Ritual.

“Me duele una mujer en todo el cuerpo” 

J. L. Borges

He aquí que entre la camisa y el pecho me comenzó a crecer una etérea hiedra de emociones, un vegetal mosaico de sentimientos que desbordan el puro placer de escribir para convertirse en necesidad, en obligación de contar aún no teniendo qué, en buscar el extremo de un ovillo imaginario, juguete del gran gato del tiempo.

Descubrimiento del placer en esa integración promiscua con el que lee entre los visillos de sí mismo, con el que hurga en la imagen antes de en lo que lee, con el que entra aquí de puntillas, extranjero, sin interés, con el escepticismo y la prepotencia del yo más ¿qué se ha creído?, el que rebusca la basura de la ortografía, de la sintaxis, de la prosodia, de la organización del texto, su estructura, exiliados arrastrando su enigma, soñadores de lo ínfimo, remeros en la gran galera que surca lo íntimo, dulces canciones en la textura de lo ya sabido, de la repetición de cuentos infantiles, milagro de la multiplicación de los panes y los peces en este banquete sin comensales ni desiertos.

Sin florituras se encadenan las voces que siguen, día a día.

Ritual de soltar gorriones de papel y verlos volar desde los parques.

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