Vali Myers

Cada día disfruto mucho revisando páginas. Busco fotografías que pueda utilizar en  collages que comparto cada día en stories de Instagram. Suelo encontrar verdaderas maravillas. La semana pasada me sorprendió esta: Vali à St-Germain-des-Prés (Rêve), Photo by Ed van der Elsken, c. 1952. Por alguna razón me impactó. También me sorprendió esa familiaridad al nombrarla solo como Vali. Busqué aquí y allá. Este es el resultado:

Vali Myers fue una artista, bailarina, bohemia y musa australiana cuya cobertura mediática fue principalmente en las décadas de 1950 y 1960 en Europa y Estados Unidos. Wikipedia (Inglés)

Después encontré muchas más en páginas variadas. Tengo predilección por personas que fueron diferentes, que fueron ellas mismas, que triunfaron en busca de su felicidad aun en tiempos y ambientes difíciles. Pues eso, Vali Myers.

https://womanarthouse.wordpress.com/2020/05/08/vali-myers/

http://floresdelfango.blogspot.com/2017/05/vali-myers-la-bruja-buena-del-positano.html

https://detrasdelabiblioteca.blogspot.com/2016/11/la-artista-bruja-su-misterio-arte-y.html

Juan Villoro

No hay garantía de que lo que escribimos tenga calidad certificada. Recuerdo una conversación con Roberto Bolaño en la que llegamos a la siguiente conclusión: la única prueba confiable de que un texto “estaba bien” ocurría cuando nos parecía escrito por otro. Esta repentina despersonalización permite la autonomía necesaria para que una obra respire por cuenta propia. Al mismo tiempo, nos priva de la posibilidad de sentirnos orgullosos de ella, pues su mayor virtud consiste en parecer ajena. Escribir significa suplantarse, ser una voz distinta. Por eso Rimbaud pudo decir: “Yo es otro.”

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Juan Villoro

“La pasión y la condena”

Esa sensación triste.

 

Esa sensación triste cuando regresas de un viaje largo y no tienes a quién llamar para tranquilizarle. 

Personas especiales

Ana Jaren

Esas personas con la que tuvimos una relación intensa, bien   por  parentesco o profesional, de amistad, sentimental, de amor incluso. Personas que tuvimos cerca durante tiempo y tiempo hasta que la vida nos alejó por cambio de trabajo, de residencia, de ciudad o de país tal vez. Aún así, sin vernos, mantuvimos una comunicación social, que se dice, un whatsApp en Navidad, en el cumpleaños, días así. 

Pero, esa persona que fue especial para ti, una vez no contesta a un mensaje. Se habrá olvidado, piensas. Y lo dejas pasar. Al siguiente mensaje sin respuesta temes que quizás se haya enfadado. No se te ocurre pensar que puede haberle ocurrido algo. Pero una intuición te previene y te preocupas. Sobre todo porque no puedes recurrir a nadie para interesarte por esa persona.

Me ocurre ahora con alguien a  quien quise mucho.

Murmullos de agosto

 

En Galicia, tan lento que parece inmóvil, tan rápido que ayer ya es mañana, un milagro, esas cosas que no pasan pero que cuando pasan ya no hay remedio, cuando se cruza el río uno se moja, se empapa, sale chorreando al otro lado, mira y no hay regreso, ha entrado a otra tierra, otro clima, otras voces, un acento que antes no se entendía.

Y escoge eso.
O el murmullo de agosto.

Algún día viviré en Manhattan.

 

Quiero vivir en América. 

(Algún día viviré en Manhattan)

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Será entonces, viviré en Manhattan, pasearé mi perro y mi soledad por el Village, por Tribeca, caminando por el Soho arriba y abajo, escribiendo lo que aún recuerde de esto de ahora, el conflicto, la guerra sentimental que estoy a punto de perder, que siempre he tenido perdida.

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No fumes, John.

A ti que te importa.

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Es el amor, sí, o su ausencia, la batalla diaria por la ternura, una mirada, un susurro, una caricia, todo lo que no tengo, enredado en mantener mi espacio, mi necesidad de partir, de descubrir el otro lado, todo aquello que aún no he visto absorbido por una existencia rutinaria, por un trabajo gris...

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Luego querrás que te acompañe al médico, John.

Déjame en paz, pesada, iré solo.

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No lo entiende, ella no lo entiende, nunca lo ha hecho, dice que no, dice que nunca, esgrime conceptos como egoísmo y miedo, razones absurdas alrededor de su ombligo, de sus necesidades, se olvida de las mías, de los meses anclado en una cama con lo de la espalda, lo de los pulmones, tanto tiempo perdido.

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John, te pasas el día tosiendo, pareces un viejo.

Es lo que soy, si no te gusta, vete, olvídame.

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Sé que lo haré, viviré en Manhattan, pasaré las mañanas mirando el Hudson, sus aguas frías y densas, sentado en Central Park con mi perro negro y el silencio, escribiendo todo lo que de mí aún desconozco, otra vida, la que viví en secreto, la que me quema y muerde, la que aún sueño, la prohibida.

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John, te estás matando día a día.

Vete a la mierda, algún día viviré en Manhattan

Quiero vivir en América. (Algún día viviré en Manhattan)

Sé que lo haré, viviré en Manhattan, pasaré las mañanas mirando el Hudson, sus aguas frías y densas, sentado en Central Park con mi perro negro y el silencio, escribiendo todo lo que de mí aún desconozco, otra vida, la que viví en secreto, la que me quema y muerde, la que aún sueño, la prohibida.

John, te estás matando día a día.

Vete a la mierda, algún día viviré en Manhattan

Quiero vivir en América (3)

No lo entiende, ella no lo entiende, nunca lo ha hecho, dice que no, dice que nunca, esgrime conceptos como egoísmo y miedo, razones absurdas alrededor de su ombligo, de sus necesidades, se olvida de las mías, de los meses anclado en una cama con lo de la espalda, lo de los pulmones, tanto tiempo perdido.

John, te pasas el día tosiendo, pareces un viejo.

Es lo que soy, si no te gusta, vete, olvídame.

Quiero vivir en América (2)

 

Es el amor, sí, o su ausencia, la batalla diaria por la ternura, una mirada, un susurro, una caricia, todo lo que no tengo, enredado en mantener mi espacio, mi necesidad de partir, de descubrir el otro lado, todo aquello que aún no he visto absorbido por una existencia rutinaria, por un trabajo gris...

Luego querrás que te acompañe al médico, John.

Déjame en paz, pesada, iré solo.

Quiero vivir en América (1)

Será entonces, viviré en Manhattan, pasearé mi perro y mi soledad por el Village, por Tribeca, caminando por el Soho arriba y abajo, escribiendo lo que aún recuerde de esto de ahora, el conflicto, la guerra sentimental que estoy a punto de perder, que siempre he tenido perdida.

No fumes, John.

A ti que te importa.