No te escribiré mas.

Solo quién ya ha elevado
la lira entre la sombras
puede presentir y proclamar
la alabanza infinita

(Rilke)

No te escribiré mas – dije- pero lo hago, tanto temo tu silencio, tu ausencia. No cierres la puerta, espera, mi corazón está delicado, tu persona me atrae por cinco veces, tu mirada, tu rostro, tu mente, tu corazón, tú, quién seas, tu incógnita multiplica mi curiosidad, lanza anzuelos a mis ojos de pez que deforman la realidad, si es que hay algo real en este mundo enloquecido y agitado, me refiero al mundo interior, al nuestro, a las aguas de la mente que suben y bajan en pleamares imponentes, en bajamares que dejan al descubierto las miserias del puerto, los residuos de naufragios, las cuerdas que sujetan las barcas y con las que me ato para no correr al autobús, a consultar horarios que me dejen frente a ti, donde estés, para mirarte, escrutar tu rostro para saber si eres real o un sueño ¿eres un sueño? ¿bajo que pirámide de silencio de años has estado escondida? ¿en que mundo lejano repartes tu dulzura, tu sed, tu miedo? ¿quién más te ama, te disfruta, te soporta, te espera?

Sé que volverán a llegar tus palabras burlonas y las volveré a mirar, me lanzaré de cabeza a esos labios que ríen felices, despreocupados, mas lejos de la cámara, mas lejos incluso de aquel que te mira, iluso por querer fijarte en el cuadrado intemporal de una fotografía que viaja ahora hasta este viajero de tus recuerdos que escribe sin vocación, que agrupa emociones que no sabe de donde salen, en gestos que me turban y previenen y así solo tengo que pensar en tu desafío, en el ser humano que hay detrás de tus dedos golpeando suavemente en mi ventana siempre abierta, en mi curiosidad sin límites, rozando ese número 13 que protege un cielo, un purgatorio ¿el limbo? o sentir las llamas crepitando alrededor mientras puedo sentir los olores, los primeros fríos de otoño, tus manos estrechando las mías y la música, ¿cómo podríamos vivir sin música? escoge la que prefieras, seguro que me va a gustar.

Ay linda, deja sobre la mesa los cuchillos de tu atracción, deja las armas y ven desnuda, nueva, llena de pudor y melocotones acariciando tu garganta, de piel de seda bajando por la traquea, de campanillas en los oídos, brazos buscándote detrás de esa sábana, o cortina, o telón que se levanta y se cierra y no sabemos si la función ha terminado, está a punto de empezar o esos que aplauden son fantasmas de un tiempo viejo que no queremos recordar y ven, toma este espejo, la vida está detrás, o dentro, salta, perdámonos en el bosque de no saber, o saber, en la espesura curiosa de ese nosotros que se dibuja con trazos de lapicero sabio, de gruesos brochazos de Pollock, de embrujo Kandinsky, y “ se interna en el bosque como una sonámbula / Penetra en el cuerpo dormido del agua. / Por un instante están los nombres habitados “ que dice Octavio, Paz, y palabras nos sobran pero las lágrimas, me duelen las lágrimas, no puedo, no sé contener las lágrimas ajenas, me pesan, me ahogan, no quiero provocarlas y este juego no tiene normas, nadie sabe por donde debe golpearse la pelota, si el área esta prohibida, si ganan los que pierden o si el marcador se volvió cuerdo y ese 20 a 0 sol refleja la vuelta del equipo de siempre en un coche desvencijado por carreteras que jamás recorreré y también “ te mando señales de humo/ como un fiel apache/ pero no comprendes el truco / y se pierde en el aire “ que canta, musita alguien en Radio Manguí.

Oh, solo braceo en aguas desconocidas, no te he contado que un día me fui nadando hasta el horizonte, a partir de ahí las aguas caían en el vacío, como ahora, que me lanzo a la negrura de no saber si vas a leerme con ojos de fuego o de ceniza, pero por si acaso me siento y te miro en el camino por el que regresas a casa, el pañuelo de tu cuello me dirá si vas o vuelves o si solo estamos locos tú y yo, con nuestras camas llenas y nuestras almas siempre sedientas, siempre buscando una montaña mas alta, sin saber si podemos respirar en las alturas, aunque hemos recorrido tantos subterráneos que estas nubes nos acarician al pasar. Te beso en esta carta, mi amante y amiga, nueva, bella, me cuelgo a tu sonrisa de ahora, te beso, digo, en esa esquina de tus labios de martes lento y perezoso.

Si se entera de esto mi padre no me dejará salir el domingo.

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Aquí:Diana Krall

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