Intentos.

(Para los que me leen como a los chinos)

Intenté.
Dar sentido a una historia sin sentido.
Continuar una situación sin continuidad.
Vivir una vida imposible.
Mantener condiciones ausentes.
Nadar en un desierto
y lo supe, bien que lo supe –me ahogué-.

Intenté
Estar sentado en el aire.
Entender palabras en un zumbido.
Repetir lo irrepetible.
Hacer lo que no sabía hacer.
Retener a una mujer que se había ido
hace años, y no lo sabía

Siempre aprendo tarde.

Crítica uno: El poeta roza la incuria, en las agujas de la enajenación amorosa se obtura en el verbo, nos deja informes estados de estupor, adjunta fragmentos, inconcretos retazos pretéritos, irracionales, se atribula y expone un sentimiento pobre, aterido por la humillación del no, sinuoso entre figuras y símbolos de la devastación, muestrario de quejas e impotencia, baladí catálogo de sombras.
Lo hace mal, sugiero que se dedique a otras actividades, por ejemplo la agricultura, la huerta, el riego, nobles labores de labranza, rotulación de jardines, poda de frutales, exterminio de plagas, propagación de infundios, determinación de lindes, plantación de fronteras, articulación de accesos a la cordillera, diseño de puentes, comercialización del estupor de nobles enamorados, huidas en el horizonte de sábanas, camas muertas, palomas en éxtasis, amor de somier, de alfombra, de cuarto de las escobas, amor prohibido en esquinas sombrías, amor a destiempo -¿hay un tiempo para el amor?-, amor de submarinistas, de cosmonautas rusos bailando el cha-cha-cha, de grullas reconvertidas después de la última huelga de astilleros, de torneros aficionados al cante jondo, de alcohólicos con ojos enrojecidos, de pacientes lectores de blogs que saben lo que es lidiar con post de difícil digestión, que no dicen, que esconden, que no llegan, confusos, en el patio de atrás de una casa deshabitada, lleno de ortigas, malas hierbas y gatos meando en los cubos de basura. Y añado ¡mierda! que no viene a cuento pero da el toque de mal gusto necesario para tanto pastel, pasteleo, cantantes repelentes cantando lo incantable, televisión vomitando vulgaridad, paisanos comprando vídeos de Paco Martínez Soria, joder, que ya vale de zafiedad, mecagüen los asesinos de la belleza, vierto sal en el cerebro de sus madres, si las tuvieran, que no creo.

Comentario dos: El poeta bastante tiene con soportarse a si mismo como para que empecemos ahora con que tiene que escribir bien ni leches, oiga, que si quiere buena poesía lea a Valente (por ejemplo).

Pregunta tres: ¿qué vas a hacer este fin de semana? ¿te dejan salir tus hijos?

Aquí: Tango

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