Drenaje linfático.
Chorus Mysticus.
Todo lo que ha ocurrido
es sólo una parábola.
Lo que es inalcanzable
se convierte en suceso.
Lo que es indescriptible
se ha realizado aquí.
Lo eterno- femenino-
nos permite avanzar.
(Fausto – Goethe)
No sé de dónde sacaré el texto de hoy para mañana, el arrebato que me fije contra el blanco muro del papel. Me pesa la contradicción, el sí y el no, el querer y no poder, la realidad, el tiempo que se me escapa, despeinado, gritando por los pasillos que llevan a lo oscuro. Se me ha dormido el centinela que vigilaba el flujo de luciérnagas danzando entre los árboles de la noche. Camino por el páramo de mi propia memoria. Se han quemado los prados de mi inventiva, arrasados los frutos, renegrida la mies del pensar. Busco un espacio donde brille otra luz, o la misma, donde brille.
Hoy no me faltan palabras, aunque las tengo, me miran desde el cajón, alborotadas, levantan sus dedos transparentes para que las escoja. Hoy me falta imaginación, las ganas de abrir la boca del cocodrilo del aburrimiento y meter la cabeza dentro, o entrar entero. Hoy no tengo la pasión necesaria para desabotonar el vestido de la que deseo, ni las fuerzas para subir a la cima de un monte y beber por obligación la quina de la rutina. Hoy me tumbo en la cuneta y dejo que me lleve la corriente, que me trague el remolino del ocio, que me cubran las arenas del qué sé yo, de la indiferencia. Hoy no estoy emocionado, tembloroso, atento, no, estoy pero no estoy.
Aquí, sin impulso, con las brújulas en el armario, con las ruedas del coche torcidas, se me han dormido las mariposas del estómago, mi musa de la fantasía se ha marchado con un viajante de comercio de Tarrasa, mis bolígrafos han perdido la tinta, los pájaros las plumas, los caminos tienen las señales borradas y no sé si voy al Sur. He tirado las maquinas de escribir por la ventana (¿comprenden el juego de palabras? ¿sí? ya, explíquemelo). Enredado en un zarzal de culpabilidad no me muevo, ay, que yo no fui.
Se me ha vestido la intimidad.
Dejo este informe desnudo.
Decidido, me quedo en la cama y que inventen ellos.
Como mucho voy a bordarme las vísceras por si alguien me mira dentro.
Si encuentra alguna metáfora es mía.
Vuelva usted mañana, por si estoy.
16 comments :
No ha sido tan dificil, al final solo quieren los que como tú pueden, porque tu puedes. Te sienta bien no temblar, no emocionarte y sigue estando asi, sin estar. Para ser tan joven aprovechas bien el tiempo. Yo, si tengo maripositas y estoy aprendiendo a rizar sus alas. Volveré mañana. Digo hoy.
Felices sueños. Sonrie entonces con las tostadas.
Because
Tu musa siempre regresa. Ya se te escapó varias veces, todas confesadas.
Hasta tú tienes derecho a vestirte la intimidad esta noche.
Si vienes al sur, tengo que abrazarte.
Hasta que encuentres ese maná de las palabras puedes hacer lo que el de 'Vuelva usted mañana'. No hay que darle tantas vueltas al muro en blanco de la hoja. Si hay algo que decir se dice, si no, mejor callar que hay mucho dicho y muy bueno.
Bueno, quizás tampoco debiera decir yo esto.
Medea
Hoy descansa y disfruta.
LOBITO, con esto que anochece tan pronto, con el frío, con el día de trabajo que he tenido, no sé ni cómo estoy aquí.
Para agradecerte tu comentario, por ejemplo.
Pues eso.
Beso
No tengas ninguna duda Carmen, nos abrazaremos.
(Pues parecía más alto) (Pues parecía más rubio) (Pues parecía más simpático)
Besos
Medea esto…para no tener nada que decir algo ya he dicho ¿no?
'Vuelva usted mañana”
Por favor.
Eso.
a-escena, estoy en las dos cosas.
Hoy me lo he ganado.
Yo fui comerciante de Comercio de Terrassa, ¿o fue de Sabadell?, yo me patee España cargado con más de diez maletas de muestras y tesoros.
Algunas veces el viaje era tras las horas, persiguiéndolas. Otras, en cambio, las tenía enfrente.
La manecilla, una de dos, siempre terminaba huyendo como una enamorada, o partiéndome la cara en dos, como si fuera una espada.
Saludos.
Tanta sensibilidad ha de tener sus momentos de tormento.
Te acompaño en el sentimiento de tu desconcierto, pues eres incapaz de no estar.
No eres culpable del incendio, ni de toda la soledad que queda sobre las cenizas, las mismas que mañana harán germinar ese nuevo texto que sembrarás con la duda, el arrebato y la contradicción.
Tú eres tu respuesta. Y mi magia.
Un beso, mago.
Pasa a quienes resisten día a día.
No suelen fallar las palabras -tan amigas ya- sino la inventiva.
Lo que pasa es que la imaginación nunca se pierde.
Tú quieres y puedes.
Doy fe.
Abrazos.
Ay, Pedro Glup,qué buen pretexto este Pranto: "Lo que es inalcanzable se convierte en suceso".
Como siempre El peletero, tu comentario es un tesoro de experiencias.
Las horas son esquivas y caprichosas, además siempre se van con los más jóvenes.
Saludos.
La magia gaia07 es que con unos simples textos se pueda generar tanto cariño.
Estoy agradecido y, también, encantado.
No me leas al pie de la letra (los textos, no esto), hay días que el discurso me sale solo, no tiene mérito (tampoco lo tendría si sale acompañado).
Te beso con lentitud.
ybris, sí, quiero, a veces no puedo pero toreo bien de salón, no me asusta el morlaco del silencio. Ando un poco peor en el tercio de banderillas. Y en el de picador.
Aún así hay días que me saco a hombros (es cansado, no creas).
Abrazos.
dama shandy "Lo que es inalcanzable se convierte en suceso", eso es, eso ha sido este post. Lo has pillado. Gracias.
Y besos.
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