Más lluvia.

Llega la mañana, todo es horizonte, todo mar, todo cielo, un exceso. A este lado ladra un perro, otro le contesta desde el bosque inmóvil, sigue el zumbido rutinario del insecto, la errancia de los peregrinos saturados de equívocas flechas amarillas, el tedio acezando en las horas grises hasta el mediodía. Dicen que hoy por la tarde lloverá, no sé qué hago aquí.