Carmen Echevarría (1)

En agosto, en vacaciones, Carmen Echevarría se tiró al mar por primera vez.

Mientras tomaba el sol sobre las piedras del muelle recibió la visita de su amigo Javier.  Ella le consideraba más que un buen amigo.

Las gaviotas chillaban detrás de los arrastreros que volvían de alta mar. Meciéndose sobre los botes, pacientes, los jubilados intentaban pescar calamares en la bocana del puerto. Sentados cerca de unas mujeres que remendaban redes, Javier le dijo que la noche anterior se había acostado con Cristina, que se lo había pedido como un favor, que ella no soportaba el fastidio de ser virgen pero no quería hacerlo por primera vez con un desconocido y le escogió a él.

Sin querer escuchar más, Carmen, despacio, se quitó la ropa y de un salto se lanzó al agua. Al alejarse entre las olas, junto al acantilado, la corriente de Ogoño golpeaba su costado izquierdo, presentimientos submarinos rozaban sus muslos desnudos. Siguió nadando hasta dejar atrás la isla de Izaro y brazada a brazada disolvió en los bordes de la espuma todos los momentos que había compartido con Javier, todos los recuerdos. Incluso olvidó aquella noche en la que se abrazaron sobre la arena oscura de la playa de Ereaga. Mientras él intentaba bajarle la falda y ella le susurraba que ahí no, dos grandes perros negros les asustaron, les dejaron sin ganas de otra cosa que no fuera buscar un lugar seguro y con luz.

La noche estaba avanzada cuando regresó a otra costa, cansada pero serena; ya no recordaba quién era Javier, pero sabía muy bien quién era ella.