Creo que es Londres.

Julia Soboleva,

Hay una mujer sentada bajo un olmo con una abubilla en el hombro derecho. 

Creo que es Isabel.

Hay un escritor que regala a un mendigo una naranja rellena de joyas.

Creo que no soy yo.

Hay una hoja (esta) de un insaciable blanco que necesita temas, flores y roleos, música, ven y te lo cuento.  

Amanece y ya es ayer, con su carga de lo que fue como un embalaje frágil, como un papel de calco de los últimos cien días, no recuerdo ya los lunes sin fluoxetina, aquellos en los que florecían las camelias en la tapia frente al apartamento de la que amé.

Un momento, acabo de recibir un mensaje desde Londres, una magnífica fotografía, dos cariñosas líneas, tres días faltan para que vuelva la mujer de cristal.

Qué ganas.

Golpe.

Descubro una mujer desnuda en mi cama y las cortinas se abren al amor de la mañana. Ella me dice que lleva ahí varios años, tumbada, esperándome, con las caricias detenidas, con la dulzura embalsada, con los besos a punto de florecer. Amo a esa mujer. La amo desde siempre y hasta el final del horizonte. Me levanto y mi cabeza golpea contra el armario donde guardaba la impaciencia. Me despierto. Tengo un chichón importante en la frente. Ay.

19 años.

 

El domingo día 8 este blog Glup 2.0 cumplió 19 años de presencia ininterrumpida en Blogger, un texto cada día, 7585 entradas.  

 Antes en Blogia desde 01. 07.2004

Mucho antes en "La tertulia en Mizar"

Esta constancia tanto aquí como en las stories diarias que comparto en Instagram me ayuda mucho.

Además me ha permitido conocer a personas extraordinarias.

Cada uno tiene sus manías y sus aficiones, escribir y hacer collages son una parte de las mías.

Muchísimas gracias a todas/os los que se asoman por aquí.

Un abrazo.

Me ato los dedos con alambre,.

Tú no eres lo que dices.

Me dice/n.

He vuelto a cometer el error de decir.

Cacofonía incluida.

Me dejo llevar por la euforia del número, de la continuidad, me lo creo, me crezco en el absurdo de lo nimio, me salto el programa y digo.

Hay que ser ingenuo.

Quizás con eso/esto compenso/intento lo que no, el vacío, el hastío, el frío del agujero por donde pasa el viento del norte. 

Qué, por cierto, hace mucho que no (pasa).

Quiero empezar un/otro cuento, de esos que no lee nadie. Me resisto, me ato los dedos con alambres, cosa que es complicada, ya que aunque utilizo la derecha soy zurdo de convicciones pero aun así con la lengua, bífida, con absoluta imaginación estoy en ello.

Mañana (espero), aquí.

Desorientados.

Levantamos una maquinaria de hojarasca difusa, una sinuosa estampa de armonía, una telaraña en la telaraña. Mientras las naves viajan a Titán, nosotros continuamos temblando, perdidos en el desamor, en las preguntas, en la babélica y trivial malla sin reglas, en universos interactivos intuidos desde la cocina de nuestra casa, en métodos tecnológicos de los que no comprendemos más allá del on/off. Vaya cuadrilla de desorientados.

No lo pospongan.

Vuelvan al escenario, sin pudor. Salten al laberinto, claven mensajes, números cifrados en cada esquina, acertijos. No se pierdan, no se escuden en la venda, no se fíen de las premoniciones, no estén tan seguros del desenlace. Sean auténticos. Mantengan esa inquietud, la fe en ustedes mismos. No lloren las ausencias. Búsquense, ahora, hoy, no lo dejen para marzo.

Sobre un tal Kaufman.

Lacey Black (American, 1992) - Rehabilitation Station (2024)

Kaufman dice: 

La expresión creativa es la expresión de uno mismo.

La creatividad no es otra cosa que la expresión individual de tus necesidades, de tus deseos y de tu naturaleza única.

Allí y  aquí tratando de justificar esto, lo otro y lo de más allá, el complejo de que la voz no sea la adecuada porque entonces...eso. Pero ¿Qué voz es?

Puede ser la que busque los recovecos, los pliegues, lo que no se ve, no invisible, no, escondido bajo las piedras de la ceguera voluntaria o fingida, de párpados como persianas, de dedos que tantean el aire de lo nuevo.

Todo esto o lo contrario.

Ya empezamos, así no hay quién entienda nada.

Pues eso.

Por cierto, quién coño es Kaufman.

Sobre lo de escribir.

 

Raimondo Lullo, Opera chemica , manuscript, 15th century, (Florence, BNCF, Banco Rari 52)

Escribo para que me quieran, dicen que decía Lorca.

Algunos se esfuerzan en contar el suave susurro de las sábanas sobre el desnudo cuerpo que aman, los pliegues de un murmullo………. Nos hablan de experiencias y anhelos, nos mienten, nos enseñan una mano y en la otra, cerrada, esconden la realidad del tedio, la ausencia, el bostezo atroz sobre una playa de piedras y recuerdos, carabineros vigilando las negras mercancías que flotan hasta la orilla, el límite del fielato que traspasan las aldeanas que bajan del monte con leche, manzanas y nueces. Solo una vez estamos perfectamente equipados para amar.

No quiero mentirte, esto no es lo que parece, no es la fragante oscuridad donde dormitan las altivas musas, la inspiración en el ábside, las palabras remansadas en relatos de amores tempranos, decepciones tardías, el corazón en un zapato, dolor en varios colores, una gama de sufrimientos del uno al nueve. Esto es trabajo en la zanja, balbucear, musitar, gritar, borrar, intentar, seguir, decir lo de antes y esto.

Escribo para que te quieras.

Perro dormido

 

Leonard Freed

Desde ayer no duele el perro dormido junto a los que se amaban. Tampoco la mujer  de hoy, trampas de lecho, voceador de imágenes, nada por aquí nada por allá, tejemaneje,  torero desplazado, brindando, al quite, sin banderillas, sin meterme bajo el peto, ¿Qué pasa? Quien quiera leer que lea, quién quiera ver que vea, quién quiera peces que se moje el culo.

The boxer

 

A veces releo mis escritos y me siento como un caníbal melancólico, como un equilibrista de la peripecia, como un boxeador sonado, como un pulcro mentiroso ejerciendo su oficio. Pero deben saber que el bosque de tantas manos agitándose desde las estaciones, desde los aeropuertos, desde el borde de los caminos, me distraían. Las he cortado, todas. O estoy en ello. Ojalá siga lloviendo.