Películas

Entro en una sala inmensa, a oscuras, ruidosa, abarrotada. Suena a discoteca pero es una galería de arte, y el público se aprieta en sofás desperdigados. Mira la película El reloj, de Christian Marclay, que acaba de estrenarse y dura veinticuatro horas exactas. Por una sola vez la galería White Cube abre toda la noche para proyectarla entera.

Está hecha de películas. Marclay ha cortado y pegado fragmentos de miles en un collage que suena y se mueve. Sus historias se entrecruzan, se continúan, se zanjan. En todo el siglo, por todo el mundo, de Godard a las Tortugas Ninja, de Bollywood a Hollywood, de Bette Davis a Brad Pitt.

El reloj cuenta mil historias cuyo protagonista es la propia historia. Arma una especie de Aleph del cine y al narrar repiensa la naturaleza misma del tiempo y la narración. Se sitúa en un lugar de paso, sobre la brecha imaginaria que une (más que separa) el trabajo de muchos artistas y escritores contemporáneos.

Viendo la película, pienso en cómo escribir sobre ella. Pienso en quién ha escrito o escribirá como ella. Borges o Gombrowicz o Roussel o Aira, los que podrían firmar su guión o inspirar el viejo comentario: "Está bien, pero me gustó más el libro".

Javier Montes.

Puestos a preguntar, perdone usted la confianza,  no quiero que se  me queden en la punta de la lengua diferentes maldades.

¿Has visto la película The clock?, (si es que sí) ¿te dormiste? (anda, confiesa), ¿cuál es tu película preferida? (de respuesta obligatoria*), ¿es lícito colgar vídeos en un blog/muro que intenta tender a lo culto? (ja), ¿es o no es buen humor utilizar conceptos como blog, muro o culto?, vienes aquí por motivos no confesables? (si es por lo que imagino llegas unos años tarde), ¿has ido al cine alguna vez a no ver la película? (vale, solo o acompañado)**, (y) *** ¿se ha vuelto el cine algo que bajar de HBO, Netflix o similar y ver en soledad?,¿qué prefieres, la soledad o seguir con Loli? (o Paco, o como se llame), ¿qué prefieres, el cine o la lectura?, ¿qué prefieres carne o pescado? (de segundo plato, de primero hay consomé), ya, que me calle, a tus órdenes. ****

* La mía es Peter Pan

** (Recuerdo que en mi primer viaje a Londres visité un cine del Soho que proyectaba infames películas porno. El 95% de los espectadores se abrigaban con largas gabardinas y gorras de cuadros, estaban solos y se movían mucho y rítmicamente, también emitían gruñidos y jadeos. Un asco de cine. Roxana me dijo “nos vamos”. Y nos fuimos. Nunca sabré como terminaba aquella película ¿se casarían? (No me casé con Roxana, era una delicia de mujer, pero ella se quedaba en Londres y yo me volví a Bilbao)    

*** (Recuerdo que la quinceava vez que fui a ver Help me acompañaba M. Lomb. Pues bien, solo la escuchamos, desde la última fila, desde un enajenado y mutuo intercambio de labios, fluidos, manos voladoras y dulces frases de un presunto amor que no lo fue. Vimos y no vimos muchas películas más. Un día M. Lomb me citó en un/el parque y me dijo que acababa de salir de un hospital, que se había tomado veinte pastillas de no sé qué porque yo le había roto el corazón, que sus padres le mandaban a un colegio de Madrid, que por su parte me podía ir a la mierda y que era un gilipollas. En esto último tenía razón.)

   

**** (Recuerdo que me contaba historias y me las creía).