Joseph Brodsky,

Yo no era más que aquello que tú…

A.M.B.

Yo no era más que aquello que tú

con la mano acariciabas,

allí donde en noche de pavor,

cerrada, la frente reclinabas.

Yo no era más que aquello que tú

distinguías allá, abajo:

primero, solamente imagen vaga,

mucho después, también los rasgos.

Tú fuiste quien, ardiendo,

creaste en un susurro

las conchas de mi oído,

el diestro y el siniestro.

Tú quien, meciendo la cortina

en el mojado cuenco de la boca,

me plantaste la voz

que te llamaba a gritos.

Yo estaba ciego, simplemente.

Y tú, escondida, brotando,

me obsequiabas el don de ver.

Así es como se deja rastro.

Así es como se engendran mundos.

Así, a menudo, tras crearlos,

los dejan dando vueltas

los dones dilapidando.

Así, ora al fuego lanzado,

ora al frío, ya a la luz, ya a lo oscuro,

perdido en la creación del mundo,

el globo va girando.

• Joseph Brodsky, 1981

De “No vendrá el diluvio tras nosotros” (Antología 1960-1996)

Versión de Ricardo San Vicente