One
Estoy sentado bajo la lluvia buscando el punto exacto del manantial, el puente, el espejismo y la brasa, el experto que me guíe para poder decir palabras como felicidad, dulzura, paz sin que ardan las imágenes en las hornacinas, sin que la imperturbable realidad de los días se resquebraje.
Sí, he olvidado las historias que escogí en el insomnio, la enumeración de los signos, el atropello de voces detrás de puertas que esconden recuerdos de sed y sumas, de tribus y víctimas, soy un desvalido historiador amnésico que solo puede pensar, obsesivo, en aquello, tú sabes.
Escribo una carta sin murallas ni Josué combativo, sin datos, vuelta del revés, sin narcóticos vocablos ni alegorías, quiere estar desnuda, tendida en los peldaños que lleven al rosal y a lo necesario, a saber entre líneas y soledad de whatsapp, asfixia de no ver.
La escribo y no se la mando a nadie.
2 comments :
Pero nos llega una parte del escritor que no se contamina con la realidad y aun sigue dando prioridad a la alegria, la belleza y la paz.
Un texto hermoso!
Siempre es gratisimo llegar aqui y encontrar maravillas tuyas y ajenas. mil gracias y besos tranquilos de domingo por la noche
eli mendez te lleno de besos, gracias. Escribir es un acto solitario (a veces vanidoso), que alguien lo lea se convierte en una fiesta. Hoy ha amanecido un día radiante de primavera casi verano, quiero disfrutarlo con intensidad. Más besos.
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