Falta de inspiración.

Reconozco que me falta inspiración.

Se me va el tiempo en platicar y en mirar la luna, en buscar peces en la marea baja de Gorliz.

Desde el amanecer estoy intentando escribir lo de mañana (sin saberlo, uno siempre está escribiendo lo de mañana). He comenzado no menos de cinco cuentos. No me convencía ninguno. He pensado borrarlos y  volver a empezar.

A eso de las doce se me ha ocurrido juntarlos y escribir una novela.

No sé si intentar que el protagonista del cuento uno mate al malo del dos, casar al del tres con la chica del cinco, soltar las golondrinas al aire el cuatro, borrar las descripciones del camuflaje de las nubes de algunos, encerrar a todos los secundarios en una cárcel de máxima seguridad. 

Algo se me ocurrirá.

Ahora, a media tarde, llevo escritas más de quinientas páginas a doble cara.

Seguiré hasta la noche, o no, ya veré, reconozco que me falta inspiración.

                          

No soy nada.

Nunca seré nada.

No puedo querer ser nada.

Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Fernando Pessoa