Recuerdos detrás de una cámara. Luis Berraquero. (1)

 

 

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La primera vez que hablamos de la Isla de San Fernando, en Cádiz, fue por casualidad, como suelen ser los momentos que luego marcan un antes y un después en nuestras vidas. Luis Berraquero, un hombre alto con una presencia enigmática, mencionó con una mezcla de orgullo y nostalgia que el mausoleo de Camarón de la Isla, ícono del flamenco, había sido diseñado por su propio tío, Alfonso Berraquero. Aquel dato, aparentemente anecdótico, abrió una puerta a un mundo de recuerdos y experiencias insospechadas.

Nos conocimos en la playa de Langosteira, en Finisterre, ese rincón del mundo donde el mar parece extenderse hasta el fin de los tiempos. Durante los encuentros bajo el sol de verano, comenzamos a coincidir casi sin darnos cuenta. Él siempre tenía una historia por contar, y su compañera, Pepa Martín, irradiaba una ternura que complementaba las historias que parecían rodear a Luis.

 “Mi padre ganó un Oscar, compartido con la producción de ‘La vuelta al mundo en 80 días’”, comentó Luis un día, con una sonrisa que insinuaba que apenas estaba rascando la superficie de su vida. Aquella revelación fue el preludio de una serie de anécdotas fascinantes que llegaban una tras otra, cada vez más sorprendentes. Pepa, sin quedarse atrás, añadió con humildad: “Mi hermano fue uno de los doce primeros trabajadores de Televisión Española. Incluido el bedel”, añadió con una risa suave, como si aquel detalle insignificante fuera lo más importante de la historia.

 De esos encuentros en la playa surgió una amistad profunda, de esas que, sin planearlo, marcan además admiración y mucha curiosidad. No pasó demasiado tiempo antes de que me diera cuenta de que tanto Pepa como Luis eran personas que habían vivido varias vidas en una sola. Cada historia que contaban abría ventanas a mundos pasados: la televisión, el cine, la cultura, figuras icónicas de su tiempo. Cada paso que dábamos por aquella playa traía consigo un pedazo de historia.

Estoy alterado

 

Todo va bien, más o menos, en esta esquina del aire.

Pero me entra la duda, no sé si escribo lo que siento o lo que no debo sentir.

Por eso altero el blanco con imágenes y he suprimido la música.

Es tiempo de relajación.

Om.

Exhorta que algo queda.

Jean-Bernard Restout (French, 1732-1797).

“Phanes emergiendo del huevo cósmico. . c.1711

Un hombre exhorta desde el atril, tenso, con las venas del cuello hinchadas, gritando con violencia por encima de la tempestad de los días, oteando la tragedia que llega, defendiendo la libertad intelectual por encima del aliento dulce y peligroso de lo fácil, de lo sabido, de lo cómodo. No entienden, no entienden -siente- y su voz se pierde en lo doméstico, en el calor de cocinas, en el rescoldo de tópicos y cantinelas. Quiere rasgar esas sonrisas bobas, golpearles los labios, en las encías, desbaratar el interés del no pasa nada, de todo debe ser como es y así entramos en la luminosa zona erótica mientras una bandada de sardinas transparentes ondula sobre la piel de damas afligidas, señoras poseídas por el mal de vivir -ay, tristeza de la melancolía-, la hechicera tuvo la culpa, hablándole del instinto, del sí pero no, de la voz debajo del caldero, de los dedos buscando en el panal de miel – a pesar de las picaduras de las abejas del remordimiento- , hurgando con insistencia en el mal de las mujeres etíopes, paraíso en la sombra, uno no puede hablar de según qué temas sin una intensa empatía personal, personalizada ¿y cómo? uno carece de, solo tiene, //los jesuitas del siglo XVI utilizaban las descargas del pez raya para expulsar demonios; los samuráis escuchaban los trinos melancólicos de los pájaros, de los lobos, de las rocas húmedas; Aldini aplicó la corriente galvánica en el cráneo pelado de un enfermo de bilis negra; no sé qué diría Freud de las prácticas de la TEC (Terapia Electro-Convulsiva)// sé que yo digo basta, hasta aquí hemos llegado…, (hoy, mañana ya veremos).

Confidencias

Ilustración para Caperucita Roja 

Henri de Montaut

Me enamore de ella como un perro…

¡Eh, quieto! ¿Qué vas a contar?

Lo de…

Ni se te ocurra.

Es que…

Ni por casualidad, ha pasado poco tiempo, debes dejar madurar la rabia silenciosa, las imágenes confusas, el ácido sabor de la derrota, desterrado del mundo feliz al que nunca perteneciste, los recuerdos que son ya de otro, aquel que fuiste, no de ti, no ahora que  eres laberinto, que eres nuevo, estás solo pero vivo, tú, dueño, de nadie más.

Pues lo estás poniendo bien…  

Destrozaste a mordiscos tu autoestima, a hurtadillas…

Déjalo, me voy a casa.

Hasta mañana.

Agur.

Lascia ch'io pianga (Haëndel)

 

En el patio

La histeria por la Historia, buscarla sin desmenuzar los recuerdos, lo de ahora, aquello que pasa, utilizarla sin decir nombres, sin citar lugares, suspiros, respiros, ahogos y que haría sin Ella… la conocida como 'Dama de Cádiz' apareció durante unas obras en la antigua calle Ruiz de Alda, en lo que había sido la casa de Pelayo Quintero, arqueólogo y director del Museo de Bellas Artes de Cádiz entre 1918 y 1946, quien precisamente pasó gran parte de su vida convencido de que en el subsuelo de la ciudad, en alguna parte, existía un sarcófago antropoide fenicio femenino. De hecho, dedicó parte de su existencia a buscarlo, pero falleció sin conseguirlo y sin saber que el sarcófago femenino descansaba justamente bajo sus pies… vaya usted a saber, que los días son muy largos al  final de mayo y releo cartas de otro siglo, de entonces, cuando el amor se escondía entre el musgo y la filatelia, amor encarcelado, dibujos de dragones y excursiones, apuntes al natural y el retorno, como dice Alejandro Dolina… se lo digo yo, que me he rastreado por todas partes y me encontré en el patio de mi casa, cuando ya era demasiado tarde…estoy escarbando en el patio, con las uñas, quizás me encuentre ahí debajo.

Me da que no viene

 

Un rayo de luz de neón atraviesa a cuatro viandantes, el asno cocea la palmera y un dulce querubín rubio entona himnos de alabanza al Señor. 

Anda, niña, olvídate de J y llámame, es tu oportunidad.

Ya me he cansado, me interno en la noche.

Agur.

DANCE: when you're broken open

 

Anna Clyne: DANCE I. when you're broken open (Inbal Segev · London Philharmonic Orchestra · Marin Alsop).

Anna Clyne inicia DANCE con “when you’re broken open”, un título de resonancia íntima cuya traducción literal podría ser “cuando estás roto por dentro” o “cuando te has abierto por la herida”. Desde esa imagen de fractura emocional, la compositora construye una pieza para violonchelo y orquesta de una sensibilidad profundamente contenida, interpretada por Inbal Segev junto a la London Philharmonic Orchestra bajo la dirección de Marin Alsop.

La escritura de Clyne evita el dramatismo excesivo y se apoya en una orquestación transparente, de enorme delicadeza tímbrica. El violonchelo aparece casi como una voz humana: vulnerable, serena y suspendida sobre un fondo orquestal de texturas etéreas y respiración lenta, donde cada gesto parece cuidadosamente medido.

El resultado es una música elegante, sobria y emocionalmente intensa. “when you’re broken open” no busca deslumbrar mediante el virtuosismo, sino abrir un territorio de escucha interior, donde la fragilidad se convierte en una forma de belleza serena y profundamente conmovedora.

(Tomado de https://www.tumblr.com/caviarsonoro/816888766941839360/anna-clyne-dance-i-when-youre-broken-open?source=share

Oye, que no viene

Katja Oxman - Upon the Windowpane, 2006

Verde veneno del áspid, bífida lengua de serpiente, oh, reptiles turbados por el infortunio de la maledicencia de los ancianos, sonidos de flauta y cítaras –no el de su voz- graznidos y barritar de elefantes ensimismados. 

No viene, no viene.

Pregunta al aire de mayo.

Arañas ebrias corren en el frío de la viña, el halcón se amustia bajo el tilo, los monos juegan en la nieve de febrero, el lunes pasa sin descanso y aún hay tiempo para que ella llame, que envíe una carta, asomarme al balcón y ver su silueta delgada al fondo de la calle.

¿Vendrás?