Muros.

Estuve con un joven

y supe al fin lo que era

el violento arrebato, la agilidad vibrátil,

cavidades melosas en la carnosa pulpa

suavemente entreabierta

hasta el linde dehiscente,

el perfecto engranaje,

la densidad precisa de jugos derramados,

la inclinación debida,

la posición exacta,

y la sabiduría del mutismo,

la belleza de un glande.

"Eros" 1981

Clara Janes.

Nuestros muros son tan diferentes y sin embargo. Puede parecer que así no hay quién se entienda aunque hablemos de lo mismo o de nada o youtubes o poemas o silencios llenos de imágenes hermosas.¿De qué estábamos hablando?  No lo se, entiendo que tener cinco mil amigos o acumular "me gusta" puede ser gratificante. También hacer propaganda de lo suyo aunque qué hay de lo mío que no vendo nada o si o caminos de aire o anzuelos, orzuelos, revuelos, desvelos, consuelos, esas cosas. Que bien lo pasamos, yo al menos, aquí, tan lejos (depende de dónde, claro), que tecleas ideas, emociones, sentimientos, temblores, bostezos y te salen flores, pájaros, viento y esto es agosto, señoras y señores, que septiembre está a la vuelta de la esquina y los agoreros van a tener razón y voy a pintar las paredes con tu nombre, mi amor, que saldrá el sol por Antequera o no saldrá y que nosotros lo pasemos bien que esto es lo que hay y a lo que iba/mos que nuestros muros son tan diferentes y sin embargo.  Ay.

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