En casa.

 

Pues sí, la cuestión es llegar.

 

Luisa Terminiello

La memoria troceada se deforma entre la belleza y lo irreal, alaba el suspiro de un cíclope dormido en su jerarquía, en la persistencia de la añoranza.

Está lo del barro pero no me extenderé en ello.

La cuestión es que llegamos.

Lluvia y nieve

Luisa Terminiello

  

Quizás ha llovido en exceso durante mi ausencia obligada, un beneficio sobre las piedras bruñidas por el sirimiri y el silencio de los estandartes empapados.

Debo decir que desde el adarve solo nos despidieron los pájaros de la madrugada, un francés airado quiso prohibirnos el ascenso y consiguió justo el efecto contrario.

Llovía y después nevó.

Una magnífica manera de comenzar un viaje.

Insistencia

 

Luisa Terminiello

En el cambio del comercio del usurero al altar de señoras sin corona de espinas comenzó el estudio de la teogonía y los jazmines, caridad en el atrio y sacerdotes enredados con gruesas mujeres escondidas bajo las sotanas de diario.

En algún lugar entre un entonces de abstinencia y un ahora de vidrio y mentiras entrelazadas en la solemnidad del psicoanálisis se reclinó el afán y nada. Una dama de ojos verdes da cuenta de la decrepitud de la virtud.

No hay mucho que hacer.

De momento.

Insistiré.

Esto no es un diario (9)

 

Esto no es un diario.

Bilbao, 28 de junio de 2023

“Las restricciones y cortes de tráfico por el Tour de Francia en Bilbao, día a día” Este es el tema de conversación aquí desde hace varias semanas. Mucha gente preguntándose cómo saldrá de casa. Es una oportunidad promocional importante para mi ciudad que está plagada de visitantes. Hemos pasado de la industria pesada al turismo liviano. Y suerte.

De momento estas tres etapas las hemos pagado entre todos. Algunos, los de siempre, ya tienen sus jugosos contratos (siempre les toca a los mismos, una pasta). Otros, por lo menos, tendrán trabajo para unos días, incluidos los voluntarios (esa figura honorífica que es una bonita forma de no pagar a quién curra). Siempre ha sido así, unos se ponen las medallas y otros les votan.

https://www.elsaltodiario.com/deportes/tour-francia-euskadi-14-millones-sobrecoste#:~:text=El%20Gobierno%20Vasco%20y%20el,de%20Gasteiz%20aportan%20525.000%20euros

De Miguel sigue sin entrar en la cárcel. Hay quién tiene bula. Me indigna.

https://www.eldiario.es/euskadi/audiencia-alava-pide-miguel-carcel-demora-le-recuerda-graves-delitos-corrupcion_1_10327176.html

Aquí también hace calor.

Comida con seis amigos de toda la vida para celebrar un cumpleaños de fecha redonda. Un privilegio. Uno de nosotros lo ha definido así, no somos amigos, somos familia. Me emociono. Además hemos comido muy bien.

Preparo maletas por si el dichoso Tour nos confina cual pandemia deportiva.

Sigo tenso como una cuerda de violín. Necesito un cambio.

Esto no es un diario (8)

Viendo la realidad

Esto no es un diario.

Bilbao, 27 de junio de 2023

“Y nosotros lo contemplábamos maravillados /en las cabañas húmedas del miedo.” Tuve una época Valente. Me lo descubrió una amiga y mientras intentaba descubrirla, me acompañó en el trámite, me ayudó mucho (Valente).

El problema de escribir un diario que no lo sea es que si me lo invento es ciencia ficción y si realmente me cuento lo del día me doy cuenta que no merece demasiado la pena porque hacer, hacer, pues eso, hago lo normal.

Un tema a discutir, lo normal.

Porque también está la cuestión de contar(me)  lo que si merece la pena. Normal era haber ido a Londres este pasado fin de semana a una boda a la que estaba invitado por mi “hija americana” a la que vi la última vez no recuerdo si en Connecticut,  en New York o paseando por el Kasko Viejo de Bilbao. En esos viajes hay para, como mínimo, año y medio de estas entradas diarias. Por qué no he ido es de nota.  

Bilbao está invadido por turistas que vienen a ver la salida del Tour.

Hace un tiempo gris con bochorno.

Iba todo bien y de pronto el día ha virado a problemas y cuando quería terminar esta entrada el PC se ha averiado y corto y cierro antes que me ocurra algo peor. 

Deportes de aquí

 

Mataniari

Desde ayer, ni exhausto ni sin palabras, aun me quedan, la gracia es cómo combinarlas, como hacer atractiva su sucesión, conseguir coherencia, significado, intríngulis, digo más, atractivo, interesar, encantar, subyugar al que lee.

Un blog, este, no es el lugar para ello.

La literatura va por otro lado.

Esto es un juego, un divertimento, un intento, un disfraz, un subterfugio, un quiero y no puedo, una mano de pintura blanca sobre la nada, un ego subido a una silla declamando en el desierto con un ombligo enroscado en la cabeza como un turbante o un cefalópodo, algo así. 

No sé hacer más (ni menos).

Pues eso, este es un blog san Pablo que se cayó del caballo, que pretendía ser literario y que descubrió que para eso hacen falta otras virtudes (además de las de cada uno).

Aquí andamos, trampeando las semanas, con estos trabajos espontáneos, naturales, quizás no se necesite más (siempre que sean sinceros, claro. Los míos puedo jurar que lo son) y hacen falta menos Cortázar y más MLE. No sé, no lo tengo claro, es un lío esto de salir al ruedo a cuerpo limpio (y suerte que por aquí no vienen muchos banderilleros, ni picadores).

Pero nunca hacer el Tancredo.

Una faccia in prestito

Con una faccia imprestata/ da un altro, che - se ti fa comodo/ d altra parte vorresti la tua/ da offire a quel pubblico,/ che ti guarda come a Carnevale/ si guarda una maschera,/ ma intanto sa che tu/ non sei cosi.(*) canta Paolo Conte y así me siento. No con una cara prestada sino con una máscara que he elegido y que no me sienta bien, no estoy cómodo, me hace sudar, me aprieta la goma en la nuca.

Son ciclos, lo sé, un sube y baja según el clima emocional, los estímulos externos, los internos, la lluvia, el calor, impulsos que determinan el humor, la apetencia de seguir en este rincón perdido en otro rincón, en otro rincón, hasta millones y millones de rincones. Qué trabajo tan absurdo.

Pues eso, que Paolo Conte canta: Con una cara tomada prestada de otro, se te hace cómodo; aunque por otra parte querrías la tuya para ofrecérsela a ese público que te mira como en carnaval se mira a una máscara sabiendo sin embargo que tú no eres así.

Cómo me gustaría ser como escribo, es decir irreal, es decir, nada. 

O ser, al menos, un Lamed Wufniks. 

Mañana será otro día.

Esto no es un diario (7)

 

 

Esto no es un diario.

Bilbao, 24 de junio de 2023

 

“Entonces, -ioh!- pobre alma querida, ¡la eternidad no estaría perdida para nosotros!”  dice Rimbaud, aliviado. Pensar en la eternidad es restar momentos al ahora. De niño tenía pesadillas algunas noche, la culpa era de los curas que amenazaban con  el infierno eterno,  ese del que  no se podía salir, nunca. El infierno eran ellos.

He madrugado aún más de lo habitual y he subido al monte, temprano porque anunciaban un sábado de mucho calor. Dos horas entre árboles, verdor, cantos de pájaros y Bilbao  ahí abajo pintada con una niebla extraña.

Cerca de casa me he cruzado con una giganta.

He desayunado estilo inglés o americano o extremeño, yo qué sé.

Me mandan un vídeo en el que se me ve caminando, hablando. Cada día me parezco más a mi padre, en la manera de andar, en los gestos, en los movimientos. Es una suerte, hasta hace poco me parecía más a mi abuelo. Espero que de aquí en adelante no termine pareciéndome a mi hijo.

Solo en casa pienso que estos dos últimos días he salido de mi círculo de confort. La verdad es que me siento como si el suelo se hubiese movido, algo se ha descolocado. Tengo la opción de concretarlo y afrontarlo o volver a entrar en el círculo. Mañana lo pensaré. O el lunes.

Hace un calor sofocante.

No recuerdo que más cosas he hecho hoy.

Este diario que no es un diario no tiene sentido.

Giganta

Esto no es un diario (6)

 

Esto no es un diario.

Bilbao, 23 de junio de 2023

 

“Nadie sabe en qué noche de octubre solitario, / de fatigados duendes que ya no ocurren, / puede inmolarse la perdida infancia/ junto a recuerdos que se están haciendo.” recita Mario Benedetti. Le entiendo. Cuando escribo en prosa puedo contar lo que imagino. Cuando escribo poesía puedo expresar lo que siento. Cuando escribo este diario que no es un diario  puedo contar lo que me da la gana.

Una mañana muy calurosa.

Paseo.  Frente a la Diputación escucho gritos y cánticos. Se manifiestan trabajadoras de Implika una empresa que ha despedido al 60% de la plantilla, en Bilbao 87 personas, el 90% mujeres. Llevan dos meses de huelga. Luchan por lo suyo. Quien no ha pasado por ese trance no sabe lo que es, lo que se sufre.

Tomo mis tres manzanillas de los viernes con amigos. Saludo a antiguos conocidos, me gusta ese contraste. En realidad les veo a todos muy mayores (creo que lo son). Procuro no mirarme en los espejos.

Hoy he comido solo, pero bien.

El placer de estar tumbado en la cama, leyendo. Me he quedado dormido.

Sigue el calor.

Salgo a pasear y enfrente del Ayuntamiento veo mucha gente. Me acerco. Una actuación callejera del grupo Zanguango Teatro. El actor Txubio Fernández de Jaúregui es un fenómeno, habla y habla sin parar y en esa charla surrealista, inteligente, deja verdades, críticas disfrazadas de humor y me paso una hora de lo más entretenida. Mucha gente de todas las edades siguiendo el espectáculo. Solo un pero, hablo con uno del grupo y le digo que qué bien, que qué bueno y el tío me da las gracias, se va y me trae una silla plegable. O es muy educado o me ha visto muy mal.

Ceno, solo.

Leo en una estadística que el 12% de la población de la CAV vive sola, más del 40% de esa población supera los 65 años, casi 28.000 personas de ese grupo tiene más de 85 años, la mayoría mujeres. Datos. Números. Soledad.

Víspera de San Juan, lo mismo salgo a buscar hogueras donde quemar mis pecados, que tengo muchos. Ya veré.