No grito como antes, no hago nada como antes.

Así andamos, vamos y venimos, gemimos en medio de la nada, desconsuelo, vacío, silencio, eso es algo.

¿Qué es todo esto?
¿Tiene sentido?
¿Qué ocurre bajo los puentes del alma?
¿Quién callará los gritos?
¿Qué materia nos llenará el dolor, la ceguera, el hueco inmenso?

No grito como antes, que me duele el musgo entre los dedos, la saliva, la dorada abulia de las tardes cortas, de las noches largas, Finisterre a lo lejos, la hartura, la rabia, las ganas de bajar la persiana e irme lejos, el hospedaje del miedo entre las ramas del  sábado, el brindis al sol de estar tan vivo, tan sano, con la cabeza despejada.

No te rías, mala.