Era para E (pero se torció)
(Era para E y se torció, él solo, culpen al pianista. )
Uno, dos, tres, ocurre que desde aquí puedo irme corriendo hasta la otra esquina de la calle, a otra esquina de la siguiente manzana, de otro pueblo, darme la vuelta, jadeando, sí, mirar la distancia, sopesar si merece la pena regresar al punto de partida, recobrar el pulso, volver a pensarlo y justo en ese momento llegan en tromba los otros corredores y ya he vuelto a quedar el último de la fila, jo, sé que puedo quedar el primero, el cuarto como mucho, pero no quiero correr tanto de madrugada, que ganen ellos mientras incrusto minúsculas piezas de relojero en el poema que intento escribir y no sé para qué sirven, la verdad, pero hacen que esto, esto, parezca una máquina moderna de luces, clinc, humo, jazz, música de pianola y camino a grandes zancadas a su lado echando flores entre los bueyes y las ruedas como en una boda antigua en Durango, creo que nadie sabe lo que ocurría here, there or everywhere en el año del gato, en el 81, en el 93, vaya usted a saber, que no es necesario haber nacido antes, que está eso de los libros, la historia, la voz y no me mire con esa cara, no, al menos no de tan lejos que estoy operado y veo lo que leo y me entero y ja, qué majo, un señorón, eso decía el Productor allá en la Casa del Pueblo, con sus magníficos frescos de Higgins, con la ilusión de JT chorreando en sus cuadros de colores con cabezas de vírgenes y de perros, con altares y misterio, camareros sirviendo mezcal y chelas y aquello fue un gran momento y tuve la suerte de estar allí sin ojos impasibles sino lo contrario, una sonrisa entre los taciturnos visitantes del otro lado de la reputación, veamos, este es un texto que empecé para E. y se me fue para un lado sin poder detenerlo, tomó vida propia y así se queda, con el triunfo de la compasión firmado, dedicado y en la ventana, es lo que tiene .
4 comments :
Pobre E. Se quedó sin un texto no por culpa del pianista, sino del escritor que se fue por los cerros de Úbeda y terminó en méxico como siempre.
No se cuánto tiempo estuviste allá o qué viviste, pero se te quedó muy dentro.
El texto es maravilloso, envidio esa forma de mezclar ideas.
Un beso
Moony-A media luz, bueno, E. tuvo otros textos, extensos, lúcidos o enajenados, desbordantes o breves, apasionados, muchos.
Son dos o tres días de México, luego iré a NY donde tengo más historias. En cambio en Úbeda no tengo ninguna.
Muchas gracias por tu comentario
Un beso grande
Estas criaturas, tienen tentáculos, se escurren entre los dedos, y se enredan en el laberinto de las neuronas cerebrales, y, ay, eso, lo de escribir y llegar a algún lado, universal-mente, un puñado solo de ideas, centrarse, no errar en el error de dejar hablar al otro, a los otros, a esos múltiples de yo que nos habitan y vuelven siempre a la misma (des)ubicación... sin que ni siquiera entre sí logren quedar para irse de tequilas. Y ahí se quedan, en su mezcla:mezcal.
Y en las manos, este beso.
LA ZARZAMORA joder qué avería. Eva tenía un amigo (falleció hace poco, pobre) que tenía avería desde pequeño, desde chaval. Le invitaba a casa a cenar y a los postres se subía a una silla y nos recitaba sus poemas. Los escribía con letras mayúsculas y estaban plagados de delirios y una poesía naif. No siempre la avería va unida a la genialidad. En cambio en lo de la amistad la avería, su avería, funcionaba como un cronómetro, cada X tiempo, su tiempo, nos invitaba a su terraza a desayunar huevos fritos con jamón, tomate de la huerta de su suegra y vino rico de la Rioja. Acompañaba todo esto con una música mezcla de Luis Aguilé, Rachmaninov y Beatles. De niños, en el colegio él era Toro y yo el Llanero Solitario, cosas de chavales. Ah, era montañero, cinturón negro de judo, abstemio…alto, no podría venir con nosotros, tú y yo, a beber mezcal, un dolor, brindo por él, por mi recuerdo. Brindo por ti que te tengo entre mis preocupaciones por tu seguridad por esos metros, calles, aulas, avenidas y qué daría yo por enseñarte la madre araña. Beso de Spiderman
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