Wassily
En el azar está
el instante de intento constante. Intentar contar, aquí dentro, lo
que ocurre, ahí fuera. Definir qué ocurre. Intentar que ocurra a
partir del propio intento. Intentar la poesía más allá de la palabra. Inventar
el poema desde el sentimiento de la no palabra. Del grito incluso. Es decir.
Generar la historia que prenda la mirada con ganchos de interés. Lo irreal.
Buscar la historia compartida a partir de aquello que conmueva. Lo real. El
acontecimiento. Interés. Imposible la mirada desde el cotidiano despliegue de
voces. Sólo. Hacer partícipe del suceso. Sin abstracciones. Buscar al
protagonista en el coro. Dejar que transcurra la actuación bajo el foco que da
relieve, que hace más grandes las letras en los carteles, que eleva el nivel de
en la sangre de, que llena el anfiteatro de silbidos o de aplausos. Hay que ver. No sé yo si…
4 comments :
Kandinsky. Instante de intento constante= azar ontológico. Mirando la imagen percibo el ojo de dios (teo- sofia) y una profundidad que no existe creada por los cuadrados.
Quizá debieras hacer como él y hacerte teosofista, así podrías crear en progresión geométrica desde un único punto. Y, recuerda, la poesía es un arma cargada de futuro. Igual tú...
Ha vuelto uno de tus ventrí-locos -ventrílocuos?
No nos líes más de lo que estamos que nos llevan de calle ya jugando al quita y pon... ahora salís, mañana no, cerramos, abrimos, podéis sacar la basura y al perro pero al novio no... qué follón!!
Un beso desliado, sin teorías.
Moony-A media luz (…los besos, a media luz los dos…)(tango, creo) que siempre que veo la cara de Helena Petrovna Blavatsky me entra el impulso de salir corriendo. Este impulso se repite con otras personas, con demasiadas. Correr para no enfrentarme con la realidad, simulando con ello que estoy en forma, pero no. Correr para ser una figura borrosa que no se detiene, zasss. Correr para llegar (que es una forma de consuelo por no poder llegar el primero). La realidad es una putada. La poesía es un don y un oficio, solo conozco un poeta, obreros del verso…muchos. Me voy a comprar un espejo. Abrazos circulares.
LA ZARZAMORA tú tienes la culpa. París era un punto en el mapa que ni fu ni fa y ahora estoy todo el día pendiente de las noticias de los telediarios, de tus noticias entrecortadas, de buscar besos atornillados, de saberte de lejos e imaginarte cerca (de pronto he recordado, no sé por qué, una amiga que se alquilaba por horas a parejas aburridas, vaya historia, a veces recuerdo que tengo tantas historias que no me caben aquí, a veces me doy cuenta que no puedo contar lo que vivo y debo mentirme con imaginaciones –que son siempre menos interesantes que la realidad-, a veces soy sincero). Cuídate mucho, Eva, mucho. Soy capaz hasta de rezar.
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