Courbet

Se dice que los poetas dicen cosas bellas, no sé si las viven, sé que algunos las sienten, de mayor quiero ser poeta, cuando no pueda vivir y solo imagine, ahora prefiero esconderme con ella, con Ella, bajo la parra y buscar si el origen del mundo comienza en el cuadro de Courbet o en las rimas de Neruda porqué, sí, puedo escribir los versos más no sé qué, cacofonía,  pero bastante tengo con dejar la ración de cada día, robándome sueño y besos, hoy será un día magnífico y depende solo de ti y de mí, aunque siempre vendrá un hijo de puta y lo estropeará, hoy estoy preciso, concreto, que solo hace falta escuchar las noticias, leer la prensa “independiente” para que te entren unos insólitos deseos de empuñar la metralleta o la papeleta y echarse al monte,  que nos engañan agitando banderas, hablándonos como a niños, que nos  sangran como a una res en el matadero, que hay poco castigo para tanto mentiroso, que no hay paredón para tanto ladrón impune, que en Irán les iban a faltar manos para cortarles, que aquí solo le cortan la mano al que roba una gallina nunca al que roba el gallinero entero, gallo incluido, vergüenza de Gurtel, de la(s) Púnica (s), de Nóos, Brugal, Emarsa, Bancaja, CAM, de tantos y tantos escándalos que los “medios” ora nos ocultan detrás de Cataluña, ora nos restriegan por las narices como si fuésemos gilipollas, me sulfuro, que me sube la presión y con el corazón no se puede jugar, hale, mañana más, feliz domingo. Besos a todos/as o a muchos/as.