Los Walker y Parker

 

The Sun ain't gonna shine anymore, a Parker le gustan los Walker (Brothers), pero luego Gary se juntó a The Rain y grabó aquella maravilla entre pop/beat/R&B y psicodelia que fue su único  Album Nº1, John se murió, pobre, y Scott pasó de guapo oficial de voz profunda y melodiosa a tío raro con trabajos complejos como The drift y otros así, pero no sé a qué venía esto y Parker nada en las límpidas y frías aguas de Langosteira  con una mezcla de libertad y culpabilidad, de vida recién descubierta, alegría infantil y las siete plagas de Egipto formándose en las rocas pues resulta que la vida no era como se le contaron y tantas cosas deberá aprender ahora que el horóscopo de Acuario en Hola dice: La gente suele utilizar la frase "en cuerpo y alma" para describir hasta donde llega su apasionado compromiso hacia una persona o cosa. Pero ¿son siempre inseparables el cuerpo del alma? Cuando nos enamoramos ¿se enamora también nuestro alma? Y ¿qué me dices cuando nuestro corazón está triste? ¿Sufre nuestro alma una tristeza similar? ¿No son las almas inmortales? ¿No están un poco más allá de los altibajos de la vida terrenal? Puede que, esta semana, lo mejor para tu espíritu interior sea pasar un poco menos de tiempo persiguiendo los asuntos del corazón, en cambio , Vida y Familia le avisa de: En este ciclo tu regente, Urano, aún continúa retrógrado y se asocia esta energía con la de Júpiter, en un signo de tu elemento, aire. Ten muchísimo cuidado a la hora de entrar en una discusión sobre asuntos del pasado con tu pareja reciente, sobre todo si se trata de aclarar algo de uno de los ex cónyuges porque en estos momentos las palabras que se dicen no quedan en el aire. Ciertas restricciones, frenos o limitaciones pueden enojarte. Antes de tomar una medida atrevida o poco estudiada, piénsalo bien y no te lances a nada que luego te pueda causar dolores de cabeza, con lo que no sabe a qué carta quedarse, escoge la sota de bastos y Parker se va a Indautxu a tomar unos vinos con los desocupados y los marginados. Agur.   

  

E.E. Cummings

  

Cuando piensas o crees o sabes, eres un montón de otra gente; cuando

 sientes, no eres nadie que no seas tú".

E.E. Cummings

Ene, qué risas.

 

Lo que prefiero de tus viajes

es la risa cuando vuelves.

 

Bertolt Brecht

 

Edward Hopper

The solitude（1944）

Para aquellos que no saben que el mundo está en llamas, no tengo nada que decir.

Bertolt Brecht

Aviso.

 

Anders Petersen. Hamburg 1968

Aviso:_en septiembre sigo aquí, así, sin impulso, desnortado, con las brújulas en el armario, con las ruedas del coche torcidas, sin coche, se me han dormido las danaus plexippus del estómago, mi musa de la fantasía se ha marchado con un viajante de electrodos rusos, mis bolígrafos han perdido la tinta (en realidad no todos), los pájaros las plumas, los caminos tienen las señales borradas y no sé si voy al Sur. He tirado las maquinas de escribir por la ventana (¿comprenden el juego de palabras?). Enredado en un zarzal de culpabilidad no me muevo, que yo no fui.

Dejo este informe desnudo.

Se me ha vestido la intimidad.

Decidido, me quedo en la cama y que inventen ellos.

Como mucho voy a bordarme las vísceras por si alguien me mira dentro.

Si encuentra alguna metáfora es mía.

Vuelva usted mañana, por si estoy.

Me llaman si eso.

Pobrecito Parker.

 

Parmesan, Luzzara, Italy, 1953 - by Paul Strand (1890 - 1976), American

Sin temblar en la quietud de los planetas que sin duda Parker verá girar en las mañanas de caminar junto al río/ría, como una obsesión de la juventud que en cada paso se le escapa y se refugia en catedrales y otros desiertos, lámpara de aceite junto al lecho donde un día amó sin otra defensa que la respiración entrecortada, la mirada teñida de albaricoques y niños llorando junto a la parada de autobús, con madres que esperaban la libertad del café y la cháchara, la mirada de un desconocido como una mano acariciando el sopor del martes y la línea de los ojos pintada con furia ante el espejo que acusa y no miente, madres sin dejar de ser hijas que piden ayuda porque el amor no era eso que no es y los días tan largos y la espera y la postura entre sábanas que no les satisface y los imanes en el frigorífico, uno por viaje, hace tanto, seis años, los que tiene el mayor, otra historia, imaginar otras historias ahora que el tiempo se ha vuelto interminable y puede mirar de frente a los paseantes del tedio, hombres que nadan defendiéndose en su propio naufragio, mujeres ahogándose en una isla que barre el viento de la soledad, saber que nunca sabrá pero pararse en las esquinas a ver cariátides y cornisas, detalles arquitectónicos y mirlos, ancianos en los parques,  mejor gozar de los días, de la amistad, de la risa, de la simpatía, del sol o de la lluvia, lo que venga, contra las noticias no por menos ciertas no destinadas al miedo, a aprisionarnos en el terror, a inmovilizarnos, a neutralizar el espíritu crítico, a defendernos, ya, Parker se sumerge entre sus amigos víctimas de la celotipia, oh celo, del favor verdugo eterno, alerta cuando se para a charlar con los jubilados de boina y cachaba, con las panaderas, con el ciego del cupón, con el que vende rosas, relojes falsos y calcetines, con la rubia que le mira y mide y el que hambre tiene con pan sueña y vamos que nos vamos. Parker, pobre.

Madrid, Ext.

 

Madrid, Ext  es un documental necesario, un archivo casi  Instagram de 93 minutos con magnífico acompañamiento musical, un homenaje a un Madrid casi oculto detrás del ruido, los grandes edificios, el turismo y el presente incierto. Hay momentos que duelen y otros que sorprenden e iluminan por la belleza, lo paradójico y el buen gusto del trabajo de Juan Cavestany. Es destacable la música de Guille Galván, así como la fotografía de Javier Bermejo. El cartel, como no, es de la mejor, Susana Blasco.  Madrid, Ext, ahí vamos, sin memoria, sin piedad, indiferentes. Me ha gustado mucho.

Adiós/Hola

Evgeniy Nodvikov with the art work "Blindfold

No es un caso especial, no, se empieza a recurrir a la imagen y se mata la palabra.

Pero la palabra es única.

Puede juntarse con otras y lograr la emoción, el latido del alma.

Se necesita una cierta habilidad.

Y que el lector sea proclive.

Hay que insistir.

Conozco escritores que incluso escriben.

Sé perfectamente qué hay que escribir para que alguien llore.

Una vez lo utilicé.

Es un secreto pero  lo cuento.

La palabra es adiós.

La verdad es que no se me ocurrió solo, me lo habían dicho alguna vez. La primera vez lloré, era tan joven. La segunda me resultó indiferente, también me había aburrido. La tercera me dejó en una especie de cueva, un espacio negro en el que no podía moverme, ni respirar, estaba como muerto, al menos perdí el sentido de la vida, es increíble lo que puede producir una sola palabra. Ella lo dijo como una liberación, como una afrenta, como un insulto. Qué cabrona.

Del resto los he juntado en una nebulosa en la que no sé quién de los dos (o tres) lo dijo antes. Adiós.

De cualquier manera ahora estoy lleno de saludos de bienvenida, es mejor, alguien se quedará.

Y es que este otoño puedo ser muy duro.

Hola.

El tiburón, el tiburón.

Sin que sirva de precedente, este soy,  desnudo bajo el agua verde, defendiéndome con puntiagudos pero escasos medios de lo irremediable, del escualo del mal, del brutal ataque del tiburón enigma, sus dientes de cuchillo y navaja barbera rasgarán mis últimas esperanzas, mi fe, mis carnes morenas. Para colmo –como podéis ver – el pulpo me sujeta la pierna con tentáculos de tentación, las anémonas se mecen, ríen, adorno de flores submarinas en el fondo del mar del pecado. Sin oxígeno, sin tritones que me auxilien, sin sirenas del boca a boca, no tengo remedio.

Para mí que de esta me ahogo.

Con lo bien que nadaba.

Socorro, Pamela.

Un hombre que escribe cartas de amor ¿es un escritor?

Jessica Lisse

Erase una vez un hombre que escribía cartas (de amor)  a diestro y siniestro, a conocidos y a desconocidas,  con pulcra letra de pato, retorcida pero legible, intensa actividad maridada con dibujos, fotografías y nubes, un mosaico de sentimientos e invenciones, un regalo, un error, una carga, un psssst.

"Aún guardo las cartas que me mandaste a África"- le dice Iñaki.

(Algún día contaré la historia de Iñaki.)

Ese hombre iba por el carril, pian pianito, sin salirse, claro, para no descarrilar pero un día, hablando con Cohen (Leonard), se dijeron –"somos tontos, qué hacemos aquí, primero conquistaremos Manhattan y después conquistaremos Berlín"-.

Ese hombre estuvo herido por flechas y silencios, por distancias y mujeres frías con imaginarios gatos de angora en el regazo. Por eso, tan entretenido, no supo, perdió los mapas y empezó su particular conquista al revés, primero Roma, París, Estambul, Viena, Praga, Budapest, Londres, por fin Berlín y sí, también Manhattan. No se imaginaba que el mundo era tan pequeño y New York tan fascinante. Lo era y es (ahora menos, fascinante).

"¿Y le quedaba tiempo para escribir cartas (de amor)?"- pregunta Antonio.

(Sí. Solo es ponerse. Esto lo añado yo, ya que el de las cartas (de amor) está en un preocupante estado de shock Algún día contaré cosas de Antonio.)

Un día, leyendo a no recuerda quién, el hombre que escribía cartas (de amor) pensó –escribo más que este, no sé si mejor, pero sí más – y se dedicó a buscar a quién escribir, además de qué, además de a, además. Con toda la mar detrás.

"No vas a tener tiempo"- le advierte Paqui.

(Algún día contaré lo de Paqui.)

Pero sí, ese hombre que ahora está mudo se está cambiando de ropa y viene en nada, siéntense por aquí cerca, debajo del magnolio, que ya.

A mí también me escribió una carta (de amor). Y a mí.   Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí. Y a mí.  Y a mí.

Y a mí.