Llevarlo en la frente.

Sería más fácil.

Llevarlo en la frente.

En un cartel.

Soy un asesino, un violador, un ladrón, un maltratador, un delincuente, un defraudador, me llevo bolígrafos de la oficina, me meo en (el agua de) la piscina, fui yo el que se comió el trozo de la tarta que sobró ayer, toco el culo de la mujeres en el metro, soy un cabrón de mierda.

Algunos carteles deberían ser muy grandes.

A muchos les faltaría frente.

A bastantes les faltaría lo que se supone que debe haber debajo (de la frente), portan un vacío, un erial en la inteligencia.

Pero no es así, ya ves, nadie lleva carteles.

Hay caras que despistan, hay gente con cara de bueno que son malos y gente con cara de malo que son buenos.

Siempre sabiendo deslindar qué es lo bueno y qué lo malo, quién lo determina, quién escribe los códigos.

Eso.

Que ves en la tele a un asesino en serie y te extraña que sea “normal”, incluso guapo. O a un terrorista y te sorprende que no lleve capucha negra. O a un tío muy feo y le escuchas hablar y te fastidia que parezca inteligente, un tío majo.

A mí me ocurre con algunas mujeres. Me encantaría que en su frente se encendiera un rótulo con letras fluorescentes corroborando que sus pensamientos/sentimientos corresponden con lo que dice. 

Un suponer, ella dice “te quiero, chato” y por su frente se escribe lo mismo en letras de neón, como esos carteles del Ibex en la Bolsa, como en Hollywood. O que gime entre mis brazos, “ay, churri” y en su frente, letra a letra, traduce “qué pesado, ¿Cuándo terminará?, me tiene aburrida”.

Y viceversa, ellos a ellas.

Sería más fácil.

“Pedro, encantado ¿cómo está usted?” Y al individuo se le ve en el cartel de la frente, “soy un capullo”. Pues no le cuento nada más.

Por cierto, no sé qué pone en el cartel de mi frente pero llevo varios meses que no paro de nuevas experiencias (¿are you experienced? Hendrix, Jimi). Por si acaso no me miro en el espejo para saberlo (sobre todo ahora que he aprendido a trucarlo).

Feliz día, queridos/as míos/vuestras.