domingo, 2 de noviembre de 2008

Respuesta sin pregunta.

...Tu cara de ahora. Tu cara contando cosas calladas durante años.
Y lo has hecho tan fácil, fluido y sencillo...

Pues sí. Y etcétera. Esas cosas del sí pero no. Lo decía Pirandello “Yo soy él que fue MatíasPascal”. Evidentemente tú no eres la que eras. O quizás yo no soy Matías Pascal. Sé que hay contradicciones entre alegrarme tú a mí y contagiarte yo a ti un vago desasosiego. Que no, que resistir con red es menos resistente, que en las barricadas el sonido de los tambores es más real, incluso se oye. No solo estoy triste, también aburrido, y eso es peor, la desgana, el ya no, el a mí que me cuenta, es decir el pedir un abrazo y que te den una coliflor, cuestión de sensibilidad, posiblemente de falta de tiempo, ya el matiz es lo de menos, lo más es el abismo, la negrura, lo imposible, que no son los años que es el frío, la frialdad de dos figuras mirando cada una para un lado, ensimismadas en su sombra, en atribuir al otro nuestras carencias o nuestros deseos o así lo siento aunque siento tantas cosas que me falta pecho para contenerlas, que no me escribo, que te escribo una y otra vez aunque no me leas como yo quisiera que me leyeras pero ya sabes que llueve donde llueve y a veces a destiempo, inundaciones en el sur de Argelia, las cosas no son como eran, seguimos, sigamos, aún como autistas, esas cuatro paredes, Tú, tu vida, lo que eres, yo sin saber quién soy, si aquel Matías o este Pedro que duda y se confunde, que resiste tanta emoción ya no sé cómo, que se rompe cada día y disimula, que es tan débil pero no es eso, quién lo diría, que levanto la barbilla y corro, nado, subo al monte o me arrodillo, yo no resisto, yo vivo, estoy vivo y habitado por todos los colores, que te hablo con el alma, ha subido el pan, ayer la leche, hay confusión en los mercados, las lechugas son verdes, el mar azul y el cielo que a veces se ve de tu ventana también, han muerto ya las mariposas y no te creas todo lo que sabes, no dudes, hay un agujero en la duda, hay un nido de golondrina en el alero, hay el eco del ladrido de un perro que desapareció en septiembre, hay la certeza de que hasta aquí no has llegado, linda, cuestión de, ay, señor, señor. Besos.



36 comments :

mirada dijo...

Lo escribes tan bien que no se necesita pregunta alguna, se disfruta al leerlo sin cuestionarlo. Queridiño, este poema si es de Valente:


HOY ANDABA DEBAJO DE MÍ MISMO...

Hoy andaba debajo de mí mismo
sin saber lo que hacía.

Hoy andaba debajo de la pena
con risa inexplicable.

Hoy andaba debajo de la risa
con todo el llanto a cuestas.

Hoy andaba debajo de las aguas
sin que fuese milagro comparable.

Hoy andaba debajo de la muerte
y no reconocía sus cimientos.

Andaba a la deriva por debajo del cuerpo
confundiendo los dedos con los ojos.

Hoy andaba debajo de mí mismo
sin poder contenerme.

"Breve son" 1968


Felices sueños.

mjromero dijo...

Esta noche me ha parecido esto un algo triste,
los dos murieron por no saber
aunque nunca se sabe lo que el otro sabe.
¿Y tus cuentos son los que tienes en este blog?
Buenas noches y un beso.

Lirium*Lilia dijo...

Angustia, tristeza y una mezcla de agobio... eso es lo que más sentí al leerte, además de otras sensaciones. Me gusta mucho como escribes. Un beso

Єѕтnoм dijo...

Niño, me derrito...

Pedro M. Martínez dijo...

Mirada, en mi hit parade, Valente y Gamoneda.
En mi recuerdo, tú.
En esta mañana de domingo, frío y lluvia,
Muchos besos.

Pedro M. Martínez dijo...

alfaro, bueno, en este blog dejo cuentos; a algunos (as) les cuento cuentos al oído (no se los creen); a mí mismo me cuento y cuento, cuando llego a diez me duermo.
Tengo una tía que no lee mis cuentos porque se pone triste (ay, hijo, Pedro, que me salen las lágrimas)
Ya ves y lo que quiero es alegría.
Buenos días y un beso.

Pedro M. Martínez dijo...

De Lirium soy, lo que decía, escribo desde la alegría, pero me sale así. Creo que voy a empezar a dejar chistes.
Muchas gracias y un beso.

Pedro M. Martínez dijo...

Ya, Єѕтnoм, y me estás dejando todo perdido

Anónimo dijo...

Pedro, vivo y habitado por todos los colores. Cuántas cosas dices con dos verbos tan sólo.
Un abrazo, querido Pedro.

Pedro dijo...

¡ Estás viva! Carmen.
Gracias por volver.
Un abrazo muy grande, deseo que estés bien.

Anónimo dijo...

saludos Pedro,

que estés bien

hannibal

Anónimo dijo...

"A veces los lugares de ensueño resultan parajes inhabitables, las mujeres ideales rechazan todo aprecio, la suerte ansiada encierra un destino adverso y fatal. La experiencia de Matias Pascal,(de L. Pirandello), a pesar de la ironía inteligente y en ánimo optimista del personaje, fracasa". www.vidas delibro.com.

Glup, lo que no fracasa son tus intentos de reflexión, de que te sigamos en ellos clickeando, siguiendo tu página y las que sean necesarias para mejor entenderte/nos/les, abriéndonos la puerta a otros lugares, a otros autores, en definitiva, a nuestro propio espejo.

Para ello, no sé si alegría, pero sin duda hay en Pedro y en Glup, una gran dosis de ilusión, trabajo y perseverancia.

¿Anónima?, pública y cariñosamente: Gracias.

Y besos con sabor a nata.

Inuit dijo...

Entró la polilla en mi casa y pensé que eran mariposas nocturnas y las dejé, con alegría, que revolotearan por toda la casa hasta que un día empecé notar sus estragos y ya no supe qué hacer.
Matarla,yo que soy casi budista,pero si las dejo vivir me corroerán las posibles primaveras.
La coliflores son preciosas y las alcachofas y las lechugas y las zanahorias y.....Todas son preciosas en su naturaleza esencial.
Aupa la esperanza.
Inuits

Pedro dijo...

Saludos ©hannibal.
Estoy bien ¿Y tú?

Pedro dijo...

Exacto, Anónimo ilusión, trabajo y perseverancia.
Incluye también Amor.

Muchas gracias a ti por entenderme.
Un beso

Pedro dijo...

Aupa Inuit.
Y que vivan los que viven y que se mueran pronto todos aquellos que nos han llevado a este desastre mundial.
Ya ves que no soy budista.
Un abrazo, por si acaso.

Anónimo dijo...

Qué malo es sentirse aburrido. Yo lo odio, lo odio mucho. Ya ni ganas de pelear. El primero me ha recordado a "Luna de Avellaneda", cuando Ricardo Darín le dice a su esposa: si yo lo entiendo, son veinte años con la misma persona. Y ella contesta: ojalá fuera siempre la misma persona.

Un beso, Pedro.

Andaya dijo...

...que podemos cambiar lo que hacemos, nuestra actitud, lo que decimos y hasta lo que pensamos; pero no podemos cambiar al de enfrente.
Así que si estas incómodo en tu piel, empieza por mudarla antes de estudiar el eccema ajeno.
Da resultado, te lo aseguro.

Pedro dijo...

elshowdefusa, no me queda tiempo para aburrirme.
Y recuerdo que esa película me emocionó.
Y este es un post que no tiene nada que ver con mi domingo lluvioso pero feliz.
Un beso.

Tempus fugit dijo...

El "tú" y el "yo" ¡Son tan cambiantes! Y no sólo por quien los pronuncia. El tiempo los muta sin dejar de ser lo que fueron, pero siendo diferentes y distintos.
Y si no, que se lo digan a Penélope.

un abrazo, maestro.
P.D.
¡Anda que no me he quedado yo a gusto hoy!

Pedro dijo...

Andaya, estoy encantado de la vida dentro de mi piel, me gustan mis intestinos, mi próstata, los pulmones y ese capricho de esófago que tengo.
Las actitudes las voy puliendo con el paso de los años, las emociones las magnifico, los sentimientos se me cuelan a chorros por los agujeros del alma, los consejos los perdí en un mercado medieval, los míos, los que daba yo, los que recibo los guardo con cuidado en mi oficina de objetos perdidos, por si me los reclaman.
Los tuyos los he dejado en la A de Andaya, voy p´allá.
Gracias por venir.

Pedro dijo...

Con Penélope no me hablo De cenizas pero puedes decirle que aunque mi yo lo he cambiado poco, mis “tú” los he cambiado varias veces, nunca sin tragedia. Es que un tú y yo forma un nosotros y nosotros es un equilibrista que camina por una cuerda tendida entre dos riberas y hace viento y a veces llueve y entre la barra y el paraguas lo mismo te da un aire y te quedas así que saltamos y sálvese quien pueda y las mujeres y los niños primero y una brazo, claro.

Que gane Alonso o como poco que pierda Hamilton.

Anónimo dijo...

Don Pedro, le devuelvo educadamente su visita a mi Más palabras para olvidar. Quedo suyo, etc. etc...

Estupendas imágenes, estupendas palabras las de Glup .

Rara Avis dijo...

Es triste desde luego, pero cargado de belleza...

besitos grandotes...

Pedro M. Martínez dijo...

Eso Luismiguelrabanal, educación, que no falte, que no se diga.
Buenos días ¿se puede? Pase, pase. Pues eso, que venía ver lo suyo Hasta la cocina ¿quieres tomar algo? Etc
Gracias por tu comentario

Pedro M. Martínez dijo...

Ayshane es que la vida tiene de todo, alegría, tristeza, belleza, aburrimiento, lluvia, que como llueve ahí fuera. Muchos besos.

nancicomansi dijo...

los años espesan la fluidez de la sangre en primavera...
vemos pero no miramos, como aquel símil tan cruel del jarrón en la salita que, de perpetuarse inmóvil año tras año, ya ni lo vemos...

telarañas del amor que no se yo como se quitan, ay...

gaia07 dijo...

Te leo y le imagino con gestos felinos. Acecha en la oscuridad, a distancia, la observa.
Ella le ignora, vigila sus crías, se va de caza. Cuando vuelve con la boca ensangrentada le mira desafiante. Gira, muy señora, y le reta a seguirla. Duda él. Se va en dirección contraria diciéndose en silencio: “¿Por qué señor nos hemos vuelto tan diferentes? Ella águila y yo pantera.”

Solo tiene dos opciones a esa respuesta, o se deja de tanto rugir y empieza a volar, o la deja volar a ella y busca otra pantera.
Aunque la segunda opción al cabo de los años le volvería a poner en la diatriba actual.
Voto por la primera, resulta difícil aprender a volar a estas alturas pero no imposible. Como dice Concha Buika “jodida pero contenta” jeje.
Besos.

Pedro M. Martínez dijo...

Ahí andamos nancicomansi, con el plumero (literario).
Pero esto es un post, solo, nada que ver con jarrones (por suerte).
Procurare que el de mañana sea mejor.
O diferente.
Saludos.

Pedro M. Martínez dijo...

gaia07 miedo a volar (que escribía Erika Jong)

Cerré los ojos apretadamente y pretendía que Bennet era Adrián. Transfromé a B. en A. Nos corrimos los dos- primero yo, seguidamente Bennet- y yací sudando en la horrible cama del hotel. Bennet sonrió. Me sentía desgraciada. ¡Qué fraude me consideraba! El adulterio real no podía ser peor que estas decepciones nocturnas. Joder con un hombre, pensar en otro y mantener en secreto la decepción…. era peor, mucho peor que joder con otro hombre en presencia de tu marido. Era tan horrible como cualquier traición que se me pudiese ocurrir. “Solo es una fantasía- diría probablemente Bennet-. Una fantasía es sólo una fantasía y todos tenemos fantasías. De hecho solo los psicópatas llevan a cabo todas sus fantasías; la gente normal no lo hace.” Pero siento un respeto más profundo por la fantasía que todo esto. Eres lo que sueñas. Eres lo que son tus ensoñaciones. Los gráficos, las cifras y las luces intermitentes de Masters y Johnson, así como los alfileres de plástico, nos cuentan todo lo relativo al sexo y nada a su respecto. Porque el sexo es una cosa mental. La velocidad del pulso y las secreciones nada tienen que ver con él. Esta es la razón por la que los manuales sexuales de gran venta resultan un timo. Enseñan a la gente cómo joder con la pelvis, peo no con la cabeza.

¿qué importancia tenía que tecnicamente fuera fiel a Bennet ¿qué importancia tenía que no hubiera jodido con otro tipo desde que le conocí? Le fui infiel mentalmente al menos diez veces por semana…y al menos en cinco de estas ocasiones le fui infiel mientras estábamos jodiendo.


Entre rugir y volar escojo soñar (y luego lo escribo)
Me encanta Concha Buika
Y tú.
Besos.

Anónimo dijo...

Si alguna vez encuentras o das con la fórmula que cure la desgana y el aburrimiento por favor acude pronto a mi blog y comunícamelo.

Un saludo

Unknown dijo...

Bueno, parece que llego tarde? A pesar de mi tardanza, sigo asombrandome. Si te lees, te encantas. Besazo Pedro.

Anónimo dijo...

Me gusta,Pedro Glup, me gusta este monólogo "Esas cosas del sí pero no". Tú no eres la que eras o yo no soy el que fui..., o las dos cosas a la vez: Ay, será cierto que nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. El cáncer de la carcoma nos ha devorado y escribimos nuestra común historia de mala gana y con renglones torcidos. Tú me trasladas el intransportable peso de tus carencias y tus deseos, y yo soy culpable de lo mismo. Nuestros pies ya no viajan al compás, los latidos marcan distintos ritmos, los caminos se hacen paralelos. Qué difícil es entonces el encuentro, qué difícil la tarea de leernos y entendernos... Pero aquí seguimos, mientras tanto exista la duda...
Mal asunto este, el impass es lo peor.

El texto de EriKa Jong no tiene desperdicio. ¿Me puedes indicar el título del libro? Con tu permiso copio y pego este texto en mi carpeta. Y me quedo con: "Porque el sexo es una cosa mental... Esta es la razón por la que los manuales sexuales de gran venta resultan un timo. Enseñan a la gente cómo joder con la pelvis, pero no con la cabeza".
Saludos y buen lunes.

Dama Shandy

Pedro M. Martínez dijo...

Vale India, esa fórmula es como la de la Coca Cola (no confundir con el Cola Cao), pero si la encuentro iré par ahí..
Un saludo

Pedro M. Martínez dijo...

Nunca llegas tarde LOBITO (si llegas)
Gracias y un beso

Pedro M. Martínez dijo...

Miedo a volar,Dama Shandy, lo digo al principio
Miedo a volar, hito de los años setenta y de la revolución feminista es un dechado de ingenio y de frases llenas de humor. Sin embargo, pese a que la narradora habla de sus fantasías y experiencias sexuales con toda franqueza, sin tapujos, no me ha resultado un libro eróticamente excitante, sino una especie de diario psicoanalítico de una mujer luchando por emanciparse de una serie de roles a los que obligaba la sociedad americana de los sesenta- setenta.

El monólogo, pues eso, sí, pero no, ni contigo ni sin ti.
El post de ayer.
Gracias por volver

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