jueves, 29 de octubre de 2020

No puede ser



No puede ser, que no, que te veo y se me cruzan todos los cables, incluido el del acelerador y los del freno, que te miro y me pareces el hombre más atractivo del mundo y se me olvida quién eres, quién soy, que estamos  en octubre y que no para de llover un agua que solo a mi me moja desde un entonces colgado de una roca negra, inmensa, como un castillo sin torreones, como un animal prehistórico que ruge o grita o grazna o no sé ya que es este ruido intenso en el pecho, en el alma, en los muslos en cada vena que vibra cuando te veo, rozamos nuestras mejillas y haces ese gesto involuntario de rechazo, de distancia, que corra el aire, como si mi gesto tierno y amoroso se pudiera convertir en una violación contra la barra del bar donde tomamos café o un blanco o tu aliento de lo cerca que quisiera estar de ti, digo cerca y digo tú dentro de mi, o en tu mente, en ese corazón que latía a otro ritmo, con otra música, con canciones que sonaban en...tú sabes, que hay palabras prohibidas, casi todo está prohibido, excepto mirarte, admirarte, degustar esta atracción hacia ti que no cesa, milagro, qué bien, qué rico, saber que estás ahí si hubiera un incendio en el texto, una inundación de sentimientos, una grieta que divida el mundo en dos mitades, en tres, en saberte ahí, tan lejos, con las veces que he rondado tu ausencia cuando no podía vivir sin ti ¿puedo ahora? pues no, pero el oxígeno es un bien escaso y respirar en una necesidad, las obligaciones también, que me doy cuenta que me escuchas y no me cuentas, que recibes pero no das, que te has vuelto una esfinge bella con la nariz al viento de la opacidad y esto no es literatura, ya me gustaría, cada día lo tengo más claro, más oscuro, esto fue por esto, esto fue por esto otro y mi perdida de la realidad fue una consecuencia lógica, que no sé cómo pude regresar al país de los vivos, en serio, que lo pasé tan mal que estaba más allá que aquí, curación de perro, método bestia de salir de lo profundo, nada de viajes a París, a otras orejas, a otros, remedios caseros, de partera con agujas de hacer punto, de hierbas, absurdo, cruel, salvaje, una tonta, una mujer desesperada, sin saber simular, sin vuelta atrás, fin de la nostalgia, fin de una era, que no puede ser, que no, que te veo y se me cruzan todos los cables, pero no te preocupes, estoy vacunada, grandes dosis de medicina emocional, un filtro en la cabeza (creo que el mío está estropeado), se me termina el tiempo, me llaman, me saludan hasta los que no me conocen, me palmean la espalda, qué sabrán, ay, te beso y beso, rey mío.

8 comments :

Moony-A media luz dijo...

No sé sobre quién escribes pero buena parte del texto se lo podría decir a mi hijo.
Buenas tardes

Pedro M. Martínez dijo...

Moony-A media luz Veo a muchas y a muchos que se definen como poetas, qué valientes. En cambio definirse como escritor (el/la que escribe, bien o mal es relativo) solo es presuntuoso, como mucho. En mi caso escribo para mi y si me apetece lo comparto. A mis hijos les he escrito algunas cartas muy sentidas. Escribir es peligroso, te expones demasiado. A veces escribir es mágico, te permite hacer amigos/as. Yo qué sé. Escribir es un ejercicio curioso, uno dice A y otro lee zapatilla. Te acostumbras. De hecho te acostumbras a (casi) todo, eso sí, durante un tiempo debes aprender a morderte la lengua (deslenguado es más sencillo). Voy a ponerme una tirita. Buenas noches.

Moony-A media luz dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
Pedro M. Martínez dijo...

Moony-A media luz , muchas gracias pero demasiado tarde (estoy en Cruces) Buenos días

Moony-A media luz dijo...

Qué dices... en Cruces?? Pero si no te toca..
Lo estás diciendo para preocuparme...
Lo anterior lo borré porque era una broma demasiado pesada.
Buenas noches

LA ZARZAMORA dijo...

Cinco horas con Pedro, o con Parker¿?

;)

Pedro M. Martínez dijo...

Moony-A media luz escribo rápido porque no saben que tengo el móvil. Creo que ya mañana sábado me mandan a casa, Lo peor es que dicen que ha sido a propósito. A veces soy un inconsciente.

Pedro M. Martínez dijo...

LA ZARZAMORA es Cinco horas con Mario.
De Lola Herrera me gusta cómo siempre va tan bien peinada.
Y su voz.
De ti me gustan muchas cosas pero tampoco es cosa de airearlo porque aquí, como ves, vienen demasiadas personas.
Ay, cuando esto era un páramo.
Cuidado por ahí que según la tele (de aquí) estáis regular.
Siempre el ahí y el aquí, así no llegamos a nada, o vienes tú o voy yo (menuda faena te hago si te digo un día que voy).
Besos a raudales.

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