Lo incierto.

 

Jan Boeckhorst

Sé que todavía estoy para traducir el olor del viento, para que el recuerdo no se adelgace en los días sin sol de esta primavera herida, vida gastada en trabajos de Sísifo, el tiempo que prepara su venganza, una larga playa, vacía, entiendo cada grano de arena, cada suspiro que sale de la pared de piedra que limita el mar, reino del sí pero no, del no pero sí, lanzo mi pena a la tercera ola, zamarreo el dolor y no es lo mismo, no cierro los ojos, no quiero dormir, danzo en la solicitud de la vida que fluye.

Permanecer insomnes, atentos, en vigilia.

No dejar que muera la zarza florecida.

Lo incierto.