No me lo pisen

La fórmula está agotada, hay que cambiar el estilo bitácora. O suprimirlo. Dos rayas: horizontal y vertical. Hay que cerrar la puerta y tirar la llave. O abrir las ventanas y que corra el aire. Aire. Y/o hacer aquello que mejor nos parezca y esperar que llueva o que salga el arco iris y ¿recuerdas a Boris Vian? no, no recuerdas, no habías nacido, París era negro y humo y la playa aún no estaba debajo de los adoquines de los Campos Elíseos.

Hale, ale, respira, no pasa nada mientras a mi me pasa que ya no sé lo que he escrito, si soy yo el que escribe, si me copio a mí mismo, si siento esto que digo, si digo alguna vez lo que realmente siento, si siento, si todo esto no oculta algo que yo mismo he escondido sin saberlo y en realidad estoy buscando (me) con desesperación algo que no sé donde está, ni si siquiera existe y así vamos, día tras día, dejando las tripas y el corazón. No me lo pisen.

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