor, pero sí más – y se dedicó a buscar a quién escribir, además de qué, además de a, además. Con toda la mar detrás.

"No vas a tener tiempo"- le advierte Paqui.

(Algún día contaré lo de Paqui.)

Pero sí, ese hombre que ahora está mudo se está cambiando de ropa y viene en nada, siéntense por aquí cerca, debajo del magnolio, que ya.

A mí también me escribió una carta (de amor). Y a mí.   Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí.

Y a mí.

3 Leído, final.

 

Vuelvo al libro con las tres damas no sin antes aclarar que colgarme de alguna lectura me regocija (15) después de abandonar muchos libros en la página 10. En esta he seguido los nombres de artistas que conozco y he descubierto a muchos famosos y famosillos, un disfrute, algo diferente, unas vidas que parecen envidiables hasta que rascas un poco la superficie y son como tú o yo. O peores.

 

Como nada es perfecto, al terminar el libro de Anolik me desengaño de la Joan persona (16) me compadezco absolutamente de Eve (17) y envidio a Lili por su constancia y sus contactos (18). Es decir paso del deslumbramiento a la cruda realidad, otra vez, no son vidas ejemplares, escriban, canten o busquen luces en sus oscuridades, nada nuevo, lástima. Pero, Joan Didion es una magnífica escritora, Eve Babitz buscaba su salvación escribiendo y Lili Anolik yo qué sé, busca su hueco y sus alubias. Gracias.

(15)         En un momento de saturación por exceso, por esto ya lo he leído y por a mí que me cuentas a estas alturas.
(16).       Ser tan buena escritora no influye en ser buena persona, dicen,
(17)        Ya, lo del paternalismo y eso.
 (18).       Muy agradecido por esta experiencia.

https://www.mamagazine.es/y-tu-eres-joan-o-eres-eve/
https://efeminista.com/didion-y-babitz-cronica-amistad/