Mirando

  Antes de acariciar su espalda con deferencia, el hombre del traje azul preguntaba a su seria amada si prefería que el tema de conversación después del amor, fueran las risas en las sombras, la pasión, la música, las sofisticadas y mentirosas modas literarias, informática, jazz, operas varias, celos, pájaros, los canales de Venecia, la cultura celta, vueltas y revueltas hasta quedarse solos, otra vez, fijándose en la pantalla que les traía un viento que alborota sus cabellos y qué, a veces, les retorcía el corazón y los brazos, les dejaba así, mirando un mensaje como una botella que encontraron en la playa perdida de sus sueños más reales, mensajes de náufragos con el corazón gastado, mensajes de mujeres mirando por una ventana como en el cuadro de Dalí, de espaldas al espectador más cercano, mensajes de locos y locas con el alma partida que escriben los días pares y los impares duermen en brazos del trasgo; personas que sueñan despiertas, que viven sonámbulas, que escriben en una hoja carmesí y lloran; mujeres que conocieron el sol y se quemaron; hombres que no conocerán jamás y que les besan apasionadamente; viajeros de un tren nocturno que se miran con disimulo; pasajeros que se apean siempre en una estación anterior a la de su destino; astronautas encerrados en una burbuja que mueven los labios como peces en su pecera; una pareja de ciegos sonrientes, con su hijita de la mano, eluden una y otra vez las alcantarillas, los obstáculos en su camino; las personas que hablan con su almohada, con su espejo, con sus seres queridos ausentes, con su loro, con las cosas y cuando hablarán con su presente y dirán que hasta aquí llegamos y que preparen las maletas los fantasmas que no se van, pero para qué irse si hay que volver. Ya me he aburrido de escribir este post (oiga, ¿qué es eso de post?), se han perdido el romanticismo y las buenas maneras. Fin de la historia de hoy. Cada día es más peligroso esto de escribir.