domingo, 24 de junio de 2007

Intentos.

(Para los que me leen como a los chinos)


Intenté.
Dar sentido a una historia sin sentido.
Continuar una situación sin continuidad.
Vivir una vida imposible.
Mantener condiciones ausentes.
Nadar en un desierto
y lo supe, bien que lo supe –me ahogué-.

Intenté
Estar sentado en el aire.
Entender palabras en un zumbido.
Repetir lo irrepetible.
Hacer lo que no sabía hacer.
Retener a una mujer que se había ido
hace años, y no lo sabía

Siempre aprendo tarde.

Crítica uno: El poeta roza la incuria, en las agujas de la enajenación amorosa se obtura en el verbo, nos deja informes estados de estupor, adjunta fragmentos, inconcretos retazos pretéritos, irracionales, se atribula y expone un sentimiento pobre, aterido por la humillación del no, sinuoso entre figuras y símbolos de la devastación, muestrario de quejas e impotencia, baladí catálogo de sombras.
Lo hace mal, sugiero que se dedique a otras actividades, por ejemplo la agricultura, la huerta, el riego, nobles labores de labranza, rotulación de jardines, poda de frutales, exterminio de plagas, propagación de infundios, determinación de lindes, plantación de fronteras, articulación de accesos a la cordillera, diseño de puentes, comercialización del estupor de nobles enamorados, huidas en el horizonte de sábanas, camas muertas, palomas en éxtasis, amor de somier, de alfombra, de cuarto de las escobas, amor prohibido en esquinas sombrías, amor a destiempo -¿hay un tiempo para el amor?-, amor de submarinistas, de cosmonautas rusos bailando el cha-cha-cha, de grullas reconvertidas después de la última huelga de astilleros, de torneros aficionados al cante jondo, de alcohólicos con ojos enrojecidos, de pacientes lectores de blogs que saben lo que es lidiar con post de difícil digestión, que no dicen, que esconden, que no llegan, confusos, en el patio de atrás de una casa deshabitada, lleno de ortigas, malas hierbas y gatos meando en los cubos de basura. Y añado ¡mierda! que no viene a cuento pero da el toque de mal gusto necesario para tanto pastel, pasteleo, cantantes repelentes cantando lo incantable, televisión vomitando vulgaridad, paisanos comprando vídeos de Paco Martínez Soria, joder, que ya vale de zafiedad, mecagüen los asesinos de la belleza, vierto sal en el cerebro de sus madres, si las tuvieran, que no creo.

Comentario dos: El poeta bastante tiene con soportarse a si mismo como para que empecemos ahora con que tiene que escribir bien ni leches, oiga, que si quiere buena poesía lea a Valente (por ejemplo).

Pregunta tres: ¿qué vas a hacer este fin de semana? ¿te dejan salir tus hijos?

Aquí: Tango


20 comments :

Atzavara dijo...

El mío, aparte de dejarme salir, me ha prestado dinero para que lo haga...

Besos...

Anónimo dijo...

Me disculparás si no me extiendo.
El GPRS anda loco y no me deja explayarme.
Por si te llega desde esta lejanía te diré que te he leído y que hay poetas malos, pero que no es tu caso.
Que eres bueno en la prosa y también en el verso.

Abrazos brumosos.

Pedro M. Martínez dijo...

Atzavara ¿podemos compartirlo? es que es un mes malo. Jajajajaja.
A veces me cuesta entender que me dicen de lo que digo. Se me olvida. Va a ser que me lo invento.
Besos...

Pedro M. Martínez dijo...

Llega tu voz desde tan lejos Ybris, que las palabras se ven borrosas en una especie de bocadillo de comic ¿Dónde estás, majo?. Se distinguen pingüinos, grandes osos y silencios blancos. Va a ser que has vuelto al Polo. No se te puede dejar solo, viajero.
Muchas gracias y disculpa mi sentido del humor.
Abrazos agradecidos.

Margot dijo...

Mi Pedro engalanado de domingo...

Siempre aprendemos tarde, que va a ser que el verbo aprender no deberíamos conjugarlo tanto o dejar que se conjugue él solito y si fuera en chino mejor y tú sigue escribiendo de cosmonautas ahogados o no que a mí el chachachá me gusta y palabrita que se puede bailar con poco resuello y como dicen para bailar un tango bastan dos y aquí somos un montón.

Bailas conmigo? y así te leo...

Beso.

Pedro M. Martínez dijo...

Ahora que nadie nos oye (ni nos lee) Margot, te diré que los domingos no me engalano, al contrario. Pero intento desaprender, olvidar lo que me enseñaron, buscar ese que soy, a pesar de tanto, de tantos, de tiempo y distancia, recuerdos, a veces miedo, como ahora que termino de ver una película – Venus- que me deja así, inquieto, atribulado. Y ya.
Compré en Roma un Cd que había buscado por media Europa, precisamente El chachachá del cosmonauta de Battista Lena. Tanto me gustó, gusta, que lo saco en cuanto tengo oportunidad en mis escritos.
Bien, bailemos, abrázame, así.
Y no cambies la música, es igual, solo te escucho a ti.
Beso.

sergisonic dijo...

Crítica cuatro:
etc etc etc etc etc etc
etc etc etc etc etc etc
etc etc etc etc etc etc

Lo mejor.- El poeta traza la evidencia en laq ue todos caemos o caímos o caeremos, y con su conclusión nos azota, sentencia: aprender tarde es mejor que vivir imposibles. Y lo dice bien. etc etc etc etc etc etc etc etc etc etc etc. Y bonito.

Lo peor.- Ser alérgico a la tiza si te encanta escribir con ella en una pizarra.

saludos sónicos,

sergi

Pedro M. Martínez dijo...

sergisonic, poema seis (o nueve), de Belén Reyes

Y qué sucede
si de pronto un día
te das cuenta de que todo es mentira,
y no sabes si meterte a loca
a puta
o a suicida,
o arrancarte el alma
y sentarte en una silla
y ya
medio gilipollas,
ver cómo pasa la vida
¿Usted qué haría...?


Esto es todo, amigo

Belén dijo...

Yo no entro, que no es lo mismo... no tengo hijos jejeje

besos

Margot dijo...

Buen poema ese de Belén Reyes, ufffff. Me lo pienso aunque salvo lo de ver pasar la vida desde un silla me seduce el resto. Es posible que sólo sea porque aún no me han partido las piernas.

Escucho el Mar de Sophia de María Bethania y sabes qué? va con tus letras, se amolda, palabrita!

Así que bailo, bailamos (y estoy calladita para variar)

Pedro M. Martínez dijo...

Belén, no es obligatorio, de momento, luego llega lo del reloj y...
besos

Pedro M. Martínez dijo...

Persevera, Margot, tengo unos amigos de camisa negra y corbata blanca que se dedican (también) a eso.
Me gustaba María Bethania con Vinicius y Toquinho.
Y calla, que me distraes y te piso, anda, acércate más.

Valeria Elías dijo...

Pedro, dolor de cabezas innecesario, adictivo corrosivo... que hacer contigo... pues mandarte a descanzar :D besos

Pedro M. Martínez dijo...

Te hice caso, Amada Inmortal, te leo ahora, de mañana, descansado, preparando ya adicciones. Besos tempranos.

Luna Agua dijo...

Mi hijo se contenta que salga `porque queda el computador para él.

¿Dónde?

gaia07 dijo...

Leer a los chinos debe ser arduo y difícil, pero cuanto dicen es profundo y ancestral, con sus pares de opuestos.

Leerte a ti es desnudarse contigo de cuerpo y alma, fácil lo uno, profundo lo otro… con tus pares de opuestos (tú, real, y tú, imaginado).
Un verdadero placer.

Pedro M. Martínez dijo...

Todos los hijos son iguales Luna Agua, consuélate.
Y sal, donde sea.
Llévate este beso.

Pedro M. Martínez dijo...

Que cosas me has dicho gaia07, muchas gracias.
¿Sabes que soy chino? No lo había dicho hasta ahora.
Y me desnudo fácil, sí, al menos escribiendo.
El placer es el mío.
Un beso.

Anónimo dijo...

el poeta se come las sobras, vomita incienso sobre los platos sucios, enciende cigarros con la punta caliente de una navaja, bebe orujo a escondidas y sueña con una vida silenciosa, lejos de la poesía, sin manos, sin dientes, sin mujeres desnudas decorando las paredes de su métrica embustera, como los calendarios grasientos que colocan los mecánicos sobre la mesa de trabajo.

Pedro M. Martínez dijo...

Kartak, esas cosas hace el poeta, cierto. Además es la mujer desnuda, el mecánico que la mira, el recolector de uvas y el silencio que cae sobre las ciudades muertas.

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