Pere Gimferrer

 

La muerte de Beverly Hills

 

V

En las cabinas telefónicas

hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de labios.

Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias

que con el escote ensangrentado se refugian allí para morir.

Ú ltima noche bajo el pálido neón, último día bajo el sol alucinante,

calles recién regadas con magnolias, faros amarillentos de

los coches patrulla en el amanecer.

Te esperaré a la una y media, cuando salgas del cine -y a

esta hora está muerta en el Depósito aquélla cuyo

cuerpo era un ramo de orquídeas.

Herida en los tiroteos nocturnos, acorralada en las esquinas

por los reflectores, abofeteada en los night-clubs,

mi verdadero y dulce amor llora en mis brazos.

Una última claridad, la más delgada y nítida,

parece deslizarse de los locales cerrados:

esta luz que detiene a los transeúntes

y les habla suavemente de su infancia.

Músicas de otro tiempo, canción al compás de cuyas viejas

      notas conocimos una noche a Ava Gardner,

muchacha envuelta en un impermeable claro que besamos

      una vez en el ascensor, a oscuras entre dos pisos, y

      tenía los ojos muy azules, y hablaba siempre en voz

      muy baja- se llamaba Nelly.

Cierra los ojos y escucha el canto de las sirenas en la noche

      plateada de anuncios luminosos.

La noche tiene cálidas avenidas azules.

Sombras abrazan sombras en piscinas y bares.

En el oscuro cielo combatían los astros

cuando murió de amor,

                                         y era como si oliera muy despacio un perfume.

 

 

PERE GIMFERRER