No sé, reflexión, algo así..

Lo que decía,  que sí, que vale, que me escribe Mari Francis aconsejándome no sé qué de velos, de quitármelos, que qué manía esa de que me quede en pelotas, que escriba con las tripas, que escribir no es un exhibicionismo absoluto de lo íntimo, que no hay quién soporte ese nivel, que a buen entendedor, que lo digo estos días, que es igual lo que escribas, quién lee, lee lo que quiere leer ya escribas desnudo o vestido de esquimal, es igual, en general (salvo excepciones honrosas) digas lo que digas cada uno se lee a sí mismo, su propia peripecia, su vacío, su necesidad, que qué  importa lo que está escrito en una esquina perdida en quién sabe dónde, la música, eso gusta, los colores. Y la rutina, estar.

Sabiendo esto el resto es puro marketing. Lo cual no excluye que a veces, tanto intentarlo, suene la flauta y se consiga un texto mediano. En eso estamos. 

Ahora me callo, les ruego disculpen mi silencio transitorio, estoy en un periodo de reflexión.