.-Pedro M. Martínez-.


Jorinde Voigt


jueves, 25 de febrero de 2021

Viajando en metro con cabeza de conejo

 


Es un rito soltar mariposas de papel escrito por las dos caras y verlas volar desde los parques.

Sin florituras se encadenan las voces que cuentan los días, fijan el acontecer cotidiano. Absurdo, no ocurre nada. Este espacio acumula textos de aire. También olvido.

Comencé en un extremo del puente, iluso, esperando que alguien lo cruzara. Envié invitaciones invisibles en un incendio de jilgueros. No hubo respuesta, se perdieron en el aire. Seguí de guardia, noche a noche, barquero insomne, con el farol encendido aún en las más frías madrugadas. El zahorí se quedó solo, mirando correr el agua. Nunca volvió la alienista habitante del país Jacques, acumuló mutismo en la frontera hasta hacerla inexpugnable, tan alta que no hubo signo ni método que traspasara la alambrada.

Pobre hombre en la niebla, no sabía entonces que aquel préstamo de goce extremo traería después un tan elevado pago de intereses, usura cobrada en silenciosa distancia, frío fulcro trucado.

Me vacié los bolsillos del alma, quise pagar las deudas, aún en la quiebra, aún en mi pobreza de enamorado sin recursos; imposible, todas las ventanillas estaban cerradas. No vuelva usted mañana.

Después enjuagué las lágrimas con pañuelos prestados y me dediqué a ser otro, insumiso, constante, tejiendo mentiras hasta convertirlas en verdades.

Aquí.

8 comments :

Devoradora de libros dijo...

Los pañuelos prestados no suelen ser un buen consuelo.

Besos.

Pedro M. Martínez dijo...

ya, Devoradora de libros pero está la cosa muy malita, no se puede estar con tiquismiquis. Y contento. Besos de jueves brumoso.

Moony-A media luz dijo...

Las mariposas de papel tienen una mala costumbre, se caen al suelo. Y los préstamos no suelen merecer la pena, terminan por arruinar.
Y si tejes mentiras necesitarás una buena Lana y agujas. Es lo que tiene tejer.

Besos de jueves.

Pedro M. Martínez dijo...

Moony-A media luz querida Atenea tejedora, dos al derecho y dos al revés, punto bobo, las mariposas hay que hacerlas con mimo y soplando, no se caen nunca, el movimiento continuo. Lo de los préstamos sí, la BBK los dejaba al 18% , eran otros tiempos. Estos de ahora hay que vivirlos con paciencia.
Besos tus manos

eli mendez dijo...

Las cosas llegan a su debido tiempo, cuando tienen que llegar. No siempre es inmediato, ni acorde con nuestros deseos o nuestro barco virando hacia ellas..A veces van hacia otro lado, impensado
De todas maneras las mariposas, los prestamos, las mentiras( en el momento en que vuelan, se piden, se dicen..) tendran sentido (???) ..tal vez si.. tal vez no.. Solo nuestro interior profundo lo sabe.
Que tengas un gran dia Pedro!!!
Y me quede pensando en el conejo..
en que parte de la historia entraba... y si eres tú .. jjajajja
Sorry... tenia que asomarme la maldad jajjajajaj Besossssss

Luz dijo...

"Es un rito soltar mariposas de papel escrito por las dos caras y verlas volar desde los parques." (Y verlas caer como babas del diablo.)
No me atrevo a decir nada más, solo que tejer mentiras es modelar la verdad. ¿Verdad? O no.

Pedro M. Martínez dijo...

eli mendez me he quedado en el conejo, corría con un reloj en la mano repitiendo que no tenía tiempo. Tiempo. Todo tiene sentido pero quizás no sea este un tiempo para puzles, hay que darlo todo cocinado, sin conservantes ni colorantes, sin grasa, con las calorías justas. Bien ¿y el que lee que pone?, ¿ironía?, ¿distancia? No, las cosas no suelen llegan a su debido tiempo, la mayoría de las veces no llegan y además me mareo en los barcos. Antes de eso te escribo en una de esas mariposas y ahí se va volando, lleva un agradecimiento en el ala izquierda (soy más de alas izquierdas). Te mando un beso recién horneado, sin maldad,

Pedro M. Martínez dijo...

Luz
Cortázar/ Las armas secretas/ Las babas del diablo/ Antonioni/ Blow up/ y ya puestos David Hemmings, Vanessa Redgrave, Sarah Miles, Jane Birkin (pre Gainsbourg) , Verushka y unos Yardbirds (sin Eric Clapton). Decir mentiras es otra forma de acercarse a la verdad de cada uno ¿existe solo una verdad? Siempre he pensado que sí pero esta definición me confunde: “Conformidad de las cosas con el concepto que de ellas forma la mente”. Es decir que cada uno tiene una verdad a su acomodo. Por eso hay tanto mentiroso suelto.

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