Ese

Anders Peterson, Stockholm, 1969

Es invierno, llueve, mucho, no te vayas. Hace frío, hay nieve en los montes, hay un vagabundo en el zaguán, hay un perro ladrando al final de la calle, justo en la esquina donde te esperaba. Nunca he tenido perro, ni  bicicleta, nunca he amado tanto como a ti te amo. No te vayas, por favor, te regalare un pájaro, un canario, una oropéndola, no sé, uno que cante mucho, que nos despierte al amanecer, que nos llene de trinos que compensen nuestros silencios.

Llueve y entra el frío por el balcón abierto, no, no te vayas. Ojalá quisieras besarme como antes, aquella forma de cerrar los ojos y suspirar, el abrazo que seguía después, el calor de tu cuerpo, tu desenvoltura sobre mí.

Todo esto fue antes que ese apareciera, quédate conmigo, no hagas caso de lo que dice, te envenena, no es cierto, no fue así. Dejare a Carmen, hoy mismo, no veré más a Begoña, te lo prometo. No te vayas.