Walt Whitman.
¿Me contradigo?
Muy bien, me contradigo
(soy inmenso, contengo multitudes).
Me reúno con los que están cerca de mí, los espero
en la puerta.
¿Quién ha terminado su trabajo del día? ¿Quién
terminará más rápido su cena?
¿Quién desea caminar conmigo?
¿Hablarás antes de que me vaya? ¿Lo harás cuando
sea demasiado tarde?
Walt Whitman (11. Song of Myself)
Escribo para que me leas.
Después tenderá al azul, tú sabes.
Parto (partimos) en busca de lo inesperado, de lo que aún no. No será fácil –puedes irte cuando lo desees- estoy harto de esta escritura que parece escritura, de lo que conocemos y nos da seguridad, afecto, panes, intento de arte en los márgenes, apuntes a pie de página, emociones que flotan como hilos escapando del queso abstracto del blog bajo el agua, glup (2.0).
Todo será como no entonces: dentro de una caja un poeta dormido sobre hierba diminuta, con zorzales de lluvia y frío, con el sueño de una mujer delgada en un pedestal, rezando sin rezar, con la mano extendida sin esperar monedas, ella, una mujer delgada y seria que me hace transpirar cuchillos de deseo.
Y ejerzo.
En alguna parte está el sentido de la vida, subo al pescante del vehículo pesado que rompe los espejos. No consigo terminar con los ecos, con los reflejos, clave del vidrio, símbolo del misterio de la muerte, es decir, el círculo, no principio, no final, es decir, lo inesperado.
16 comments :
Esos versos... los conozco desde hace poco, alguien me los cantó antes que tú y desde entonces los llevo pegados.
Muy bien, nos contradecimos, muy bien buscamos sentidos donde no los hay, muy bien estamos en círculos que parecen cuadrados de aristas que tienen...
Pero contenemos multitudes, quién se resistiría a ese lujo? Ejerzamos pues.
Besote desde una caja de musgo.
Me gusta que empieces con el tio Walt y tus manos, tip-tap, acompasen una melodía de palabras que hacen uso de la virtud del que explora y se cansa y disiente y se crece...del que ejerce...y cómo me gusta!!
Ay, me perdonarás por hacer pellas?
Es que también me gusta volver.
Un amoroso abrazo.
Y porqué buscarle un sentido a la vida, acaso para que desaparezca lo inesperado ¡no!
Si, todo es un círculo que se repite constantemente, vida, deseos, desesperanzas, muerte, vida, deseos, desesperanzas, muerte, vida… lo único que no cambia “el cambio mismo”… mejor quedémonos en el centro del ciclón, que por fuera marea.
Un beso encantado, crédulo y satisfecho de leerte cada día, increíble e inesperado Pedro.
Se está muy bien aquí con usted, bajo el agua (glup!, escuchando esta musiquilla de fondo (del mar)y leyendo sus letras (de agua).
Besos
Glup!
P.D- Por cierto, el cabaret está abierto siempre, a todas horas, y no hay restricción de edad para entrar
Pues yo no conocia los versos. Me han gustado .
La frase ¿esto entra en el examen ?si la conocia.Ahora oigo constantemente , no esto no entra en el examen.Todo se repite.
¿Seremos tods ademas las mismas multitudes ?
Un beso
Whitman está presente , lo has regresado después de tanto tiempo . me entraron unas ganas terribles de leer , de releer , de leeros
- "Yo no consigo..." dice Glup que alguien dice.
- "¿Lo harás cuando sea demasiado tarde" Dice Whitman que murió soñando hierbas.
Walt Whitman (1819-1892), es considerado uno de los mayores poetas estadounidense. Su obra lírica, concentrada en las sucesivas ediciones de Hojas de hierba, ejerce su magisterio sobre gran parte de la poesía moderna, incluidos Ernst Staedler, Ezra Pound, Pablo Neruda, Jorge Luis Borges, Federico García Lorca o Allen Ginsberg.
Su estilo lírico o épico (poético narrativo'), de versos amplios y frecuentes paralelismos, recuerda al de los salmos bíblicos, pero sus temas son mucho más originales. Walt Whitman canta con optimismo a la libertad, la sexualidad, una espiritualidad libre de dogmas y preceptos, la comunión con todos los seres, la democracia, la vida agreste y el trabajo duro, el progreso y a su patria, como lugar donde todo lo anterior se vuelve posible. Sus proclamas nacionalistas permiten enmarcar su trabajo dentro del grupo de escritores de literatura de identidad nacional. (Wikipedia)
Margot Walt Whitman es mundial para seducir.
Espero que te los cantasen al oído.
No fallan.
Esos versos encierran toda la liberación, las ansias de vivir, la alegría, la aceptación, un canto a lo bello de la existencia.
Besos a pie de calle.
tomatita, queda usted perdonada.
Rece tres poemas como este y no vuelva a faltar.
Y sobre todo, sea feliz, oiga, son cuatro días y hace frío.
Ay, que abrazo. Gracias.
gaia07, vale, pues no lo busques (excepto que lo pierdas).
Pero te aviso...no, tú misma (cada uno se equivoca cuando le toca).
Muchas gracias por tu amable comentario. Y por el beso.
Madame Vaudeville, pues me dijiste que no sabías nadar. ¿en qué quedamos?
Gracias dobles. O triples.
Lo de la edad. Ya, pero a mí me controlan (¿serán los calcetines?).
Besos, bella.
No es posible Churra ¿no conocías los versos?. Disfrútalos entonces ( busca la traducción de Borges).
Sí, todos formamos parte de esas multitudes, somos la multitud (al menos vistos de lejos, de cerca cambia un poco)
Un beso
Colombine Whitman se escapa a modas, a dictámenes de Babelias, de gurús, de los listos, de los que dicen “esto sí, esto ahora no, esta es la moda” (moda en literatura, en poesía. Señor, señor).
Lee, lee con calma.
Y vuelve cuando quieras.
Eva, has sacado mi frase de contexto (que se dice)
Dije “No consigo terminar con los ecos, con los reflejos, clave del vidrio, símbolo del misterio de la muerte, es decir, el círculo, no principio, no final, es decir, lo inesperado.”
Y ahora digo, “no te creas todo”.
Añado “intento escribir”
Tú sabes (o sabías)
Tú me gustas más que el wihtman, francamente....
En alguna parte debe de estar el sentido de la vida.
Por eso buscamos ejerciendo de desencantados, escépticos e insatisfechos.
Seguiremos tras lo inesperado.
Y si hay que contradecirse lo haremos.
Abrazos
"En medio de los hombres y de las mujeres, en la multitud,
Siento que él me elige gracias a señas secretas y divinas,
Sin reconocer a ningún otro, ni padre ni madre, ni mujer, ni marido, ni hermano, ni hijo, como más cercano que yo,
Algunos se equivocan, más él no se equivoca - él me conoce -"
Del con-texto "Hojas de Hierba". Walt Whitman.
Ogigia, pues muchas gracias.
Muchas.
ybris, claro, en el goce de vivirla.
Y si no, no.
Pero eso se sabe.
Si estamos en ella no hace falta buscarla.
El que alguna vez perdió el sentido de la vida sabe de que va esto.
Abrazos
Eva y esta:
Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de par en par las puertas a la energía original de la naturaleza
desenfrenada.
Versión de León Felipe
¿Cuando te canses o te aburras me dejarás conducir la tartana por ti? Siempre tuve conexión con los caballos...
Tú descansa mientras galopamos, no preguntes a dónde vamos, simplemnte descansa, demasiado peso para unos hombros magullados, y si cuando abras un ojo para espiar la melena que se escapa bajo las alas de la chistera no me encuentras búscame y me hallarás a lomos de Caronte, mi fiel semental.
Un beso...estoy recuperando ;)
Lo lamento Maduixeta, la mujer , la escopeta y el caballo no se prestan.
Y el blog, menos.
(Sirve igual para el hombre ¿eh? El hombre , la escopeta y el caballo no se prestan.)
Cuando me canse o me aburra mato a glup y santas pascuas.
Pero te entiendo, a lomos de un buen semental se cabalga bien.
Aunque no es mi caso.
Menudo maratón.
Besos.
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