Impagable
Classic Jazz MP3
El Blog se cierra el próximo 4 de noviembre por la nula participación de los lectores.
Se enfurruña y lo cierra, con dos narices.
Es uno de mis proveedores de
jazz, voy a ponerle cuatro cariños por si se vuelve atrás.
En cualquier caso me hace
pensar, para este muchacho o señor o dama de Elche o tranviario o lo que sea,
es imprescindible que le comenten (oh ingenuidad).
Y es que, ya lo cantaban aquel
grupito de Liverpool, all you need is love.
Pasemos pues a (tachantachán) la música (atención al look de los cuatro).
Cantos,
sonidos, palabras.
Desencanto.
Lo llevo ahí metido, un puñal, deberé sacarlo con mis manos aunque me desgarré
el duodeno (un suponer) .
Mi tía
Elisabeth no lee mis textos porque dice que escribo triste.
Magnolio
no sé qué dirá de este poema de Eduardo
Milán.
A los
veinte años tu sexo olía profundamente,
antiguo, tibio, una raíz sin frío, precaria
aun viniendo de un pasado tan hondo, mítico
de atreverse a atravesar la selva sin ser visto.
Voz de ánima en pena que busca un continente,
África donde agarrarse, desgarrada. Pero volviendo,
el sexo de la mujer tiene una autonomía rara
como si le perteneciera y como si le fuera ajeno,
ajenjo, independiente, estado ebrio. Vive en la fiebre
su larga memoria que lo habilita al delirio. Sus labios
son verdaderos labios. Una raíz que no es una raíz
pero parece por su resonancia. A partir de un punto
el poema son innumerables ecos, aguas liberadas, felices
de expansivas después de ser tocadas.
antiguo, tibio, una raíz sin frío, precaria
aun viniendo de un pasado tan hondo, mítico
de atreverse a atravesar la selva sin ser visto.
Voz de ánima en pena que busca un continente,
África donde agarrarse, desgarrada. Pero volviendo,
el sexo de la mujer tiene una autonomía rara
como si le perteneciera y como si le fuera ajeno,
ajenjo, independiente, estado ebrio. Vive en la fiebre
su larga memoria que lo habilita al delirio. Sus labios
son verdaderos labios. Una raíz que no es una raíz
pero parece por su resonancia. A partir de un punto
el poema son innumerables ecos, aguas liberadas, felices
de expansivas después de ser tocadas.
Y es que los sábados de noviembre son
días sin demasiado movimiento (hurry, hurry) pero, cómo faltar a la cita.
Sé que hay quién viene a este rincón como un
peregrino, bebe en la fuente y se va. Ah, se siente (me lo ha contado un
indiscreto).
A Isabel se le descacharra el ordenador
cuando entra a glup, hay virus que matan, ay.
Es un día magnífico para pasear.
Besos.
4 comments :
Mis disculpas, llego tarde y discrepando con lo de los sábados calmosos. No hay más que ir, que no voy, al refranero popular o, un poco más lejos, al Bellas Artes a recorrer Botero que engorda toda pintura que se precie hasta sacarte la sonrisa. Nada que ver, por demasiado plano y repetido, con la otra parte de siempre, la de las luces de Sorolla, las penumbras de Zuloaga, o el desparrame cardenalicio de Madrazo. Pasen por favor, pasen allí y aquí y vean y lean en inglés, http://ieba-jazzmp3.blogspot.com.es/, El Quijote en español, y El Amante en francés, no te digo, que una cosa es all you need y otra dar facilidades al personal como hace Glup que nos trae de todo y en variado para elegir entre el sexo de Milán con el que claro que estoy de acuerdo, la música de la Turner con la que también y su 54(aprovecho que ya se me han quemado las alubias para leerte tres días seguidos) que me deja turulata porque Glup no sabe que 54 es mi número mágico.
Por cierto, no veo bien el título del libro que tapa los genitales del chico ese que lleva gafas, please.
Buenos días.
Sí, la culpa la tienen las gafas...
¿No cerrabas el día 4?
Kisses :* :* :*
Marie.
Magnolio mecido por vientos bonancibles y boteriles, que ya van dos, ya te vale. Vi una exposición de Botero en Venecia, mira tú, qué cosas. Zuluaga, Sorolla (un genio), Arrúe, tantos, no por más vistos menos admirados. Como los blogueros quejumbrosos (el tío ese que iba a cerrar se lo está pensando ante la avalancha de comentaristas sorpresa). Glup trae de todo aquí, en Tumblr (estoy encantado con tantas imágenes), en Pinterest (me empieza a aburrir) y la de mis amigos del Tívoli (que esos sí que no comentan ni a tiros). El sexo en Milán no lo he practicado nunca (debe ser de los pocos sitios que no)(ja) y 54 –me alegro- es una consecuencia, un paso intermedio entre una diosa a una sinsorga (qué ganas tenía de decirlo).
Lo del libro que tapa, bien, me has dado una idea, continuará, mañana lo digo, ya está el post preparado.
Besos.
Marie, esto es como la funeraria, no se cierra nunca. El que cerraba era un blog de jazz. Me hizo gracia el comentario y lo incluí. Por cierto, resulta que ahora le llueven los comentarios (qué pringao)
Las gafas, no las uso desde que me operé, un milagro. Así puedo verte mejor, como el lobo a Caperucita.
Kisses, kisses, ya, si no me das ni uno.
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