Wendy y yo

 

Mi dulce Wendy, todos gritan que no nos tiremos del andamio cuando tú y yo caminamos por la tabla de los días torcidos o equilibrados, ajenos a los tiburones de abajo y a los de arriba, borrachos de tanto oxígeno que podemos arder, mareados por el movimiento de este buque que cabecea entre las olas inmensas de lo imposible para, al final, dar un brazo por una cama tibia, por una habitación de hotel silenciosa y en penumbra, por horas desmenuzándonos como curiosos insectos que todo lo quieren saber, que quieren llegar a cada rincón de nuestros corazones confundidos y hambrientos, inmensos como yo qué sé, con cabezas saliendo de la tierra en espera de lluvias, de electricidad, de tantas emociones como nos regalamos entre flores y dibujos de alfombras traicioneras, de la puerta que sella y defiende, del miedo a dejarnos llevar y empezar de nuevo. Va, nos tiramos ¿sí?