Reparo

Leo lo que voy dejando en este blog y me da un punto de reparo. No soy escritor, solo me gusta escribir, lo hago con dedicación (escribir también), dedicándole tiempo y energía, sentimiento y recuerdos (etcétera).

Es arriesgado porque cualquiera puede entrar a leer y pensar/decir que es una porquería sensiblera o absurda o pobre o que le sobran (o le faltan) comas o que a quién se le ocurre o que vaya atrevimiento. Y tengo mal carácter para las críticas (además me deprimo y me entran temblores, inseguridades y una pena…)

Me da reparo porque (me) abre en canal mis sentimientos, mis emociones íntimas, me desnuda (aunque gano mucho desnudo, lo juro) y soy muy pudoroso para casi todo porque me han educado en no demostrarlas (las emociones), en ser un tipo duro que se encara con cualquiera y estos no, estos escritos tienen sangre y lágrimas y risas y un poco de técnica (espontánea, no memorizo, la edad) y salen como salen, pero salen a raudales, aquí están, everyday i have the blues que cantaban tantos.

En un periodo en el que alterné con estrechos (de cabeza, de pensamiento, de corazón, de modales) me invitaron a una fiesta de cumpleaños. Escribí un texto para la homenajeada. Le gustó. No sabía que escribías –me dijo- te hacía más en el gremio de saltimbanquis, de titiriteros, de volatineros. Jamás me han hecho mejor elogio. Le tiré a aquella tonta del culo, como sin querer, un gin-tonic por su vestido de marca  y cambié de cuadrilla (la verdad es que despacharon con malos modos).

Aunque aquí nunca dejo fotografías en las que se me vea la cara, siempre tengo el temor de que me la partan en cualquier lado por presuntuoso e inconsciente (aunque no creo que se atrevan). Por eso siempre camino por el lado oscuro de las calles y me alboroto en las esquinas y escucho pasos y veo ojos y ya no voy armado, tranquilos.

En fin, queridos/as míos/as, que me da apuro (a veces, solo a veces) los escritos que aquí dejo. Pasa el tiempo y no espabilo.    

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