Lo de la viñeta

 “…los árabes en cuclillas haciendo el té en fogatas de estiércol de oveja sobre el suelo de mármol, el templo de Hera, y los lirios que brotaron de su leche, y las ruinas romanas que se extienden hasta sumergirse en el mar.” (Gaddis, William)

Aquello de 

No era de "mi tipo"

Siempre he pensado que me gustaba un cierto tipo de mujer.

Ella era justamente lo contrario.

Era muy inteligente excepto por una cosa, se ilusionó conmigo.

Me dejé querer, halagado, soy así de estúpido, de engreído.

Hasta que en la intimidad me enseñó una cicatriz en el muslo derecho. Me contó que su último amante le había hecho una herida con un bisturí como prueba de amor. Eso abrió una puerta.

Otros días me contó otras experiencias amorosas. Acostarse con un hindú desconocido en Londres. Someterse al tributo de. Lo de. Y aquello de.

O.

Etcétera.

O.
Sentarse y esperar que Otros (estás bueno si esperas que otros) o remangarse y. Si nos ponemos a enumerar los hechos el primero es el encuentro en la plaza porticada, un café a media mañana y mi mala memoria omite las cartas de Guatemala,  la espuma en su nariz y un pijama de rayas verdes.

Quiero contar esta historia antes de lo fatídico, del desfile de los inválidos, del contraste entre himnos y banderas, de Moisés con aquello del mar que se abría y me estoy dejando todo lo que tengo apuntado en estos papelillos encima de mi mesa. 

Un momento, ¿tú crees que esto le importará a alguien?

Define alguien.

No te pongas borde, te lo pregunto en serio.

Define serio.

Ser de la tribu o enroscarse, inhibirse, alejarse de los Otros, ensimismarse, sacar con anzuelos lo que nos muerde en un rincón de los pulmones, encerrarse, encontrarse con uno mismo (hola soy yo/hola, encantado) decir, sí, decir con piedras en la boca, a pelo, sin más ambición que la propia, centrarse en el siete de marzo y a mí que me cuentas si no les importa. A ella sí.

Define Ella.

Vete a la mierda.