La Pasión según San Mateo BWV 244 de Bach

 

Naranjas de la China 3

 

Tuve una amiga (la tuve, disfruté de su generosidad, creo que fue en otra vida, un miércoles) que no se reflejaba en un espejo. 情 La última vez que nos amamos le sugerí que la postura treinta la intentásemos frente a un espejo, accedió, nos aplicamos al acto y, qué curioso, no se veía, ella estaba pero no estaba. 里 Entre suspiro y suspiro decía que le daba vergüenza. 眼 Eso me hizo pensar (después del acto, claro, soy hombre, muy, no sé hacer dos cosas a la vez) que quizás esa vergüenza, es decir lo que venía de fábrica, el ADN, lo anterior a lo aprendido, lo incrustado después por una educación, lo adquirido forzosamente por tantos que nos enseñaron que lo que sí y lo que no es lo que da visibilidad a lo real. Veía a un amante apasionándose (yo) pero no veía lo sublime (ella). Los dos nos lo perdimos. 出 Ser ciego no tiene nada que ver con ver. 

Compro bastón y cascabeles de segunda mano. 人

Mário Cesariny Entre nós e as palavras o nosso dever falar .

 

Naranjas de la China 2

Dejo una bandera en un extremo del texto para delimitar dónde empieza la verdad y dónde termina la realidad. La verdad es un concepto variable. 里Escribir es ser variable. Se puede ser sublime, normal, mediocre, intermedio o un capullo. 情 Ser sublime no está reñido con lo subliminal, de hecho solo está reñido con la mayoría, es muy suya la sublimidad. Ser un capullo está al alcance de cualquiera. La característica principal es la de no reconocerse en ese estado. Cuando uno se mira en un espejo puede pensar “mira, un capullo”, pero de inmediato comprende que no es él, o sí. 眼 No sé si me explico bien, es decir, uno se mira pero no se ve a sí mismo, el que es uno  no es el que ve (un capullo) sino el que se siente (o sea, otro). Es lo que tiene mirarse. 出 谢谢

Naranjas de la China !

 

人 Trepo hasta el borde del muro, oteo el horizonte por si alguien se ha dejado una caricia entre las olas del lenguaje. 情 Escribir es pedalear cuesta abajo en una bicicleta sin frenos, es rebuscar en las papeleras del Tiertegarten mientras un chino y una china que se amartelan en un banco próximo nos mira sin entender. Escribir es ser chino. 眼

Parker en el bombardeo

Ardía abril, uno a uno  los poetas subieron al atril, modestos, ordenados, metódicos, vibraban sus versos, pugnaba su voz con el sonido del agua,  implacable en su húmeda cantinela, el acariciante sirimiri, los surtidores de la fuente,.

Allí, sentado con absurdo y temprano frío, escuchando desde las venas, Parker sintió el contraste, su torpe expresión de cada día era indigna. Tenía ante sí el presente y lo malgastaba en huecos soliloquios complacientes sin esencia, sin sentido.

Entonces llegaron los aviones. 

Parker miró al cielo para intentar distinguir en los colores en sus alas si eran enemigos. 

El sonido del bombardeo sobre  Unter den Linden confirmó que sí. 

Corrió al refugio.

No hubo tiempo ya para la poesía.

Bach

 

Mariscal.

 

I Had A Dream That You Were Mine (2017), Gregory Ferrand

Disculpen que hable otra vez de lo mío. No conozco mucho de lo suyo y tengo que cumplir con la tarea diaria del blog. En realidad me importa un pimiento que a usted no le importen los míos, mis pimientos, es lo que hay. Es sorprendente la cantidad de personas que pierden el tiempo contando sus miserias, su nada, el hueco, no habrá nada mejor que hacer. No sé si esto es una pregunta o una afirmación. Parece que no. Lo mío, hoy, ni siquiera es la nostalgia, evocar nombres medio olvidados, aquella vez que, en realidad tengo pocas aventuras emocionantes, una vez estuve en Burgos, otra vez subí al Pagasarri, a Teresa casi la abrazo. Cuando aún veía muy lejano eso de la jubilación, en algún texto dije “mis amigos están pensando en jubilarse”. Era otro momento, otro clima, otras circunstancias, otro gobierno, otra forma de pensar. Hoy ha pasado el tiempo y algunos de mis amigos, los que sobreviven, tienen dolores diversos, en el hígado, en las articulaciones, en la planta de los pies, no oyen bien, no ven bien, no sienten bien, no les gustan los pimientos, fritos, están hechos polvo. Seguimos mientras podamos. Como diría Mariscal “Señora ¿Me puede coger en brazos un rato? Por favor”.

Disculpas-

Consequatur (2018) - Adam Burke (1971-2018)

Sin querer embozarme en el desánimo escucho los pájaros y el viento en la alameda, el camino está cortado por flores, a los lados hay estatuas de mármol en jaulas de colores. Escribo yo y no otro, gozo, temo y el cazador está apostado en el brezo. Llega una carta de Ella que me desbarata, me arma, me desarma. Estaba en un cuadrilátero insoportable de sal, de lágrimas y desde hoy he claudicado, he traspasado el límite, he pasado al otro lado y ya no entiendo nada, además sé que no se puede entender. Siempre tengo la idea que es pasajero, pero no, persiste sin que pueda hacer nada por remediarlo. La hierba se quema de lluvias y la vida es como la recordamos, su sonrisa -la de la fotografía en la pared- me mira, alegrándome. Pienso en Ella (¿o en una ella?) sabiendo que no debo hacerlo, me obstino en su sonrisa y el pecho se me llena de catedrales con las piedras ardiendo y menesterosos escondidos en la sombra de las cruces. Escribo lo que no debo y aun así me grabo el óvalo de su cara, la pienso, la describo, su cara feliz, o lo parece, o estar con ella en una esquina puede ser tan mágico que puedo equivocarme y pintar de nostalgia lo que no es sino presente pero sé que no y la niña pertenece al pasado y queda la mujer que me mira, a la que no puedo tocar sin temor a que algo ocurra, a la que hasta su olor me atrae y me evoca recuerdos de los que no tengo constancia pero están ahí, cuando en el mundo no había un nosotros y su mirada y su halo y una alimaña detrás, escondida pero ahí, esperando que desfallezcamos para devorarnos y el cristal, también ahí, separándonos irremediablemente en este territorio de ríos azules, de otoños, de nostalgias heredadas, de arbustos negros, de olas sobrepasando la escollera del ayer, pataleo sobre el ayer, mecagüen el ayer.  

Excepto tú.

Emperatriz en el territorio del Sí, no podrás vengarte de las mujeres que te precedieron en mi corazón. No tendrás tiempo. No podrás reunir sus destinos aventados a los cuatro puntos cardinales. No podrás plantar alfileres de cabeza colorada en los mapas de las tierras medias. No podrás explorar las selvas de pasiones hirviendo detrás de las cortinas de las casas de pacíficas abonadas a caridades diversas, de respetables señoras de misa diaria y pucheros. Déjalo, no aprietes el botón rojo del holocausto, no quieras girar el facistol donde monjes piadosos cantan gregoriano y mambo. Déjalo, sigamos vestidos de blanco, con la frente marcada por los hierros candentes de nuestro nombre girando ardiente en aires de ida y vuelta, en brisas que nos consuelen de tanto maullido, de señores de corta estatura, vestidos de negro, avinagrados, señalando con el dedo la dirección donde empieza el vacío, donde terminan los sueños heridos por los otros, los que se fueron, los que no estuvieron en treinta años, los mismos años que se pasaron sentados en el sillón del comedor; fumaban y leían la prensa (poco más, ahora ya nadie lee, nada. Excepto tú).