Esto no es un diario (10)

 

Esto no es un diario.

El Fin de la Tierra, 08 de julio de 2023

“…me bebí la sed de un solo sorbo y me interné en sus ojos sin mirarla” escribía René Rodríguez un dominicano grande, generoso, me enviaba sus libros, simulábamos riñas  sin saber, yo, que era famoso, él, laureado, que publicó tanto y tan bueno, que tuvo la osadía de incluir alguno de mis textos en la sección literaria del periódico de Miami donde colaboraba.

Recuerdo esto en un sábado lluvioso de Fisterra, costa da morte, un linde con otro mundo, allí donde caen las aguas a un infierno, al limbo, un territorio agreste de rocas y peñascos sumergidos, el mar domesticado en julio,  Langosteira a pocos metros, peregrinos falsos que no sudan, simulación del esfuerzo y mariscadas, todo es mentira menos alguna cosa.

En el tejado de la casa de al lado, bajo la antena de la televisión  ha anidado una gaviota, da saltitos por las tejas con su cría que aún no vuela.

Recordar que no debo usar diminutivos.

Elogio de los txitxarros que me comí ayer. Con pimientos de Padrón.

Ribeiro (dos) con amigos de aquí a las 13,30 en Doña Lubina.

Hay un concurso de disfraces y han pasado cinco odaliscas con las piernas peludas, reconversión del gremio de pescadores. Una tendencia. Luego dirán que el pescado es caro..

Todo el país en máximos y aquí el sol no puede pasar las densas nubes negras. Pero ha quedado buena tarde.

Inglaterra gana.

Este no diario me servirá para saber lo que no he hecho.

Antes escribía prosa poética, me diré.

Voy a ver la puesta de sol que es gratis.