Píndaro

 

Este, ¿ves?, es un blog con rolas bien chidas, desde baladas para lloriquear por las esquinas con fuzz del Medievo hasta garaje, rock, Bach, todo lo que suene bien y no deje madafaka culpa por un gusto hediondo  al contrastar te/ tú sabes.

Al terminar el mes, al terminar el mes, al terminar el mes, junio como un fucking adicto a mirar lo que pasa alrededor y dentro y lejos y contarlo vestido de Sísifo o de telonero de revista con jeresmu desvestidas y viejos con gabardinas en las primeras filas de la página, brother, así va esto, que se acabaron las partusas y las minas que me quieran dadivar y me he vuelto un amarrete, eso dice la otra y reformula lo que ya no es en esa noche final con cuetes y buscapiés.

 

En el blog, en este blog.

Intérprete

Allí no había reloj, estaban el sol y las mareas. Y ella.

Tanto caminar y al final terminaba en aquel lejano lugar donde confluían los ritmos de signos que apenas recordaba. También las ausencias, incluida la mía.

Todo estaba decidido. Lo primero que hice fue cambiar los cuadros en la pared, cortar la hierba para dejar libre el camino, clavar un cartel de bienvenida y preparar café. Después llené su habitación de nardos.

De mañana fui a buscarla a la estación. Nos besamos en las mejillas. En el coche apenas hablamos, emocionados, inquietos. Con voz suave tanteaba por los resquicios de su mirada curiosa, algo burlona, como si ella no supiera demasiado bien que esperar del monje milagrero en que me había convertido.

Al entrar en casa escogió sentarse en una sonrisa, yo me tumbé en una lágrima. No supimos cómo comenzar la conversación y buscamos lugares comunes: el levante, el calor del mediodía, las chicharras alborotando fuera. Al rato, el silencio nos dejó con la mirada perdida, viendo por la ventana volar los chorlitejos, las garcetas y los charranes, aves de marisma, pretexto para no mirarnos dentro, curiosidad ante esos futuros días juntos, prevención por si nos habíamos equivocado en la decisión. Miedo.

Con un gesto le indiqué cual era su cuarto y llevé allí sus dos maletas. Se sorprendió con las flores y dejó la puerta abierta mientras se cambiaba de ropa. Desde el pasillo vi su espalda desnuda. Cantaba, bajito, cantaba, lo interpreté como un buen presagio.

Salimos a pasear por la playa, donde se rompe el agua, los cielos azules, nos dimos la mano para caminar, niños jugando, señoras gruesas bajo las sombrillas, un barco a lo lejos, el mes, nuevo, diferente, para nosotros dos.

Aquella noche, solo en la cama, añoré a mis hijos. Y a S. No pude dormir.

Ella, en la habitación de al lado, tampoco dormía, lo sé.

Regreso

Regreso de Londres. 

Atravesamos un pueblo llamado Zheng Zhu, creo que el conductor del autobús se ha perdido. 

A los lados del camino polvoriento, entre la maleza, nos saludan sonrientes niños casi desnudos. 

Comienza a llover. 

Toso sin cesar. 

Alcanzo a ver un cartel, Cao Xueqin. 

Decididamente, en Heathrow he subido a un avión equivocado.

Parker no escribe

Parker intentó un estilo,  cartas del amante, prosa poética con imágenes luminosas y metáforas abundantes, pero cuando su último amor se fue sin despedirse no se sintió con fuerzas ni imaginación para continuar escribiéndolas. Intentó otros estilos y después de los premios, los aplausos y aquella placa que recuerda Barcelona llegó el silencio, el olvido, el buzón vacío. Parker no sabe si por pereza, por envidia o por desidia, desde unos días antes del confinamiento dejó de escribir. Ahora, en la nueva normalidad, sigue en silencio. Normal.

De lo de caminar

De mi caminar diario por calles y montes saco diferentes conclusiones, a saber, cada día me gustan más los árboles, quizás en la misma proporción en la que me gustan menos las personas, opto por la soledad, por los paisajes abiertos, por el horizonte tan lejos que de pereza alcanzarlo,  por lo diferente, lo  sencillo, lo elemental, la esencia, la letra A, veo tantas cosas nuevas que no sé cómo ordenarlas en mi cabeza, mucho menos cómo contarlas, aún no las he digerido, una sensación como la de después de una comida copiosa, una sobremesa expandida, se me mezclan Greenwich de Connecticut con Calzadilla de la Cueza, el tumulto de Times Square con el silencio de los pueblos de Palencia, el Chrysler con cualquier palacio de Carrión de los Condes, las músicas del jazz de la tarde/noche de los jueves con los trinos melodiosos de pájaros al amanecer, no asimilo, discurro por los días tratando de apresar instantes pero se me vuelan entre los dedos, abrazo el aire, quiero clavar el reloj en la pared, estrellarlo contra el suelo, comerme los calendarios, boquear en el agua fría de una playa en Galicia, fingir que me interesa todo eso que me dicen, sonrió pero estoy en otro lugar, no tengo tiempo, quiero caminar hacia todos los destinos, sólo, hablando lo justo, lo correcto, caminar por la playa, quiero vivir en una playa, también escribir mirando el Hudson, sentirme la sangre, mirar las estrellas sentado en un banco en lo oscuro, quiero ser contradictorio y humilde, caminar por las mañanas con frío y ritmo saludando con un buenos días a los desconocidos, quiero aprender lo suficiente para olvidarlo todo, lástima no poder empezar todo de nuevo. Todo.

Amnesia

“La amnesia (del griego Ἀμνησία amnesia, olvido) es un trastorno del funcionamiento de la memoria, durante el cual el individuo es incapaz de conservar o recuperar información almacenada con anterioridad. Las causas de la amnesia son orgánicas o funcionales. Las orgánicas incluyen daño al cerebro, causado por enfermedades o traumas, o por uso de ciertas drogas (generalmente sedantes). Las funcionales son factores psicológicos, como mecanismos de defensa. La amnesia histérica post-traumática es un ejemplo de este factor. La amnesia puede ser también espontánea, en el caso de la amnesia transitoria global se tiene mayor índice de casos en personas entre la edad media y de avanzada edad, particularmente varones, y usualmente dura menos de 20 horas.”(tomado de Wikipedia)

Exacto, amnesia, eso es, no recordaba el nombre..

¿Quién soy yo?

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Sordera

Este es un extraño reino sin rey, con solo un bufón triste dando volteretas ahora que todos se han ido y el castillo arde ahí en la altura, con los arcos derrotados, con tapices enrollados bajo el portón a ninguna parte, con dioses antiguos vestidos de aire y se ha derramado la leche, madre, los perros hambrientos lo celebran.

Dejo aquí poemas, cuentos, me cuento, me invento, dejo horas y amor en mis dedos pasando por una espalda desnuda, quién dice espalda dice corazón, quién dice corazón dice un punto indefinido entre el alma y el ombligo, dejo también colores que robo bajo el agua, ladrón sumergido en el Abra pintada de luces. ¿Puedes oírme ahora?

Reloj

Lo sé, nadie me invitó a esta fiesta, lo acepto. Puede incluso que no haya fiesta y esto sea solo una reunión casual de transeúntes apresurados que dejan su tarjeta de visita y se quedan el tiempo suficiente para soplar las velas, oler las flores y decir eso de qué bueno era y siempre se van los mejores.

Digamos que es así. Digamos lo contrario. Digamos lo que digamos siempre alguien estará sentado fuera del círculo, con los gatos, ahora que la vendimia terminó y Celentano canta tan raro. Bajo los soportales, mirando la lluvia, sacando la lengua para atrapar las gotas, se me juntan las teclas, se me está olvidando escribir, no contesto los correos, no abro las ventanas, se me está llenando la casa de humo, del cerebro, estoy abúlico, con resaca, pegando por las paredes carteles con los nombres de los desaparecidos, con las fotografías de sus manos cortadas, con ramos de margaritas a los pies de las estatuas, con caballos por las alamedas que llevan al alba.

 Y el reloj.

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Como amigos

Te quiero, pero como amigos -me dijo-.

Ella no come amigos que yo sepa, sé que en un tiempo me comió entero y  entonces no me enteré, sé que hace no tanto me mordió el corazón, muy fuerte, hizo que se tambalearan mis límites, mi historia, mi sentido de lo que era norte y de lo que era sur, no se debe entrar a una gruta sin saber si dentro vive el oso salvaje del amor y menos si uno es propenso a dejarse devorar por la belleza, que era complicado pensar en ella mientras iba y venía por esta vida que a veces es muy sencilla y a veces dolorosamente complicada, imaginarla, imaginarnos mientras lo de fuera se obstinaba en ser como era o como debe ser y quién pone barreras al deseo, a las ganas de vivir, a tanto como hay por descubrir.       

Mis respetos enfurruñados a su casi santidad, a su castidad, a sus decisiones, a su vida,  a sus opciones, a sus silencios o a sus largas descripciones de lo que hace o cómo lo hace o a lo que no hace.

Mis respetos absolutos a la distancia, a la ausencia, a todo lo que ella quiera, para seguir siendo su amigo, aunque me coma.

Pero sé que a eso no se atreverá. 

(Y yo tampoco)

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Magritte

Al desnudarnos, mis ojos la vistieron de belleza, para siempre.

Y desde ese siempre, Parker miraba desde arriba, por encima de las nubes, como si estuviera en un avión que asciende, o que desciende, como se mira un plano con una lupa.

Se había convertido en el hombre liberado de sus símbolos por Magritte. Parker estaba dentro y fuera del tiempo de las cebollas, observándolo desde detrás del grueso cristal de la galería de los susurros, empapado en la tormenta que no amaina después que ella le negase los labios, de que un dedo implacable pulsara el interruptor de las emociones, off, ya no, se terminó, señoras y señores no dejen nada en los asientos que vamos a cerrar.

Cierto, la puerta se cerró, con suavidad, sin contraste con el silencio que siguió, ausencia, un paisaje blanco, o negro, el vacío, nada.

Eso.

Nada es seguro excepto el cambio.

 Desde entonces Parker no puede conseguir Satisfaction, ahí está, lleno de anzuelos.

Palabras.

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Estupidez

La tarde cae bajo una cortina de sardinas de terciopelo con reflejos de anémonas.

A veces escribo tan fuera de la realidad que me cuesta nadar hasta tierra firme.
Soy un lunático encarcelado entre palabras con cactus, entre sentimientos que cuelgan de las vigas, con los pies en el techo junto a una lámpara que alguien apagó.

A mi espalda, un hombre vestido de negro mastica mi sombra.

No era esto, no lo era, pero me siento obligado.

Que estupidez.

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Despertar

Despierto en el día exacto en el que terminó mi vida.

Ocurrió una tarde, después de una tormenta de verano, pero pudo ocurrir de noche, o en enero. Entre la vida y la muerte quedó un instante detenido, una eternidad fugaz, una intuición. Había terminado mi niñez y el futuro era el desierto de amar sin esperanza, la agonía de esperar lo inesperado, la utopía de que al fin ella me mirase (dentro).

Ahora, como un insecto xilófago bajo la corteza de un árbol milenario, no me atrevo a desatar mi instinto y canto, con los grillos, melodías de la alameda donde me he perdido.

 

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Caramillo

Ed van der Elsken, Nun, Paris, 1950.

Señoras y señores, nos queda la esperanza. No se me vayan a ir abajo ahora. Estamos entrando en un mundo nuevo de comunicación aérea. Ni siquiera conocemos los límites. Tampoco las normas, las reglas, las consecuencias. Leo a escritores con seudónimo (que se llaman a voces por sus nombres), funcionarios (que funcionan en poemas no oficiales), paseantes (que pasean desde su cubículo detrás, dentro de la pantalla), amas de casa (que llegan a todo, novelan, hacen sentir, estremecen con palabras tendidas al viento), jubilados (con júbilo), adolescentes (con experiencia de anciano), jubilados adolescentes (¿), adolescentes jubilados(¿), obreros de la construcción (de maravillas del lenguaje), deportistas (del verso, con y sin record), ejecutivos sin cartera (con carteras repletas de versos diversos), cirujanos (abriéndose a sí mismos el pecho con sensibles bisturís), desocupados (que se ocupan de interesarnos), torneros (de sensibilidad), fontaneros (de arterias atascadas de emoción), mineros (que bajan tan dentro que encuentran cielos de ternura), carpinteros (sosteniendo la viga maestra de las sensaciones), copistas (que copian y son copiados por los que copian), maquinistas de tren (silbando melodías en las vías), ingenieros de caminos (eso), arquitectos (levantando puentes desde ahí hasta aquí mientras lloran dulzuras), psiquiatras (paseándose por dentro, por un jardín de flores negras), mujeres y hombres (tú, yo, ese señor de verde) asombrándose de tantos aficionados a escribir, desentrenados pero con la capacidad intacta para pellizcarnos el corazón, ahí donde confluyen los ríos de alma, donde se despeñan las cataratas del lenguaje que sale del estómago de la sensibilidad, o el saber hacer, técnica, delirio, ocurrencia, instinto, soplo de los dioses, casualidad, melodía en el caramillo de juglares, brillo de voces armónicas en el templo en penumbras y emocionado del yo. Amén.

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Tapiz

Nos ocultaba, nos defendía, nos aislaba de rumores y miradas.

Era bello, tapiz de flores y pájaros, primoroso trabajo de pacientes tejedoras, horas sobre el telar de alto lizo, el aire se detenía en los dedos hábiles, solo la noche disolvía la música de lanas y colores.

Geranios en los balcones, gorriones, un gato rayado en el tejado, nunca llovía, al fondo la montaña oscura, paz de dos cuerpos desnudos. Ella miraba el patio desde la ventana en un juego de sonrisas y abanicos, miraba y el acordeón mecía el retiro, el paraíso escondido, nos protegíamos detrás de aquel tapiz.

Pasaban los días y crecían las risas, pasaban las caravanas, no había tregua en el amor. Entonces llegaron los censores, la rapiña en las voces de los amantes, los gritos subiendo desde la alameda, quemaron el tapiz de flores y pájaros, confusión de ya no y esperanza muerta, la huida por escaleras oscuras, final del idilio.

Toma 24. Lo fastidioso era la repetición, el director perfeccionista, las horas en aquellas absurdas posturas, volver a la misma frase una y otra vez, simular los abrazos hasta encontrar el gesto, la mirada. En fin, en el taller estaba peor.

Éxito aplazado.

Alberto Burri

Como dije que dijo nuestro amigo Mc Luhan, en medio de este mensaje se confunden medio y mensaje y se mezclan afectos espontáneos, extrañas afinidades emocionales, emocionantes comentarios que se cruzan en idas y venidas por las avenidas del aire, atracciones fatales por el incomprensible (para mí) poder de la palabra escrita y bastan un apodo, dos o tres fotografías con photoshop incluido, constancia y quizás unas gotas de la sentimental destilación de noches en vela, amores rotos, soledad, pasión, un soplo erótico, coincidencias, la misma historia contada de otro modo, el espejo, cortar y pegar la lección uno del libro elemental de primer curso –aunque ni siquiera aprobamos, éxito aplazado se llama ahora- pero repetimos sin apuro y esta es otra vuelta de tuerca al garrote vil de los días mientras algunos amigos de siempre enferman sin que nos enteremos a tiempo, otros piden en la puerta de los supermercados –como sustento-, otros sonríen por las calles y siguen. 

Con esta pandemia que todavía no se ha ido el futuro cada vez es más corto.

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Pe `mmare nun ce stanno taverne.

Por el mar no hay tabernas y primero llegó el rumor de unos mercaderes holandeses, venían de lejos, llegarían de madrugada, sentado a horcajadas sobre las ramas del fresno junto al molino se veía la playa, las limpias olas del amanecer tornaban en espumas que acariciaban la suave pendiente interrumpida por caracolas y redondas piedras, las flacas piernas de un pescador ciego con la caña hundida en la arena, un perro siguiendo gaviotas, ladrando al aire, alborotando el discurso del centinela ebrio, erguido sobre una tarima de maderas trabadas con gruesas maromas y cintas de colores flotando en la brisa mientras aún no se divisaban embarcaciones negras, ningún navío se acercaba meciéndose en el miedo de los lugareños escondidos detrás de las dunas, aunque algunos reían, los más gemían, dos retozaban, indiferentes a lo desconocido, excitados quizás por los presentidos mástiles enhiestos meciéndose en erótico bamboleo, música de flautas, unos mozos peleaban a puñetazos entre insultos y gruñidos, alardes por una adolescente morena tumbada sobre el lomo de una vaca, parloteo de comadres, un niño pelaba nueces bajo una higuera y solo el gallardete rojo ondeando en el extremo de una pértiga destacaba en la escollera de la izquierda, justo donde en tiempos embarrancó aquella nave capitana cuya quilla rompía con delicadeza las aguas azules, con tanta suavidad que engañaba sobre las intenciones de los tripulantes, los lanceros a proa, los alabarderos inclinados en estribor, el capitán repartiendo aspavientos y estímulos, los remeros de distintas razas asustados, con las cadenas aprisionándolos a los banquillos, la barahúnda después del choque, los gritos pidiendo auxilio, puños al cielo, blasfemias, los cuerpos chocando contra las aristas de las rocas, cestas flotando, jarras rotas, odres esparciendo los aceites de Sudán, cabezas de cristianos desapareciendo bajo la espuma sucia, pellejos de vino de Aragón asomando, la brea salpicando las alas del albatros que volvía de mar adentro, desde donde se pierde el horizonte, allá, lo que no puede divisarse desde los cañaverales de las dunas, las proas mojadas, delanteras puntiagudas, en fila, armada alineada en alguna cala lejana, con las velas desplegadas, los guerreros separados de los marinos con sus camisolas blancas con bordes dorados, las armas a punto, lanzas, espadas, dagas con hojas afiladas, música de vihuela previas a las trompetas y tambores de lucha, los parches atronando antes de desembarcar, con bramidos, con la sangre detenida en las sienes, con el odio después del mejunje de alcohol malo y hierbas, hambre de galletas y tasajo, mareo de toboganes salados, el casco hundido después de las travesías con sirenas cantando y ballenas en lontananza, las historias de feroces antropófagos esperando, mentiras de capellán viejo, supersticiones cosidas al amparo de otras batallas, niños degollados, mujeres apresadas, sus flancos esperando el desahogo macho de días, el sexo escociendo entre las piernas, el botín, ancianos temblorosos recogiendo leña, avivando el fuego, el humo en los cabellos, aroma del buey asado después de la pelea, los escudos con marcas de flechas, con rasguños en el metal que no en la carne, no por esta vez, alivio de seguir vivos, los dueños de los viñedos no emplean hasta septiembre, ni los panaderos, no hay trabajo para los cardadores de ovejas, la familia tiene que comer, este oficio está bien pagado, la seguridad de la olla, continuar la aburrida vigilia en los puestos, el frío, el regidor exigiendo silencio, el director encaramado en la grúa, las cámaras a punto y al grito de ¡acción! continúa el rodaje de la película. ¡Malditos niños bonitos de la ciudad!

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Politólogos

Después de treinta días, entre las rejas de la ventana apenas entraba ya luz de esperanza.

“Salga, está libre”. El soldado tenía una pistola en la mano derecha.

Me senté en el suelo en una esquina de la celda, me cubrí la cabeza con las manos. Sabía que había llegado el momento de morir, allí, sin motivo, inocente, sin juicio.

“Le he dicho que salga. Váyase”. Se alejó unos pasos y guardó la pistola.

Me levanté y dudé al traspasar la puerta, temía que al salir me disparara por la espalda. Subí, tropezando, una escalera oscura, crucé el patio, el portón y corrí por las calles húmedas y desiertas, coches ardiendo, sonaban tiros lejanos.

Al llegar al portal de mi casa rompí en lágrimas, lloré y lloré como un niño. Entonces sonó la explosión...

“Abuelo, abuelo, cuéntamelo otra vez”

Vale. Después de treinta días...

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Libélulas

Vivienne Flesher

En el prólogo de un día feliz cualquiera, cuando salgo a caminar, el cielo está herido de estorninos y reflejos de sangre, amanece, la música me lleva a buen ritmo, no pienso, solo camino al lado de la ría melancólica en su pleamar o bajamar y cormoranes que se sumergen buscando anguilas ciegas o peces despistados, gaviotas que se escapan cuando paso y  gorriones disputando el pan a las palomas que todo lo ensucian//eso es, cada día// tengo el amor entre los dientes, un rumor, tengo un insecto en los pulmones como otros tienen un rencor, un ideal, una promesa, yo tengo una libélula, un paleóptero caprichoso escondido entre los alvéolos y el miedo al rayo de lo inoportuno, un contraste entre los árboles petrificados en mi corazón y la desilusión del óxido de la eternidad, algo parecido a esas conversaciones en las noches con paraguas abiertos a las estrellas fugaces, recolectores de miradas y la verdad es difícil de creer que todo esto sea cierto// no lo es, algunos días// anoche hablé de tú a tú con un hombre que llevaba una patria en los ojos, una semilla de su verdad, me adulaba en una especie de ir y venir, que si esto, que si lo otro, al final resultó que era como yo, pensaba como yo, tuve que discutir, enfrentarme, eso no me lo dice usted en la calle, y me lo dijo, el vínculo, los cerezos, el motivo de llevar aquel jersey verde, los ruidos del alma en una habitación cerrada, no llegamos a las manos detrás del espejo// puede ser, o no// gramática y diccionario para llenar el hueco del viernes sin ningún otro sentido que la rutina, la promesa que me hice de estar aquí cada día, que paciencia, señor,  mi libélula hiere las benignas fibras del cerebro, los pilares del puente hacia el optimismo con hambre y no sé qué más puedo decirte, Gigliola, tú sabes ya muchas más cosas que yo.   

De mi Instagram

Facebook

Facebook es un invento del demonio que sirve para compartir diferentes singularidades, irregularidades, fotografías, frases hechas, ingenio, conocimientos, ignorancia, escritos, avisos, reclamos, inventos, arte, salero, miedo a la soledad, mentiras, amigos sin fin (ni principio), intentos de, yo más, vía de escape, revolución de salón, postureo, qué hace un chico como yo en un sitio como este, tiempo derramándose como agua de un grifo mal cerrado, ilusión de (no se haga usted ilusiones, va a ser que no), cuadros de otros, fotografías de otros, poemas de otros, música de otros, ventas a plazos, pared de un museo que nadie visita, llamadas a un teléfono que siempre está comunicando (sin embargo seguimos llamando), vuelva usted mañana, frases repetidas, gastadas, discursos ñoños, brujas cursis (oiga, es que yo tengo poderes, veo – no es cierto, no ves tu propia estupidez), seductores de vía estrecha, hechiceras descarriladas frente a estaciones sin viajeros, la esperanza de algo, intangible, solo hay milagros los martes y esta semana no toca (ni la que viene, ni la otra, nunca), todo esto es mentira, excepto que aquí estamos esperando comentarios de miel y like me, nena, qué bueno lo tuyo (ni por esas), que parece que escribes /fotografías /dibujas / copias / pegas /como nadie, chati, que parece que nos conocemos de siempre, que por la foto parece que tienes veinte años menos que los que tienes, cariño, que ya te vale  y este/a que no llama y otra tarde/noche en casa, solo/a, que me ha costado una hora subir este vídeo y no le gusta a nadie, no tienen gusto, pues está canción es muy bonita y nadie dice nada, ¿y este poema?, si gané un concurso en el colegio (pero hace muchos años ¿no?), así, tú sabes, hasta mañana.