Septiembre

 

Miércoles,  abro las ventanas al viento del cambio, soleadas las habitaciones (dicen que vienen tormentas terribles), salgo y corto palabras del jardín de septiembre, se marchitarán con olor dulzón en búcaros antiguos.

Dicen que ella es un ángel

 Floto entre voces, nadan por mis muslos, me entran en los pulmones. Me ahogo, no encuentro la Palabra, no asoma, a veces veo su brillo, la tengo ahí, casi la pronuncio, -esa es, esa es- pero no, no llega. Sobre la mesa, junto a la mano, pétalos secos.

Es un ángel, ¿pero no decías que ella...?

Llegará el otoño y apaño discursos, rebaño recuerdos, engaño mi realidad, junto historias para mañana, no soy dueño de las que no son, de los sueños que no fueron. Digo lo que digo, no la Palabra.

Ella es un ángel, ella es un ángel.

Ahora, este es el único tiempo del que disponemos.

Tenemos la obligación de buscar la felicidad.

Yo lo intento con todas mis fuerzas.