María (sí, tú)

 

 

Esto ya estaba. Antes. Hace años. Llegó la zahorí, María, y mandó a parar. Callaron las ranas en el eclipse, los tranvías rojos comenzaron su trayecto al revés, de izquierda a derecha. No había demasiada luz. Bajo su oreja se adivinaba un perfume de cristales rosas y sortilegios. Varios la apuntaban con su dedo índice como en aquella fotografía, un Peter Lorre asustado, apoyado en una pared de miedo y culpa, Dusseldorf.   Detrás de cada dedo había un lector compulsivo, unos de Quignard, otros de Corín, algunos de Pizarnik, muchos de Cortázar, una religión, John leía a  Jo Nesbø con avidez y  en todos ellos había un anhelo, un tinte curioso y morado, aunque algunos habían muerto, como las estrellas que se ven en agosto desde O Cebreriro. María calma las pesadillas del personal con humo de Chesterfield y lentejuelas, con brebajes burbujeando en un caldero, con la dulzura de los ansiolíticos, el recuerdo de Annabelle Lee siempre en sus corazones. Time is on my side, yes it is.

A todo esto, perdonen la interrupción, las salamandras descienden optimistas y veloces desde los montes cercanos pretendiendo alcanzar el mar, para algunas especies el mar siempre está lejos, tanto que nunca llegan. Vuelvo a pedir disculpas pero era necesario aclararlo, que luego se me olvida. En cualquier caso María sigue su camino, sigilosa, descalza, extasiada con Brahms endulzando sus oídos de febrero. Todavía no ha amanecido pero estamos en ello, en la lucha, amanecer para todos, incluidos los profetas, los ujieres y los guardabosques, estos sobre todo, por su labor social, por el compromiso. Cuidemos los árboles y el hemisferio.

I´m your puppet.   

María día sí, día no, guarda silencio.

Pero vuelve.

Aparece entre la niebla, como sumergida, un racimo de uvas en la mano, un catálogo de laberintos elementales en la otra, con suspiros y sornas.

Este es un territorio despoblado, de ancianos que olvidaron el sentido de las palabras, reconquista, alubia rubia, circunspecto, rencor, elogio, kalashnikov, colisión, tú. María las envuelve en papel de estaño y las protege en el microondas que recibió de Abanca por un ingreso extra.  

No he olvidado que apenas había luz.

Ni los extraños animales que pastaban junto al arroyo.

Ni a María, meditabunda y excéntrica aun en este corto mes.

Lo del Guggenheim

Soñar, en un mural de Olabeaga.

Bésame -dijo- y justo entonces se quemó la película y volvimos al lujo y al antimonio, al correccional y el alboroto. En términos estructurales, una buena manera de terminar, lindando con Portugal.

María.

¿Cómo lo haría Lubitsch?