11 de agosto

 

Curiosamente, en mayo del 68 yo tenía 68 años, iba con el siglo. Había pasado dos grandes guerras y aquellos alborotos de niñatos consentidos poniendo París boca arriba, quemando coches, inventando frases, no me decían nada. Los Beatles sí me decían.

Mis gustos musicales iban desde Bach hasta la Piaff, incluso me gustaban Polnareff , Gainsbourg, Aznavour, quizás por el idioma, quizás por el contraste o por desentonar. No entendía sus letras, aún así me gustaban los Beatles. 

Mis nietos aprendían a fabricar cócteles Molotof, eludían las porras de los gendarmes, me animaban a descubrir la playa debajo de los adoquines, pero bastante había descubierto en Verdún siendo apenas un mocoso o desfilando con la 2ª División Blindada del general Leclerc por los Campos Elíseos en el 44. Nada comparable con descubrir a los Beatles, dieron una nueva dimensión a mi vida.

Mi mujer se reía. Decía- ay, este hombre, a la vejez viruela. 

Mis hijos estaban celosos de que me gustase lo que les gustaba a sus hijos, aquella endiablada música inglesa de melenudos, tan irrespetuosos, tan deslenguados.

Mis amigos jugaban al dominó y seguían escuchando a Maurice Chevalier, ese carcamal, añoraban a Josephine Baker, una reliquia. Eran unos antiguos.

Cuando fallecí, los Beatles cantaban al mundo su “All you need is love”, aún no se habían separado, no habían asesinado a Lennon frente al edificio Dakota en New York…

-Perdona que te interrumpa- me dice San Pedro- con esta música celestial de órgano que nos entretiene ¿Aún son tus preferidos?

Por supuesto, Peter –entre nosotros hay confianza-, no ha habido otro grupo como ellos. 

Y nos ponemos a cantar aquel “Baby it´s you” que tanto nos gustaba.

Es lo que tiene el Cielo.

Por cierto, a Dios también le gustan los Beatles.