Purranki Sandongui

No sólo la victoria tiene alas. También las tiene el fracaso. No arde el infierno ni es dulce el amor más que la muerte. No es sabia la vejez y nunca fue inocente la niñez. No importa el honor, no escuchan nunca los dioses, a nada sirven los esfuerzos hermosos. No esperan las flores la llegada de la primavera dormidas al abrigo de esa tierra que hoy a mi imaginación se le antoja extraña. Pero sí que es profundo el mar, y tan frío y cavernoso. El Nuestra Señora de Getxu yace aquejado de vértigo y besando con su ajada panza la única certeza permanente del frío, del ciego movimiento eterno, de la muerte. (Purranki Sandongui)

¿Tanto tiempo ha pasado? Leía su prosa ajustada, una mezcla delirante, abstracta, surrealista, con pizcas de un realismo descarado y fresco, una lechuga verde entre tantas patatas sin sal, mal cocidas en los blogs, puro aburrimiento pero ahí Purranki Sandongui, un fenómeno en esto. 

¿Alguien sabe dónde está?

Como en algunas películas. Le dan un tiro al amigo/a del protagonista y allí está, desmayado/a en el suelo, la sangre en su pecho como una flor sin olor. A su lado, de rodillas, el chico/a levanta los brazos al cielo y grita: ¡qué alguien llame a un médico!

Pues eso: ¡que alguien me diga que fue de Purranki Sandongui!