Otoño

 Vale, sí, es Navidad y hay que preparar  no sé cuántas cosas para esta noche, pero me tomo un respiro. Los listos hacen sus listas de los mejores no sé qué del 2020. Como no soy listo les hago caso. Por ejemplo en varios lugares indican que “Un amor” de Sara Mesa es, por unanimidad, el mejor libro del año. Como además de no ser listo soy gilipollas, empiezo a leerlo. Qué bajona, qué tristeza, que rabia, que amargura, que ganas de cortarme las venas, que bien escribe y que mal cuerpo te deja.   Llego hasta la página 32 y lo cierro, sin pensarlo, no sé si lo retomaré. Como además de gilipollas soy masoquista sigo buscando en esas listas de los mejores (porque qué sabré yo, inocente, que ni Anagrama sabe quién soy, ni le importa). Encuentro varios que me seducen pero escojo “Otoño” de   Ali Smith (el País lo lleva al 15 de sus favoritos, “el resultado es uno de los grandes frescos narrativos de la literatura británica actual” dice). ¡Oh, sorpresa!, después de un primer capítulo que me deja confundido, sigue una historia de amor (la verdad que no sé exactamente de qué va, si amor, amistad, fidelidad, crítica, humor, absurdo, inteligencia, sensibilidad, humanidad, de la vida y eso,  ¿ves cómo hay que hacer caso a los que saben) que me está dejando los ojos como candelas, que estoy disfrutando  en cada página y que esto que digo no es una recomendación sino trasladar mi humilde   pero sentida opinión que todavía hay buenos/as escritores/as (esto de destacar los dos géneros, de momento, es porque mi hija hace una dura labor con mi inmovilismo de anciano de toda la vida) que son capaces de engancharte con un libro que si lo califico de delicioso es posible que su autora no esté de acuerdo. Me está pareciendo una revelación maravillosa, como si un ángel te baja un libro de entre las nubes. Sigo, que tengo que cocer los langostinos, pasar la aspiradora y seguir leyendo. Feliz Navidad, amigas y amigos (y otros géneros aun no muy definidos)