viernes, 22 de junio de 2007

Connu et inconnu.

“¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su cintura delgada y acercarme a la Maga que sonreiría sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.” (Rayuela, capítulo primero)



He leído a Cortazar tantas veces, que un día, al caminar sobre el Pont des Arts, volví a ver la silueta delgada de la Maga escabulléndose entre las sombras del Louvre.
M sonreía y el sonido de un violonchelo en los soportales oscuros del viejo palacio creó un momento mágico.
Al volver a casa busqué mi Rayuela y leí páginas y páginas.
Ahora quiero escribir y no puedo, tengo un nudo de emociones, no sé por donde empezar.

Un día sí supe y empecé a pensar que uno se muere y hasta ahí.
Aunque quede tanto por vivir, tanto por haber vivido.
En busca del tiempo perdido. Del sentimiento perdido, de los sentimientos.
Tanto he aprendido en los últimos años, tanto debo a tantos, tan deslumbrante mundo he descubierto. Y lo tenía dentro. Suerte de haberlo encontrado. Suerte de haber mirado ahí, por el ojo de la cerradura. Y atreverme a entrar.
Lástima de vida, tan corta, ahora que estoy aprendiendo. Tantas cosas. Lástima de no poder estar en dos, en tres, en mil sitios a la vez. Lástima de cruce de caminos. Lástima de no haber sabido todo esto, antes.
Pero estamos en el ahora, en lo único que tenemos y voy a vivirlo así, con luces y todas las ganas, con todo el impulso, con toda mi alma.
Y si sé, lo seguiré contando cada día.

Para encontrarse uno mismo no es necesario caminar mucho. Se lo digo yo, que me he rastreado por todas partes y me encontré en el patio de mi casa, cuando ya era demasiado tarde. (Alejandro Dolina – El ángel gris)



28 comments :

Dátil dijo...

Aquí estaré yo, para comprobarlo.

Te adoro.

Y te beso.


Precioso -joder- todo lo que escribes.

Margot dijo...

Rayuela se convirtió en una obsesión, aún ahora después de tantos años, ufffff, los ojos se me siguen yendo tras zapatos rojos en los escaparates, tic literarios que durante años creí vida. Ya dije que tiendo a confundirlas?

Pero ahora es ahora y algo he aprendido, y tanto, tanto me costó, que cuando me miro me gusta encontrarme a mí, como sea: la niña, la joven que queria ser la Maga y Circe y Lempicka y Orlando o todas a la vez, y la mujer que no termino de encontrar pero que seguro que está. Y algo me dice que irá descalza cuando por fin la encuentre.

Hoy atizaste mi médula, señor Pedro. Y esa foto de la luna, o el patio y los folios sin rayas para escribir...

Y ya, me puse seria... ays!

Besote nocturno y no dejes de contarnos aunque no sepas.

fgiucich dijo...

Sigamos viviendo, que es lo más importante. Abrazos.

Arthur dijo...

Andá a vivir sin límites, sólo acá y ahora. El pasado ya pasó y el futuro no ha pasado. Acá siempre voy a estar yo, te lo prometo.

Saludotes y abrazotes.

Sweet Dreams, de todo Corazón:
Arthur

Gusthav dijo...

Hacé lo quieras, cuando quieras, donde quieras y como quieras, olvidá tus asuntos un tiempo.

Andáte a ver a tus amigos, jugá Nintendo, mirá la tele, paseáte por mi libreta (y la de Arthur), quitáte la ropa y andáte sin ropa por toda tu casa, y así.

Saludos y abrazos

Nice Day, con toda mi Alma:
Gusthav

ybris dijo...

Buena compañía Cortázar para rememorar París y todas nuestras búsquedas.
Y hay que buscar entonces, ahora, lo perdido o lo no hallado.
Y seguir aprendiendo para decir -sí que sabes.
Porque, curiosamente, ese decir es el modo de aligerar equipaje para que la vida nos sea llevadera.

Un abrazo.

Anónimo dijo...

todos tenemos una maga que encontrar, y un Paris donde hacerlo pero algunos no lo sabemos o no nos acordamos. Gracias y besos.

LIs

Camille dijo...

Exactamente en ese lugar, bajo los soportales, pero era un violín (te lo juro).

Hay gente que nunca lo descubre. Siempre está tan cerca! pero siempre, siempre cuando uno lo encuentra. Felicidades!

Aquí estaremos leyéndote, entonces. Lo intuyo. Es bonito pensarlo(al menos)

Besos

Margot dijo...

Liado, señor Glup?

Me río porque me leo y pienso que no debería comentar cuando estoy agotada, se me va la pinza... pero lo de la médula sigo sintiéndolo, palabrita!

Y es viernes, por fin!!!

Pedro M. Martínez dijo...

Coblenza a estas alturas de la mañana, loco de trabajo, no sé de que va lo que dije ayer. Si sé que la adoración es mutua (así tengo la espalda, de las inclinaciones). Y lo de los besos (así tengo yo los morros)

Preciosa tú.

Pedro M. Martínez dijo...

Margot, para mi, Rayuela es un puro deleite, un placer intelectual que me eleva y siempre me enseña.

En cuanto a aprender, pues eso, que aprendo por fortuna cada día, muchas veces de las personas o situaciones más insospechadas.

Nunca he querido ser nadie que no fuera yo, no he querido parecerme a nadie. Sin embargo siempre he tenido clarísimo a quién no he querido parecerme (ni por asomo)

Si es cierto que me hubiera gustado hacer cosas que no he hecho. Para algunas estoy a tiempo. Para otras, no (las dejo para la siguiente reencarnación).

Besos a tu médula y a ti misma.

Pedro M. Martínez dijo...

fgiucich, lo más importante es vivir, lo que ocurre es que cada uno tenemos un concepto particular de lo que es vivir.
Fulanito es muy buen chico”. Joder, es que con lo tonto que es solo le faltaba ser mal chico, vamos, como para matarlo a bofetadas.
Pues eso, que cada uno vive como sabe. O como puede.
Abrazos.

Pedro M. Martínez dijo...

Gracias, Arthur. Oye, ¿qué juegos te interesan de la Nintendo? Tengo curiosidad.

Abrazos.

Pedro M. Martínez dijo...

Ya me gustaría, amable Gusthav, poder hacer lo que quiera, cuando quiera. Pero no, es complicado, mi vida está llena de obligaciones (libremente asumidas).
Lo de andar sin ropa por mi casa, es lo habitual (en verano).
Abrazos.

Pedro M. Martínez dijo...

ybris es cierto, no te imaginas lo que me ahorro en psiquiatras con esta terapia del blog. Una pasta. Y encima hago amigos. Pagaría por esto.
Pero tu presencia diaria es impagable.
Muchas gracias.
Un abrazo.

Pedro M. Martínez dijo...

Lls encontrar a la Maga no sería malo, lo malo sería encontrar un Oliveira.
Aunque en París te puedes encontrar con cualquier cosa.
Un día me encontré a mi mismo (l verdad es que me había perdido el día anterior)
Gracias y besos también para ti.

Pedro M. Martínez dijo...

Camille ¿a que es mágico? Quizás pase cada día, ahí, pero aquella noche me sentí transfigurado. París tiene una magia especial. Y también depende de la compañía (la mía era la mejor).
En nuestro Bilbao descubro también muchos momentos mágicos (personas mágicas alguna vez, pero más de tarde en tarde, a veces de años en años, una pena, se esconden).
Un día nos descubriremos y será bonito. Lo verás.
(Además ya no muerdo. Incluso me he vacunado)

Pedro M. Martínez dijo...

Margot liadísimo, señora, pero siempre encuentro un hueco para contestar tanta amabilidad.
Además estoy preocupado con lo de tu médula. Si bajas un momentito te doy un masaje.
Solo dime la hora y dejo todo (si tu me dices ven lo dejo todo)
¡¡¡viernes!!! ¿dónde irás?
Besos en las falanges de tu mano derecha.

Margot dijo...

Mi médula bien, gracias.

Que no se te haga tarde, ya sabes, el lodo. (Y ahora toda la tarde tarareando la canción por tu culpa)

Me quedo en casita.

Besosssssssss en el hueso de la risa.

Petrusdom dijo...

Leí Rayuela hace tiempo, ¿30 años?, y empezó mi fiebre lectora.
Dice Saul Yurkievich sobre Cortazar :Escribir para propio deleite o tormento son concesiones ni obligaciones latinoamericanas o socialistas consideradas como presupuestos pragmáticas.

makkkafu dijo...

Has puesto palabras a lo que siento Pedro.

Un besote y que pase vd. un buen finde con LA MAGA o sin ella ...

C.A. Makkkafu.

Anónimo dijo...

Esa foto de Al Magnus es una de mis preferidas y tú ( me encanta cuando dices eso) tienes tanto que ofrecer, tanto que ofrecernos, tanta ternura, tanta ternura...

Un beso impregnado de mi gratitud por todo cuanto nos regalas cada día e impregado de la sal de mis lágrimas.

Pedro M. Martínez dijo...

Por mi culpa, Margot. La culpa, ay, cuanto sufrimos por algo tan ajeno a nosotros como la culpa. Tenemos la culpa de todo. Y te juro que, en mi caso, no fui el del incendio (por mucho que hayas oído).
En casita estás bien, escribe (qué bien lo haces)
Besos.

Pedro M. Martínez dijo...

Petrusdom, pues vaya con Saul Yurkievich.
¿quién es?
¿quién es Cortázar?
30 años no es nada, yo la leí antes que la escribiera (y la primera vez no me gustó)
Dijo la voz popular “quién me presta una escalera,” etc.

Pedro M. Martínez dijo...

makkkafu, este fin de semana la Maga tenía otros planes, me dijo que no podía venir. Pero me envió una canción enredada en las patas de un jilguero. Y un mechón de sus cabellos (Adamo).
Me quedo con tu beso, besote (promete)

Pedro M. Martínez dijo...

Anónimo, verás, me pillas desprotegido, que tuve cena, bebí (ná, el vino y un cubalibre, uno solo, pero) y he pasado una noche atroz, con pensamientos horribles y dolor de estómago. Que me he levantado todo mustio, sensible (o sensiblero, no sé) y lo que me dices me deja así, ploff. Anda, dame un beso que me voy a andar (ya sabes, el camino)

Anónimo dijo...

"YO TE BESO
Yo te beso
Frente a la destrucción y el aire sucio
te beso
En el estruendo de los automóviles
-la migraña del día-
te beso
En el festín de los ladrones
En el pozo de los iracundos
Ante el cuchillo de los asesinos
Ante la baba fóbica de los intolerantes
Frente a la sangre agusanada de los corruptos
Frente a la mansedumbre
Frente a la podredumbre
Frente a la muchedumbre
Yo te beso de frente
Y el día empieza a caminar
con la frente muy alta."

Pedro M. Martínez dijo...

Gracias Anónimo>
Efraín Bartolomé sonríe desde Chiapas.
Bello poema

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