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...Esto ocurría los viernes. 

Aburrido por el temblor en sus labios al musitar mi nombre, alcobas con ancianos desolados, ebrios de monjas, visitas de familiares lejanos, de candidatos a una firma, un código, un lugar, ahí está enterrado. Búscalo. 

Por eso venía al terminar la semana, esperando un gesto, un cabeceo, el índice señalando, una herencia. 

No.

Estas cosas dicen que digo, que escribo, que dejo aquí sin importarme el rubor, el nombre, sin tener en cuenta que los días se hacen más largos y el invierno que no termina.