Venta de Vargas.

Una copa de fino, una tortillita de camarones, unas papas aliñás en la Venta de Vargas y la vida se para, ese rato, con el sol luciendo en un cielo tan azul que duele mirar más lejos de lo que hay, brisa, calma, paz, no desear más de lo que se tiene, los recuerdos arrugados en una caja de cartón, a la vuelta veremos, por eso me voy, también, para afrontar todo (¿?) a la vuelta, luego, solo hay ahora y resulta que estoy aquí, tan ricamente, disfrutando de otros acentos, expresiones, costumbres, los sentires son los mismos, la emoción, “pobre mi lucerito ¿quién te ha pegao? que tienes los ojitos de haber llorao”, cofrades con su madre al lado, con agua, un bocadillo, que no se canse el niño, al cielo con ella, la recogía, los fieles, el fervor, una saeta en la noche que estremece por igual a los fieles, a los ateos y esa banda de música que te reconcilia con alguien que alguna vez fuiste, aquel que aun no había descubierto la mentira, ese abandono a lo más íntimo cuando una trompeta te lleva a los domingos por la noche en Araca, a soledades cuando no había respuesta, a dejarme llevar ahora que aquí no me conoce nadie, respeto y contraste, “Me lo encontré en el camino y nos hicimos hermanos/ y lo invité a que subiera al lomo de mi caballo”, Camarón, la Isla de San Fernando, alegría de vivir que son cuatro días y ayer llovió, un abrazo a mis amigos e incluso a los conocidos, ea.