Oteiza.

Dicen que hoy lloverá sobre la calle de los carpinteros quizás sobre la de los augures. Hay un mañana de fecundas respiraciones entre los intersticios de las piedras, forman un jeroglífico de calamidades selectas, las de ayer están arrumbadas en una esquina del fecundo invierno en danas con nombres rebuscados. Desobedezco a la nostalgia fiera, a los ruiseñores de placenteras melodías, busco calor entre lo artificial y los semejantes, entre ya te lo dije y la desobediencia de labios y rencores no satisfechos.

Siempre hay un espacio para la melancolía bajo las tejas mojadas de la universidad, los símbolos, el almacén de espejos, los caballos entre la niebla, la ciudad dormida a partir de las nueve de la noche, un espacio importante y austero con ojos que se multiplican y miedo, tungsteno, el cansancio de la adivina, las sierpes, el loco que predica por los callejones de la soledad, el fuego que consumirá todo ello.

Camino sobre insectos que crujen bajo mis pisadas, se orientan en un laberinto de almacenes con botellas de líquidos verdes, destellos de flúor, hay una duda tendida en la mitad del pasillo doce, quizás sea el quince, hay un delirio de voces que elogian el intento pero no el resultado, hay un camino de oídos sordos, hay la ambición de continuar, veloz, sin mirar atrás.

Es decir, la búsqueda en el vacío de Oteiza, otro día de palabras brizando en el cuenco de la mano, hoy, nuestra única fortuna.