DANCE: when you're broken open

 

Anna Clyne: DANCE I. when you're broken open (Inbal Segev · London Philharmonic Orchestra · Marin Alsop).

Anna Clyne inicia DANCE con “when you’re broken open”, un título de resonancia íntima cuya traducción literal podría ser “cuando estás roto por dentro” o “cuando te has abierto por la herida”. Desde esa imagen de fractura emocional, la compositora construye una pieza para violonchelo y orquesta de una sensibilidad profundamente contenida, interpretada por Inbal Segev junto a la London Philharmonic Orchestra bajo la dirección de Marin Alsop.

La escritura de Clyne evita el dramatismo excesivo y se apoya en una orquestación transparente, de enorme delicadeza tímbrica. El violonchelo aparece casi como una voz humana: vulnerable, serena y suspendida sobre un fondo orquestal de texturas etéreas y respiración lenta, donde cada gesto parece cuidadosamente medido.

El resultado es una música elegante, sobria y emocionalmente intensa. “when you’re broken open” no busca deslumbrar mediante el virtuosismo, sino abrir un territorio de escucha interior, donde la fragilidad se convierte en una forma de belleza serena y profundamente conmovedora.

(Tomado de https://www.tumblr.com/caviarsonoro/816888766941839360/anna-clyne-dance-i-when-youre-broken-open?source=share

Oye, que no viene

Katja Oxman - Upon the Windowpane, 2006

Verde veneno del áspid, bífida lengua de serpiente, oh, reptiles turbados por el infortunio de la maledicencia de los ancianos, sonidos de flauta y cítaras –no el de su voz- graznidos y barritar de elefantes ensimismados. 

No viene, no viene.

Pregunta al aire de mayo.

Arañas ebrias corren en el frío de la viña, el halcón se amustia bajo el tilo, los monos juegan en la nieve de febrero, el lunes pasa sin descanso y aún hay tiempo para que ella llame, que envíe una carta, asomarme al balcón y ver su silueta delgada al fondo de la calle.

¿Vendrás?

Busca

 

Entre los juncos agitados por demonios exhaustos de mal brama el león, ruge el jaguar, se derrama la lluvia sobre la iniquidad del polvo, lame el onagro la sal en las escamas de los peces boqueando en la arena, las ranas esquivan el certero pico de la grulla.

¿Dónde estás?

San Olav

 

¿Qué tiene que ver una princesa noruega con un pueblo de Burgos?

Hoy, muy ilusionado, me dispongo a conocerlo participando en esta marcha por tierras burgalesas, llenas de historia y buenas gentes.

Os lo contaré.

Aunque no vayas a la marcha puedes enterarte aquí: 

https://www.guiasturisticosburgos.com/blog/princesa-cristina-de-noruega-covarrubias.htm

https://es.wikipedia.org/wiki/Cristina_de_Noruega

https://fundacionprincesakristina.com/2023/07/27/vinculo-espiritual-entre-espana-y-noruega-la-capilla-de-san-olav-en-covarrubias/

Homenaje a Arriaga

La música clásica ha sido una inspiración para el jazz. En los 60 Jacques Loussier Trío se nutrió del dios Bach y revolucionó el género. Unos años después Claude Bolling se unía a destacados solistas y popularizaba temas clásicos en unos discos de portadas ocurrentes.

En Bilbao teníamos a un gran músico olvidado hasta que un sobrino nieto encontró en un desván muchas de las partituras que contenían su obra y pudimos disfrutar de la grandeza creativa de Juan Crisóstomo de Arriaga.

Hoy, en el Ilustre Colegio de Abogados de Bizkaia hemos disfrutado de Botxo Boogies en un concierto homenaje a las creaciones de nuestro Mozart bilbaíno. Ha sido una delicia, un regalo magnífico, un disfrutable tributo. JOU GONZALEZ (Saxo soprano, saxo tenor y clarinete), CARLOS VELASCO (Guitarra), EDU BASTERRA (Bajo), IÑAKI JAIO (Batería) son cuatro músicos de altura y trasmiten su sensibilidad y su respeto a nuestro Arriaga universal. Un concierto en familia del que hemos salido sonrientes y felices.

  

https://www.operaactual.com/reportaje/arriaga-entre-la-gloria-y-el-misterio/

Hasta entonces

Jacky with Adèle Chanel, Photo by Christer Strömholm, 1961

Desde aquí, salta, vamos, ocultos en los callejones oscuros, adoquinados, con un rayo en el pecho, entre las ropas, con un batalla en el corazón, feroz, sin prisioneros, pasando a cuchillo a los vencidos, estéril tragedia de tanto sentir, quimera rota en el espejo roto, ingenuas aventuras en la nieve, sus manos bendiciendo, posándose en mis labios torpes, cerrando con llave la puerta del retorno, milanos en el aire y no sé dónde esconder la furia, desarraigo a la espalda de lo único posible, vivir en el insomnio, guardar el Sueño para cuando, o antes, fundar un lunes que brille, un martes rubio, un alacrán de rabia en la mirada, simular naufragios en el llano, inventarse lo inconcluso, un horizonte, y seguir, arde la selva del alma y hay una estampida de emociones, la jauría no cesa, esta vez en la nuca destacan tatuajes de ironía, quemamos los puentes en invierno –qué frío ¿recuerdas?- y el retorno de la primavera nos sorprendió en el centro de las colecciones, fotos amarillas, ruido, pétalos entre las páginas del único libro, ladran los perros de la duda, quieren mordernos los riñones, el hígado, husmear el triste inventario, los recuerdos, nos siguen, no tan lejos, en la huida, hasta Navidad, iré–dijiste-.

Entonces nos veremos.

Parker dolorido.

Fred Stein     Evening, Paris     1935

No era Parker, era otro aquel que seguía a una mujer con un vestido verde por las calles de una ciudad oscura.

Se escuchaba un lamento de viento en las alamedas solitarias, un paisaje de película alemana, el amanecer retenido por melodías de párpados, la luna pintando las esquinas con luz de espuma.

ÉL caminaba a varios metros de aquella mujer, absorto en el designio, guiado por un presentimiento, triste en el desconcierto de su vida de un lado a otro, ebrio a veces, loco otras, siendo sin ser las más, desterrado de la felicidad, sin encontrarla.

No se atrevía a abordarla, a decir, a preguntar su nombre, su destino, si podía acompañarla, simular un parecido, un pretexto, mentir.

En una plaza ella subió a un autobús y ya.  

Pasa el tiempo y en la cabeza de Parker no se difumina su contorno, el aroma incierto de la ilusión, los pasos solitarios en la noche ideal del descubrimiento.

Esta es una historia sin fulgor, con cenizas y penumbras, empaña el brillo de los días, además es absurda, pero a Parker le duele.

Parker se niega a contar más

Raimundo de Madrazo y Garreta  Confidencias 1870

Después de tantas dudas se quitaron la ropa con torpeza, con avaricia, arrinconándose en el temor al universo de las caricias,  a la tentación del hambre de ser uno, caminando sobre arena, fuego, piedra, lámparas de deseo brillando en mitad de la habitación sin salida, ya no, con fragmentos de encuentros casi olvidados, las piernas enredadas, el vértigo en la nuca con un abanico de palabras dulces, los poros fueron madrigueras de ternura. Se convirtieron en fiebre, en hoguera, eran dos aventureros en las alamedas del nunca antes, melodía acompasada, rumor de algo eterno, desconocido.

Ahí están, amándose con apasionada inexperiencia, Parker, el hombre que descubrió un cielo rojo y ella, la mujer más bella del universo.

Esta historia me pertenece, me niego a seguir contándola.

Parker no sabe si sube o si baja.

 

Parker sabe que amar y llorar son verbos que se complementan pero él está aún en un estado previo, antes de los centinelas de la cordura, antes del soborno de lo correcto, en las puertas del engaño a los espejos y los nombres, con la realidad adormecida, con ángeles desmemoriados que no saben volar, con un conjuro bajo la lengua, niebla desgajada entre las flores heridas del porvenir, morada deshabitada, una cama al fondo. Va hacia la escalera.