Parker no lo sabe

 Lovers at the movies, New York, ca. 1943, Weegee (1899 - 1968)

Parker está(ba) más en el luego que en el ahora,  iluso, cree que se inventa. Lo que dice dibuja lo que es, quizás sin serlo, traza la silueta de su propio engaño y a la vez su realidad. Acercamiento positivo, tocar el brazo de aquel con quien habla (se asegura que lleve mascarilla), tocar el alma de aquel a quién mira a los ojos (se asegura que no lleve máscara), tocar el corazón de los que escuchan, de los que leen “te quiero” dónde en realidad dice “voy a encontrarte por todos los caminos” (¿qué es la realidad?). No olvida acariciar el cuerpo de esa persona tendida a su lado, naufraga entre sus muslos, escala su espalda, nada en un mutuo deseo de ternuras y besos, de pasión hasta olvidar quién es (es Parker) y ser ella (no, no, ser él), uno sólo y ceremonia de volver a meter los pájaros en sus jaulas, trampas, lazos, gritar sus nombres debajo de las camas, engaños rojos para los canarios, silbidos verdes para los jilgueros, simulación de papagayos, alpiste para los colibríes que tocan con sus largos picos la superficie de la piscina en la que se sumerge mientras pasa un día, otro, perezoso, vacío de romanticismo, gris (aunque luce un sol de justicia), con un cuchillo clavado tras la puerta, alegría para el viernes, cita en un café perdido entre calles, nadie les ve, “calla, no hables, dame la mano, dame los labios, nadie nos oye, sí, háblame al oído, dime lo que me decías cuando aún podía ver”. Ay, Parker, ciego sin lazarillo cojo, sin medida, habitante de las cuevas del Bierzo, no, sopla la brisa, bandadas de gorriones se posan en los tendales, y un grajo, sale a atraparlos con flautas y rumores, con mentiras. Luego salta la cuerda del reloj (plinggg) y avisa que este es un tiempo  incierto, sin uvas (es decir, desabróchense los cinturones que sigue la fiesta del calor). El otoño aún está lejos (aquí) y Parker no lo sabe.