Somos

Philip Jones Griffiths, Liverpool  

Aquí, muchos días, mucho corazón,  nada es comparable al esplendor de lo que vendrá, al intento, el perfil de la búsqueda, la cuchilla que corte los músculos de la desilusión y la apatía, la música por encima del rugido de fieras embriagadas, del crac de vidrios frágiles rompiéndose en infames mañanas de aburrimiento, en crepusculares miradas a la cicatriz, aún, con el rencor que no se oxida, con las escaleras por las que descienden los suicidas, con las flores que dejo en las ventanas, marchitas violetas, rosas de sal, amarillas mimosas que tanto gustaban a mis abuelas, el aceite que vierto como ofrenda en altares de dioses traicioneros, el dedo índice que señala mensajes y criaturas, la edad de la angustia, la temperatura del alma, el miedo a que el canto de alondras en el jardín no sea suficiente para llenar la inquietud de cada día (amén), humo de leña verde, mojada, asfixiante necesidad del decir, hogueras donde se quema la poesía de las horas, espontánea palabrería para explicar que no, que sí, que somos, no importa qué, somos/ debería estar escarmentado, pero no.