31.1.13

Como Georg Baselitz, quizás se haya perdido la poesía entre sílabas atormentadas, nos sangren los tímpanos y los dedos busquen túneles insalubres como topos reacios, imprudentes, aprendices en la raya del delito, en la belleza de la luz entrando en el bosque de proscritos donde se han reunido los rebaños y algún pastor sin perro, aprendiendo que  del sufrimiento nace la resignación,  que bajo la lápida no hay espacio para las caricias, que la imaginación puede disfrazar a los infames y hacer palidecer a los cínicos, llevamos dos generaciones perdidas y esto no tiene pinta de arreglarse, un pozo de errores, una vivienda de cimientos agónicos, de ingenieros mudos, una turbulencia sin fin, no es un deshonor entrar de puntillas a los océanos hasta que la marea nos lleve y Cristo resucite al tercer día. Amén.