Luz.

“Tal vez el otro lado existe
y es también la mirada
y todo esto es lo otro
y aquello esto
y somos una forma que cambia con la luz
hasta ser sólo luz, sólo sombra.
(Blanca Varela.)

Detrás del alto muro, en el otro lado, está la luz. Filtrándose por los mohosos ladrillos, rezumando al tacto de manos torpes, apenas una manera de ignorar que ahí reluce la verdad, que ahí está sentado un arcángel sobre una piedra blanca.

Y leo blog, post, terminologías que no entiendo, que acepto apenas por no salir de estos espacios de comunicación, tratando de armonizar las músicas que no, las que me hieren el oído, mordiéndome la lengua para no dejar cabalgar los caballos, los alazanes prestos para el galope, con las mordaces crines reacias al viento de lo inaceptable, de lo que en mi mundo no es así, de lo que no quiero que sea así. Puertas cerradas, sinfonía del alma en reposo después del amor, tiempo de mis dedos perdidos en su cuerpo, de mi cabeza perdida en el recuerdo de otros cuerpos, del silencio mirando con arrebatada fijeza. A veces seguir el rastro es complicado, estos temporales dejan los caminos embarrados, se confunden las señales en los cruces y el norte se pierde entre la niebla. No equivocar la pintura de la puerta con la soledad que duele, que pesa como palabras huecas. De ahí la luz, no hay que perderla, detrás del alto muro, de la losa, donde esté, la luz, octavo cielo o misterio.

Leo y leo, no, no es esto, no hay carabelas surcando los mares con robustos vigías en los mástiles, no hay princesas custodiadas por dragones, no hay gnomos sabios llevando anillos mágicos, no hay nada más que lo que hay, una conexión ADSL -que vaya a saber usted lo que es-, curiosidad, trabajo, escritos y firmas anónimas diciendo lindezas (gracias). Sólo sufren por desamor, por ausencia, por melancolía de corazones rotos. Y la luz... ¿quién la busca?

Cada día me quito el séptimo velo, aliso mis plumas, me perfumo las sienes, me abrazo al firmamento, escucho el golpear de canicas en el parque perdido de la infancia, los días pasan como una brisa sutil, trepo hiriéndome los codos, las uñas, con los cristales rotos en el borde de la valla literaria, me embriago con líquidos chinos de botellas con gusanos verdes, tiro por la ventana renegridos libros de poetas perdidos en el último incendio, entro en la noche y la deshojo pétalo a pétalo hasta que llega la ternura del amanecer y alguien inclina su cabeza en mi cuello, me inunda con una melena negra, pego una patada a un ciego, le robo la recaudación del día, me la gasto con mujeres malas que me dicen cosas buenas.¿Qué pasa? estoy buscando la luz.

Ay, estas sombras tienen un dulce gusto de abismo.

“Podría pasar así mil noches
viendo arder la hoguera de mi descalabro
sin darme cuenta que de mí
no hay que esperar cordura
y que, en el altar donde iluminaba tu idolatría,
habrá otra santa y quizás una oración
por todos los que han perdido la fe,
la única fe que nos quedaba.”

(Ramón Reboiras.)

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