viernes, 14 de noviembre de 2008

Obra de arte.

El silencio, sabes, no tiene censura, y hay circunstancias en que el silencio es subversivo…(“Will it be a likeness” John Berger and Juan Muñoz, 1996.)

(Al salir de una exposición de Juan Muñoz)


Una obra de arte no necesita del espectador.
Funciona por sí sola.

Una obra de arte perdura aún enterrada, ignorada, ajena a modas y tiempo, independiente a la fecha de su descubrimiento (incluso por un único y eventual espectador).
Es.
Indiferente a imposiciones estéticas, a cual sea la fórmula de expresión.
Está.
Por encima del soporte, pared, lienzo, papel, idioma, instrumento, medio, método, plástico, técnica, pantalla, celuloide, vinilo, hierro, voz, estilo, piedra, viento.

¿Quién define qué es una obra de arte?
Los sabios, los críticos, los poetas, un consejo de ancianos, los vendedores de obras de arte, los directores de periódicos, los intermediarios, los oportunistas, un loco, un niño. (No intenta ser una respuesta).

A falta de otras revoluciones, el uso de internet abusa de artistas, una legión de virtuosos, de creadores, de genios, de autistas pintando en la pared con el dedo, de visionarios de nubes, de fenómenos sin abuela que emborronan cuadernos que ya estaban escritos, palimpsesto sobre palimpsesto y así indefinidamente hasta el aburrimiento, el bostezo, la falsedad, hablar por no callar, lo necio, a veces (hoy se me han terminado las adulaciones).

Una obra de arte no necesita del espectador.

Nietzsche decía que los griegos levantaban blancas estatuas sobre el abismo, para ocultarlo.

Soy griego.



…cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra.

Alejandra Pizarnik



26 comments :

Anónimo dijo...

me gusto la eleccion del poema de alejandra en relacion con la foto de la victoria...

ybris dijo...

"Blancas estatuas sobre el abismo para ocultarlo".
Me quedo pensando.
¿Es eso el arte?
Quizás él no me necesite.
Pero yo a él, sí.

Abrazos.

Lena yau dijo...

Eres griego?

Habrá que cambiarle el nombre a la Ría!!!

(jajaja)

Ay...la Pizarnik...coincido tatal y absolutamente con Lala.


Besos de Yogourth y Mousaka!

Anónimo dijo...

ves pedro... ahora en vez de opinar en desacuerdo.. hoy simplemente me cayo.. no tengo nada que decir.

saludos amigo
hannibal

gaia07 dijo...

El arte provoca sensaciones tan distintas como distintos somos nosotros, te emociona o te disgusta.
Es un juego con la realidad, con lo conocido, te saca, te eleva, te mueve, te empuja fuera de ti si estas desprevenida, o te mete muy dentro para dejarte sola.
Necesito el arte.

Soy receptora.

Un beso griego de Bilbao.

Margot dijo...

Maravillosos versos de Pizarnik, ays...

La mayor parte de las veces me parece prescindible el ARTE, al menos la idea de arte, tan grandilocuente ella. Echo de menos un tiempo que nunca viví de artesanos y no artistas. Y ahora hay tantos, pero tantos, arrrtistas...

- Hola, soy artista.
- Qué coincidencia, yo también.

Las palabras pueden perder su significado cuando dejan de articular conceptos, ays. O así.

Besos de finde!

ana p. dijo...

Y... lo logras?
Digo
Tapar tu abismo.
O esta misión imposible desata agujeros que abarcan simas de las que nacen universos o explosiones antimateria?
Estoy contigo en cuanto a la teleología intrínseca del arte en sí mismo, pero qué ocurre con los artistas? ¿No pretenden reconocimiento, perdurar, traspasar los límites de su propia piel, convertirse en algo que no son ellos mismos?
Aristóteles decía que el arte es la capacidad de obrar, hacer algo. Todos seríamos artistas entonces.

Belén dijo...

Que maravilla, lo de la obra de arte...

Igual que el amor o la amistad, no hace falta decirlo, solo sentirlo :)

Besicos

El peletero dijo...

¿Qué es el Arte?, es fácil de saber, mejor dicho, y para ser mucho más preciso, es fácil saber qué fue, pues el Arte murió ya hace tiempo. Para ello sólo debemos leer el inigualable “Diccionario de las Artes” de Félix de Azúa.

Él utiliza una bella y dramática metáfora para explicarse. Nos habla de los vagones de tren que transportaban a los judíos al matadero. En esos vagones había uno que tenía la suerte o la desgracia de estar cerca de una de las grietas, y lograr ver a través de ella qué había afuera, y así podérselo contar a sus ansiosos y atemorizados compañeros de viaje.

El cualquier caso el Arte es un hecho social y no debe confundirse nunca con los objetos estéticos que únicamente sirven para decorar apartamentos, proveer a las casas de subastas o escribir sobre ellos. Tampoco debe confundirse el Arte con los artistas o que dicen que son artistas.

La mejor entrada del diccionario es el dedicado a la “Poesía”, cuando afirma que ella es la “verdad del arte”, y que no nace de la conciencia del poeta, sino de su coraje.

Saludos.

el rayo verde dijo...

Estimado amigo, buenas reflexiones sin respuesta…para mí hasta el vuelo de un portero de fútbol es Arte.
Saludos

Tempero dijo...

A vueltas con qué es el arte: pues yo te lo voy a decir: el arte es MORADA: ese lugar donde estar. Por ser políticamente correcto no se dice muchas veces la pérdida de tiempo que lleva aparejada una obra ingeniosa o una obra ocurrente. Toda obra que no es arte se vaciará, con críticos o sin ellos, con espectadores o sin ellos. Eso sí, alguien que haya absorbido mucho -y el arte tiene mucho de éso, de absorción- dirá ante una obra de arte: aquí me quedo. La obra de arte, por su aspecto manso la reconocerás.
Queda dicho, eso sí, de corazón.

Pedro M. Martínez dijo...

Me alegro lala.


una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío



No hagas caso ybris, ya sabes cómo era Nietzsche


Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.



No, Lena, creo que ese rato es el único en que he sido griego.
Besos de mermelada.


y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo



Pues nada, ©hannibal, se aceptan tus acuerdos y tus desacuerdos. Es te es un espacio de libertad. Saludos.


ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe



Receptora gaia07, lo del beso griego me ha sonado...raro.
Pero no te cortes, admito besos de todas las nacionalidades.
Un beso bilbaíno.


Días en que una palabra lejana se apodera de mí. Voy por esos días
sonámbula y transparente. La hermosa autómata se canta, se encanta,
se cuenta casos y cosas: nido de hilos rígidos donde me danzo y me
lloro en mis numerosos funerales. (Ella es su espejo incendiado, su
espera en hogueras frías, su elemento místico, su fornicación de nom-
bres creciendo solos en la noche pálida.)



Artista Margot, este artista te desea un feliz fin de semana, con Pizarnik o con quién quedes. Pásalo bien.
Besos eternos.


una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos



ana p., eso decía también Joseph Beuys (+ o -). (Ser todos artistas)
Y no, mi abismo no logro taparlo , ni siquiera ocultar(me)lo.


Tú lloras debajo del llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.



Belén exacto, ni siquiera entenderlo, solo sentirlo.
Beso.


Y aún me atrevo a amar
el sonido de la luz en una hora muerta,
el color del tiempo en un muro abandonado.

En mi mirada lo he perdido todo.
Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay.



El peletero, desde que entras a esta humilde página y comentas estas historias cotidianas advierto que ha subido varias rayas el termómetro ¿te habías fijado?
Te lo agradezco profundas y sinceramente.
Saludos.


¿ Y si nos vamos anticipando
de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza?



Depende el rayo verde, en el Athletic hemos tenido algunos (porteros), que más bien parecían patos mareados. Así nos va.
Saludos


Yo no sé de la infancia
más que un miedo luminoso
y una mano que me arrastra
a mi otra orilla.

Mi infancia y su perfume
a pájaro acariciado.



Queda dicho Tempero: el arte es MORADA
Y te lo agradezco.


Alejandra Pizarnik

Anónimo dijo...

Es tan subjetiva la definición de Arte, que existen tantas como artistas. Quizá una obra de arte no necesita de espectador, pero es una pena que lo que un día su creador pretendió transmitir con su obra, no llegue a ningún receptor. Como un mensaje perdido.
Como un perpetuo embarazo.
Fantástica elección de poemas e imagen.
Buen fin de semana, Pedro.

Tempus fugit dijo...

La obra no necesita al espectador, pero el espectador sí necesita a la obra de arte, aunque sólo sea para ocultar el universo.
¿Eres griego? Vaya, como mi yogur.


un abrazo, maestro

gaia07 dijo...

Jajajajajajaja
¡Lo que puede hacer una artística coma en una frase!
Han quedado deslucidas las demás ¡ché tú!

jessica vega dijo...

me gusta leer todo lo que tu escrita y poesia produce en tus lectores ...
es una delicia ...
gracias
por el placer.
bjs
jessica.

Mixha Zizek dijo...

Me gustó mucho este relato Pedro, esta entrada es muy pensada y profunda... ese fragento que empieza " a falta de revoluciones...." es bien certero y lo he pensado también, un beso

ese epígrafe de Pizarnik bien escogido

Pedro M. Martínez dijo...

Carmen, ni he estado embarazado ni soy artista.
Solo colecciono poemas e imágenes.
A veces escribo.
Y salgo al sábado.
Ya es hora.

Pedro M. Martínez dijo...

Solo a ratos De cenizas
Ayer.
Salgo a ocultar el tedio.
un abrazo,

Pedro M. Martínez dijo...

¿Eso es un no? gaia07
Jajajajajajajja

Pedro M. Martínez dijo...

jessica vega siempre me ha gustado dar placer.

Pero creo que ese es otro capítulo.
Quizás otro blog.

Bah, déjalo, cosas mías.
Muchas gracias.
Un beso.

Pedro M. Martínez dijo...

Te debo visitas Mixha, pero el tiempo se me escapa por los agujeros del día.
No hay horas para todo.
Gracias.
Saludos.

Anónimo dijo...

Me encanta esta entrada.
Me encantas.

Pedro M. Martínez dijo...

Todas las imágenes están sacadas de otras webs, incluidas algunas viñetas.
Ningún animal resultó maltratado en la realización de este blog. Todos los hechos relatados aquí son ficticios, y cualquier parecido con la realidad es mera y absoluta coincidencia. Todos los planos fueron rodados en interiores. Todas las personas mencionadas en este blog no existen


Rouge

Anónimo dijo...

Fíjate que cosas Pedro, todos estos días que he estado en Madrid te he ido leyendo desde el teléfono móvil( sí , estoy suscrita a Glup 2.0) es un pequeño Kit-Kat que me regalo entre mis quehaceres diarios.Te he leido desde una pantalla muy pequeñita e incluso he visto las imágenes, tan poco espacio para tanta magnitud, aún así pienso que soy afortunada y no por tener un móvil chachi piruli, sino por haber dado con esta página. Para mi arte es un medio de expresión, cada cual se expresa con lo que mejor sabe hacer, saber comunicar-se y llegar a interrelacionar-se es lo complicado (según se nos mire), solo el amor traspasa los límites del entendimiento y es lo mejor que se puede compartir, además de una página literaria o un vestido de flamenca, que en mi caso tengo que vender para costear mi medio de transmisión y con la dificultad de tener que poner un precio a algo que has querido gritar desde ese balcón que tenemos todos en nuestra alma.
Otra vez te iba a dar la enhorabuena, pero igual piensas que soy una aduladora y no.

Felicidades mejor y
Un beso

Pedro M. Martínez dijo...

Aury pues mira, pienso que el afortunado soy yo por que lees mi página, aún en pequeñito.
Te lo agradezco mucho y te doy un abrazo lleno de cariño.
Y un beso.

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